Je t'aime

ifness a écrit:
En plus , je ne suis pas Kafka, je n'ai pas son talent, que dis-je? son génie,
lui qui (avec d'autres, mais son nom me vient en premier) écrivit à Milena des pages "à tomber" (un peu névro-truc parfois/souvent, mais c'est Kafka)
alors j'ai, écrivant de la poésie (qu'éventuellement je peux reprendre et retravailler plus tard) la sensation de ne pas aligner que des vomis sentimentaux répétitifs à 2 balles ou de la rhétorique guère imaginative, je relis Cicéron, et , merde, il l'avait déjà dit.

J'essaye de ne pas me juger par rapport à ce que je produis sinon cela risque de me scléroser dans l'inactivité. Talent ou pas talent, finalement ce que nous faisons, c'est l'aboutissement ou non de la création par rapport à l'idée qu'on s'en est fait intérieurement. Mais c'est mieux d'éviter de se juger par rapport aux autres car si nous n'arrivons pas à faire "comme l'autre", cela est bien, car nous sommes uniques et dégageons autre chose, autrement. L'autre peut-être inspiration, modèle, et guider nos pas, mais point besoin de se mesurer, tout juste évaluer. Je crois que regarder ses progrès par rapport à soi-même est moteur d'envie de continuer, car il y a toujours progrès s'il y a travail. Les autres savent aussi accueillir ce que l'on produit avec plus de joie ou d'émotions que nous-même, même si nous ne sommes qu'à moitié satisfait de nous, il est bien de leur laisser cette liberté d'apprécier, de ne pas gâcher leur plaisir en s'autosabotant. J'aime à dire qu'une "oeuvre" lorsqu'elle est produite, vit sa vie par elle-même au delà de son sens originel, les autres se l'approprient à travers les résonances que cela engendre en eux, et c'est bien ainsi.

Tout ça pour te dire "continue d'écrire Ifness"! (et si j'ai effacé, c'est pour d'autres raisons que le mécontentement de ce que j'ai écrit)

Il n'est qu'un mot pour décrire l'ampleur de la chose. Qu'il soit de l'Eros, de Philia, de Agapé, il est heureux que le français ait choisi de l'aimer seul et unique.
Il n'est rien sur terre que j'aime autant qu'aimer.

La peau de ma mère était douce comme/
la mort venue d'on ne sait où/sinon de la naissance/
aux confins d'un berceau/flottant sur un fleuve en crue/
noyer de haine le voile laiteux de l'avenir/opaque
nuée glacée/froides étoiles/
* * * * *
j'étais aveugle mais je vis/
mon génie calfeutré dans l'orgueil pâle de sa déraison/
ma vie battant au rythme des saisons/ du sang silencieux/
ma peau nourrie de larmes/
mon univers enclos de liberté/
ceux que j'aimais sous une pluie de fer/
et loin dans ma tête l'infini/le temps/l'incertain/
alors/
* * * * *
adieu la vie/dans les grands lacs chauds des hivers ténébreux aux pays de glace/adieu
la liberté dans les prisons d'outre-tombe où les hommes assassinent/adieu
l'espoir dans les flaques de poison métallique/adieu
la soif dans les étangs troubles où boivent les gazelles/

salut au monde qui passe/où je demeure/
* * * * *
(to be continued)

Maintenant je le sais, et je te remercie =))) ça m'a fait chaud au coeur en cette matinée.

(Suite de : Une promenade de Gradiva, ou :
mort d'un mythe : dernier vol entrevu de l'Oiseau d'Or)

* * * * *
un papillon étrange aux ailes de soie/brune/
voile la face de la lune/
je cherche je lutte/avec la seule intelligence d'un homme/et là-bas sous le ciel/profondeur moirée d'infinités obscures/
un papillon étrange/aux ailes de soi/ brunes
voile la face de la
lune/
des jours et des jours/d'une vie d'amour/j'ai traîné
ma liberté/en mes années/
cherchant encore/
cherchant toujours/le grand amour/le grand trésor/
de l'oiseau soleil/
* * * * *
c'est l'aube/
sur les cîmes chatoyantes mouillées de neige obscure chante
l'oiseau rapace dans la langueur mélancolique d'un matin éclatant/
près des sommets babille/ pauvre folle disent-ils/
tel un pauvre être errant le long des couloirs sombres/
d'un labyrinthe/
une femme jalouse/

"tu m'as tuée/mortel/
de la poussière immonde de tes envies/du temps que tu dévores/
je te hais je te hais/et mon haleine
souffle sur ta peau écarlate un vent doux de printemps/
pauvre folle !/je te hais/
car tu ne comprends pas quand le soleil voilé de tant d'espaces brûle de son feu innocent ta carcasse putride"/

elle mourut/

il implora pitié devant les dieux/comme tous ses frères inconnus/
les rejoignit dans le gouffre au fond de la vallée/
paisible/
au fond de la vallée où son esprit rêvant l'avait imaginée/
emporta/ loin de la mort/
son corps frêle/
* * * * *
(to be continued)

@LoupBleu Que sais-tu qui te fait chaud au coeur ?

Ton pseudo me fait penser à "Der blaue Reiter" (cf Franz Marc et Vassili Kandinsky) .
Et aux loups de Mongolie.

(Veuillez excuser si vous avez déjà lu ce passage, il me semble l'avoir déjà publié.
Je le réécris ici, , remanié et revu.
L'écriture est un travail.
* * * * *
(changeantes cîmes/terres obscures/que l'oiseau survole d'un plumage doré/
matin mélancolique derrière la nuit muette/
jour noir/noir sous le feu des étoiles/
invisibles/
noire épave de temps flottant en averse lente)/

citation/

oh conquérants de mondes/qui allez voguant portés par la toile tendue de vos voiles fières/
bourreaux infâmes qui souriez de cruauté pour une étincelle de gloire/
de qui êtes-vous les messagers ?/

son corps frémit/
au fond de son lit de de roses aux draps de soie/ frissonnant/
lasse elle repose/se demandant encore quel songe s'évanouit/
femme/ face à l'attaque/ l'attaque subtile/
du temps/
tu nimbes de pétales tes yeux si doux/ton sourire que l'oiseau/
tes yeux d'oiseau/ ton sourire chante au jardin/
pour ta gloire/
femme tu accueilles les âmes perdues/
égarées des hommes/ fiers ou fous/
que ce monde a créés/cruel/ impatients avides éperdus ivres/
vidés d'amour/

appel ultime/solitaire et glacé sur les plaines sans nom/
toundras de l'hiver boréal/
cadeau ultime/de mon désert intime/

illusion ultime/mystique/
je crie ton nom/
Echo me répond/
depuis les/
changeantes cîmes terres obscures/

que l'oiseau survolait d'un plumage doré/
que l'oiseau survolait d'un plumage doré/

* * * * *
(The end.

Des conseils d'écoute.

Emily Wells. Aldous Harding. Tash Sultana.

Dans un tout autre genre :

Faun. Russian Rammstein.

en ce 15 août 2017, bande de flemmards, vous n'écrivez RIEN.

Alors :
Vent pourri de misère tu souffles ton haleine fétide nourrie des quatre archanges de l'Océan sous les greniers chargés de sacs de pommes.

Sous ton toît la sorcière aux mains nues la blonde enchanteresse
avale ses serpents pépins incendiaires
et met bas ses petits ses vermisseaux informes ses prodiges divins
qui dans des temps obscurs chanteront les louanges de leur mère infortune.

A cette heure-là enfin les enfants de la terre de la glèbe et des ruines
connaîtront le bonheur en les chambres des fées mères utérines soeurs amantes

Le vent de l'automne soufflera dans son cor.

La langue épaisse de l'éternel menteur rentrera dans sa gorge.

* * * * *
(to be continued)

L'amour ça ne s'apprend pas...
L'amour ça ne se comprend pas...
L'amour ça ne s'appréhende pas.
L'amour ça ne se donne pas
L'amour ça ne se prend pas.
C'est un truc qui te tombe sur le coin de la figure et tu te démerdes avec tout le reste de ta vie. C'est chiant d'être amoureux mais qu'est-ce que c'est bon !
Mais vous ne pouvez pas comprendre, pour être amoureux, faut avoir les yeux bleus... C'est écrit dans la sagesse des contines, yeux bleus, yeux d'amoureux, yeux marrons, yeux de cochons, yeux verts, yeux de vipères !
JVE !

(suite de "Celtique")
* * * * *

...Périront alors tous les vieux des mosquées, des cathédrales informes, et le temps passera comme un cheval de feu sur les tombeaux des tertres, des chantres et des hommes.

...Seul, assis sur la dune comme un enfant tremblant au son tonitruant de la sirène exquise, le vieux Danaan occis, la cervelle meurtrie, jettera son grand cri, vivifiant soupir. Les femmes recueilleront le vent révélateur, la douce mélopée. Leur sein se gonflera du lait de l'Abondance et tout s'accomplira.

...Seul et nu dans ces âges obscurs, le Souverain Païen, dans sa misère profonde, roi de la liesse éperdue au Château des Merveilles, flottant sur l'onde, bercé de brumes, voix cristallines que les corneilles noires, en constellations tièdes, sortent de leur gosier quand elles s'étirent, en longues bandes, vers le soleil,
...accomplira, barde éphémère, la vérité.

* * * * *

...Les fées, en leur chambre de lumière, chanteront les louanges du héros, leur enfant, leur amant, qui a ressuscité au fond de leur bouche incarnate, entre leurs lèvres douces, le cri victorieux de l'ancienne conquête,
...la voix luminescente d'un bonheur éclaté

* * * * *

Je préère Emily Wells ou Aldous Harding.
Trop formaté, Alessia.
J'aime la folie.
* * * * *
Sur la plage,
la plage de sable blanc
sable de corail,
une grande fille blonde (plutôt jolie)
photographie son amie (brune) allongée sur une natte,
photographies intimes, décidément coquines
(me voyant approcher la première remet le haut de son maillot)
(mais gardait bien entr'écarté le slip sur ses fesses)
slip écaté sur des fesses bicolores, plans érotiques

Je passe et, me retournant, je vois que les photos se poursuivent,
pour qui? pour quoi ? sont-elles prises ?
ce sont seins nus, des poses,
et longtemps ce manège continue,
les rôles s'échangent

Je pense à A., à D.
Je pense à A. dont les envois sentimentaux, exaltés, décidés,
me troublent. A. petite Lisbeth, écrit-elle.
Je pense à ma vie trouble.
Je pense à mes désirs. A mes rêveries, fantasmes ou rêves,
âmes rêveries ou fantasques objets
de songes,
à mes regards,
à mon cerveau.
A mon corps sans vie.

* * * * *
Je vous aime.

* * * * *

...........................................

..Ce bouquet mélancolique
quelques primevères rares
en bord de chemin
issues de la terre
desséchée
d'un été,
quelques primevères d'automne
......................................................................................

............Prima vera..........
................. ......................

J'ai envie
j'ai envie de
de vivre une vraie histoire d'amour sur ce site
une histoire non-cachée,
une histoire vraie,
une histoire exemplaire pourquoi pas,
(mais pourquoi non ?)

j'ai envie de dire je t'aime, oui certes,
mais envie d'entendre je t'aime

j'ai envie.

Oh tels n'existèrent aucun sous-entendus.
Je l'atteste et signe.

Mais écrivirent

Salut, psydo.
Bonjour à toi.

Merci pour le post de Babylon. Très chouette.
"J"aurais bien voulu..."
Mais jamais je ne pars sans regrets.
Heureusement qu'existe le pays Desrêves, qui accueille sans barguigner les pauvres âmes migrantes. Permis de séjour.

Je devais pas être bien lorsque j'ai écrit mon dernier post.
Pas mon style de me laisser aller ainsi à de tels mots, à poser ces mots-là sur mes maux.

Bon, il y a un petit hiatus entre les dates qui me chiffonne.

So long.
Kisses.

Je t'aime plus fort que tout, plus fort que mes bras...

Merci, Greysome.
J'ignore pourquoi
à qui tu dédies/vous dédiez ce "Je t'aime....."

(Vous me copierez 100 fois l'intitulé du fil !) )
........................................................................................

"que l'oiseau survolait d'un plumage doré"

Ceux-là sont des guêpiers ?
Je les entends.
............................................................

I knew a woman
or a man
who were running after something rare
I knew a woman
a man (a lover maybe, an amant-man)
and they were lost
Cause I know this big big world
so cruel
that all the monsters think they're alone and howl by hunger

I know a smile a caress others good things
like flows of sweet honey
Lift me like an olive branch
and be my homeward dove
Raise a tent in this forest
in your magic enchanted forest
Though every thread is torn
Raise a tent for little sweetnesses
for poor great sweetnesses of life

among the ruins of this big old cruel absurd world
leave a word
of life
of love

..................................................................................

Tu m'aimes, dis-tu.

Plus fort que tout,
plus fort que tes bras.

C'est beau.

Je puis t'aimer, moi aussi.
Oui, je puis t'aimer.
Nous pouvons nous aimer.

Il suffit d'accepter.

PARTICIPATION.
..............................
JE NE VEUX PAS QUE CE FIL MEURE.
............................................
............
Dans la brume incandescente
Luit
L'écho d'une savante
Nuit.
...
C'est un souvenir,
une étincelle de mémoire,
car que sommes-nous ?
quelques éclats de synapses
d'une vie
(depuis...depuis...)
depuis le néant
de l'inexistant.

Elle est allé jusqu'au bout
d'une vie
accompagnée
par la pensée
impuissante de bonté
d'ombres, parfois boîteuses
mais aimantes.

"C'est à voir", me demandé-je.
Pourquoi suis-je touché
(Touché au coeur, comme on dit)
par cette prose, ce récit ?

Ultima
ultimae terrae
et puis :
RIEN.

C'est joli, cette citation.

1)Elle me met mal à l'aise :
je n'ai jamais prétendu savoir faire rire les filles.
Or, on a toujours prétendu que le must de la séduction était de savoir faire rire (ou sourire).

2)C'est une citation.
En tant qu'écrivailleur (écrit v'ailleurs)
je préfère créer moi-même.
Mon frère est un fan de citations : je me suis fâché avec lui à un tel point que nous ne nous voyons plus.

.........Alors donc, même si maladroit(e),
je préfère la création.
Citer me semble
une faiblesse
ou une prétention
je ne sais jamais qu'en penser.

Mais loin de moi tout jugement : la société le veut. C'est tout.

Je suis une libellule.
Je suis un prédateur,
ma larve vous a dévorée,
je suis si belle. Si belle.
Sybelle.

Ou suis-je Janus ?
(Jean...)

J'aime les citations et j'aime celle de Jacobson . Parce-que le coeur des hommes est parfois touché de la même façon. Et qu'un autre l'a dit mieux que nous avant nous, inutile de vouloir faire mieux. En cela, je trouve qu'il n'y a aucune prétention, plutôt de l'humilité. Et j'aime aussi les hasards, auxquels je ne crois pas, qui nous fait rencontrer une citation au moment où on cherchait une réponse. Synchronicité.

Magnifique citation de Ferrari, en effet !

Une vidéo dont le propos est touchant (et me semble pertinent) :

(Oui, je suppose qu'elle a tourné 10 000 fois sur FB et déjà été publiée sur ce fil 15 fois, mais je n'ai pas envie de le vérifier.)

Je suis d'accord et je ne vais pas salir ce fil par une discorde inutile, stérile.

Oui, d'autres l'ont avant nous, c'est pour cela que je n'écris plus.

Néanmoins, une personne qui ne modèle son discours qu'en citant
cela devient insupportable. Pour diverses raisons.

Tu vois, cher ange, tu peux devenir sage...

Crois-tu.

De toute, je ne puis compendre.

Beau texte. Belle illustration de l'amour-prison.
(ceci écrit sans critique agressive, simplement l'esprit critique.
Il y a toujours eu conflit dans ma tête entre le désir/besoin affectif -dans les 2 sens- et le désir/besoin d'ensauvagement.)

Quant à l'amour, il est plutôt très lié dans mes neurones à une (ou des) esthétique(s).
L'amour est clairement pour moi une expression artistique.
Filant de plus en plus vers l'abstraction. (La voie de Kandinski.)

Entièrement d'accord pour dire que l'amour est une expression artistique.

J'aime l'idée, pour ma part, d'essayer de faire de ma vie une oeuvre d'art et l'amour en est/sera/serait le média.

C'était mon (notre) projet, avec mon jeune compagnon tellement différent. Nous nous sommes quittés mais d'une certaine façon, cette oeuvre d'art qu'était notre relation continue d'exister, et d'évoluer. Il en est toujours persuadé, j'ai envie d'y croire aussi.

Par contre si l'amour est bien le média principal de cette oeuvre qu'est notre vie, n'en faire qu'une abstraction n'est pas encore, pour moi, une option. Quand bien même j'apprécie Kandisky

Veuille m'excuser pour le retard de la réponse.

Non, je ne pense pas que l'on puisse faire de sa vie une oeuvre d'art : nous ne sommes pas libres.
(Ex : un juif déporté, un syrien bombardé, peuvent-ils penser -sauf rare exception et force d'âme- faire de leur vie une oeuvre d'art ?)

Cependant, je reste d'accord sur le principe.
Sinon, rien ne pourrait se faire, ou se créer ...

Je disais que je filais vers l'abstraction

-par désir créatif (je t'explique quand tu veux).

-par une sorte de désespoir existentiel, qui ne demande qu'à être démenti,
mais,
ça,
il me faudrait y croire, et ce n'est plus tout à fait le cas.

(Dans le réel, je suis amoureux d'oeuvres préraphaélites. )

Reste que l'intercommunication existe,
que nous pouvons nous entr'aider, nous entr'aimer.
Je ne désespère pas.

PS. Si je fais de l'Amour une oeuvre abstraite, ce n'est pas le dénaturer.
Une création abstraite peut être sensuelle à l'excès, ou violemment amoureuse !
Simplement, oui, actu, je m'abstrais quelque peu.
Question de survie.

...................L'enfant d'Or...........................................(A Verlaine, malgré tout.)
...........................................               .........................................................

......Si n'ai plus le coeur
à ma propre prose
......c'est que mon malheur
me sussure "je n'ose".

En ces temps éprouvants de disette certaine
ne puis me réfugier qu'en montagne lointaine.

La noble poétique
femme en haillon
rustique
si fière, sans baîllon,
noble,mais affamée,
héritière secrète des ruines d'Apamée,

se glisse dans les rues syriennes
et me dit : "Bien que tu ne viennes
pas,
tu sais bien qu'un jour tu seras

mort".
L'enfant dort,
lui,
et la lune
luit
à la brune.

Je t'aime, je t'aime tellement... Tout est si limpide avec toi, tout est si clair et fluide. Je suis tellement bien avec toi, blottie dans ta présence. Tout est si simple, si naturel, j'aurai voulu te connaitre avant et pourtant, j'ai l'impression qu'on se connait depuis mille ans. J'aime comme tu me regardes, comme tu me touches. Je prie la nuit pour ressentir à nouveau ton regard brûlant dans ma nuque. Je ne suis plus cette pote étrange, la fille bizarre, ce visage anonyme parmi la foule... et je ne te lâcherai pas. Jamais. Parce que pour la première fois de ma vie, j'aime à mon tour. Aussi.

Oui, j'adore te faire écrire les choses, parce que tu m'as fait relire tant de fois tes mots.

Tu sais
j'ai désormais bien du mal à me passer de toi
parce que la correspondance
l'inattendu survenu
la rupture d'avec le temps
le parfum de ta nuque
la violente pulsion de vie
la douleur du désir
l'attente l'attente l'attente

m'ont saisi, tout entier
dépossédé des vieilles défroques

je pense que je t'attends je pense que je t'attends je pense que
c'est douloureux que
c'est une terrible douleur

dis-moi : je ne sais plus qui tu es
ce que tu as écrit ta peau ta caresse la couleur de tes yeux
tu me manques oh quel vide hors de toi
je m'endors parfois et
oui, tu sais, je crois que je t'ai rêvée

car je suis un pauvre homme de rien du tout
auquel tu devras tout apprendre
réapprendre
sans paroles

..."C'était elle qu'il avait toujours désirée. S'il trouvait un jour son paradis personnel, à supposer que ce paradis existât, il devait y vivre à côté de cette femme. La jeune femme de son rêve, c'était l'"ess muss sein" de son amour".

...K. penché sur mon épaule. (Il a accepté d'être vu, à Paris, avec sa femme, Vera. Scoop.)

...L'homme aujourd'hui s'obstine à vouloir que sa compagne et la jeune femme de son rêve ne fassent qu'Une.
Il se désole que sa compagne ne lui donne point ce qu'il attend d'elle : l'expression parfaite de l'Idéal.
Il ne lui pardonne pas et
se masturbe avec frénésie :
la vie est ailleurs,
quels sont ces mots qui jaillissent sous sa plume?

Triste et solitaire jouissance, en effet.

Il se relit
il sourit
ne trouve-t-il pas beaux
ces mots
entreposés sur une feuille déflorée ?

La poésie s'en mêle et s'emmêle : conjuration.

Je savais pas où le mettre, je me suis dit qu'ici, c'était bien...ça serait lu par d'autres...

« Il y a toujours eu des hommes et des femmes moyennement intéressés par la sexualité, explique le psychiatre Philippe Brenot. Certains sont dans la sublimation, qui consiste à détourner l’intérêt sexuel vers un autre but de jouissance, dans le travail intellectuel, l’art ou le sport. Or, aujourd’hui, une prétendue norme nous impose d’être tous, tout le temps, passionnés par le sexe. Ce terrorisme donne des complexes à bien des hommes qui, du coup, s’en éloignent. »

Un sujet bien... complexe    que tu abordes ici, Miss.

Je me garderai fort de commenter illico !

Simplement, puisque ce Mr Brenot semble aborder le thème sous l'angle de la psychanalyse, à la sublimation on pourrait ajouter les termes : névrose, refoulé, libido (oui, la libido me semble un bon fil de réflexion)(la liste n'est pas exhaustive !).

On pourrait aussi faire intervenir un peu de biologie (neurologie), tout simplement.

Mais on peut aussi suivre le propos sur le terrain qu'il propose : la sociologie.

Reste que le "sexe" (que personnellement j'inclus absolument intimement dans toute relation amoureuse) se pratique à 2
(les rigolos peuvent s'en donner à coeur joie, je leur tends + qu'une perche !
et que, dans l'idéal, c'est l'interrelation qui détermine la pratique.

Mathématique : 1 + 1 n'égale pas 2.

Hélas, comme je l'écrivais dans une poésie :
"L'Amour s'arrête aux portes de la solitude." Souvent.

Bien compliquée, la relation sexuelle, ma petite dame...


PS. Je n'ai rien dit.

je te aime , des fois je me demande combien on peut être sincère en disant cela

ne se trompe t on pas soi même le plus souvent et l'autre aussi ?

finalement je me demande si l'amour existe vraiment du coup

le sexe oui surement existe le plus souvent , mais l'amour profond et la compréhension de ce que l'autre est et inversement ?

franchement j'en doute

ou alors c'est vraiment rare ou ne dure qu'un temps

plus ou moins long

quand à trouver l'amour en dehors du sexe , peut être dans des passions partagées alors, des formes plus subtiles d"échanges non corporels

ces moments de complicités , d'avancées communes, de fiertés probablement oui

le sexe sans amour c'est juste de la boucherie, ou un besoin bestial , on le fait puis on n'a rien à se dire

tout est bon dans le cochon ou denoncetonporc

le sexe c'est maaal et c'est bieeen

modèle sociétal en explosion

bon on fait l'amour ou pas ? ben uniquement si je t'aime sinon non

c'est déjà plus clair

sphère publique et sphère privée

peut on avoir un amour sans sexe ? ou n'est ce que de l'affection et de l'amitié ? pas simple

On peut ressentir de l'amitié, de l'affection, et se retrouver en train de faire l'amour.

Faire l'amour, c'est agréable.

La boucherie, c'est ce que tu vois dans certains trucs pornos.
Le sexe, ce n'est pas "sale"... Et ce n'est pas non plus "bestial".

Il m'est arrivé d'être gentiment dragué : je n'irai pas dénoncer ma truie

Puisqu'on est sur ce fil : j'y ai vu plutôt une certaine poésie (entre autres choses).
Mais : question de regard. Sur la vie. Sur l'Autre.
J'évite souvent de flirter avec le moralisme.
Bisous.

ifness a écrit:On peut ressentir de l'amitié, de l'affection, et se retrouver en train de faire l'amour.

Faire l'amour, c'est agréable.

La boucherie, c'est ce que tu vois dans certains trucs pornos.
Le sexe, ce n'est pas "sale"... Et ce n'est pas non plus "bestial".

Je me permettrais juste un bémol cher Ifness, une subtilité de passage , comme ça , juste histoire d'ergoter  

Il est de ces dérapages incontrôlés où d'une affinité tu finis sans trop savoir comment à passer des moments agréables qui ne le sont plus à posteriori si tu découvres que l’innocent(e) en face de toi n'était qu'un manipulateur-séducteur/trice de la pire espèce, le moment (d'agréable à sacré) se retrouve entaché irrémédiablement... et on est plus très loin de se sentir la pièce du boucher number one... Ceux-là (celles-là), tu ne les gardes pas en mémoire pour te nourrir, c'est juste du Brel dans ta tête qui chantonne "il faut bien que le corps exulte"...au mieux !!...  

Pour moi, seul demeure à vie le parfum envoûtant de ces rencontres réellement imprévues, ces pétillants proposés à la volée, deux réelles innocences ou solitudes qui se croisent ou qui se crashent selon l'envie du moment , ceux-là (celles-là) te laissent un authentique souvenir incomparable, impérissable, comme une empreinte à jamais... Une image délicieuse et heureuse qui te revient régulièrement tout au long de ta vie comme un véritable succès, un morceau de bonheur léger arraché à la pesanteur du temps , un court métrage personnel de gaieté et de partage désintéressé à te repasser en boucle quand la vie te "blues", un cadeau de la vie réenergisant, une sucrerie mentale disponible à tout moment, une grâce...
Oui, comme tu dis, alors, c'est agréable, c'est même si purement magique, gratuit et fortuit, échappant à tout contrôle des deux côtés, que ça vient se graver pour toujours sur (sous ?!) ta peau tel un tatouage que personne ne sait exister...

De ceux-là seuls je révère le souvenir, vivant, infini... mais c'est peut-être une posture très personnelle !    

+++ &  ***

Shazz a écrit:Pour moi, seul demeure à vie le parfum envoûtant de ces rencontres réellement imprévues, ces pétillants proposés à la volée, deux réelles innocences ou solitudes qui se croisent ou qui se crashent selon l'envie du moment , ceux-là (celles-là) te laissent un authentique souvenir incomparable, impérissable, comme une empreinte à jamais... Une image délicieuse et heureuse qui te revient régulièrement tout au long de ta vie comme un véritable succès, un morceau de bonheur léger arraché à la pesanteur du temps , un court métrage personnel de gaieté et de partage désintéressé à te repasser en boucle quand la vie te "blues", un cadeau de la vie réenergisant, une sucrerie mentale disponible à tout moment, une grâce...

Merci pour la Beauté de ce paysage dont l'Äimer est l'unique page qui libère les mots, rêvés de merveilleux rivages.

@ Shazz & Cygne & Zeb...

J'écrivis ces mots en réaction à ceux de Zeb.

J'ai une position  difficile en tant qu'homme, veuillez l'entendre.

Ce qu'écrit Shazz est très vrai et très beau, mais cela peut ne jamais advenir.
Alors : la mort à tout amour.

Les instants que j'évoquais se préparent. Ils n'adviennent pas par hasard.
Si l'on se confiait au hasard, on supporterait autant de bad moments
ou bien : rien (ce qui est pire !)
que de sweeties.

Je ne suis pas niais, ni innocent.

Je répondais à l'espèce de négativité exprimée par Zeb.
je ne pouvais laisser passer : ni
-le sexe sans amour c'est juste de la boucherie
-ni balancetonporc

Cygne va sourire, parce que je vais dire "il était une fois..."

mais j'ai vécu de doux moments partagés et sexués.
Ceci dit : comment sont-ils advenus ?

Selon moi, le discours de Shazz présente un "Hole", un hiatus.
Comment surviennent les moments dont elle parle ?

Je peux affirmer que ceux-ci peuvent tout simplement ne JAMAIS survenir.
Alors : le Malheur, le Défaut, la Frustration Existentielle, & so & so....

je m'inscris donc ici face à
-tout discours moralisateur/culpabilisateur (selon moi désormais dénué de tout sens paradigmatique)
-tout discours idéalisant (selon moi s'abstrayant de toute réalité, au moins pour nombre de "vivants".)

Chère Shazz (je t'imagine au féminin)
je te remercie pour tes prémices : "une subtilité de passage....juste histoire d'ergoter".
Oui, merci, à l'heure où se réallume facilement des foyers de la "guerre des sexes".

Tu sais, j'ai une sensibilité réellement féminine.
Aussi puis-je comprendre.
Mais je suis homme : aussi puis-je souffrir. Aussi dois-je "encaisser", surtout.

Cygne, un seul mot me chiffonne, dans ton propos : "rêvés".

Ici, soit il s'agit de poésie,
soit on parle de réel.

Je n'ai pas bien saisi si vos propos relevaient d'un domaine ou de l'autre.

Le domaine d'expression
de Shazz
était clairement celui de la poésie (et je l'en remercie !).

Le mien, en réponse aux propos de Zeb, relevait clairement de la confrontation au réel,
au réel de la théorie, au réel des idées préétablies, au réel des pré-idées,
au réel d'expressions imposées par... telles "dénoncetonporc"".

Merci de comprendre
que je suis toujours (enfant des Lumières)
en révolte contre.

Nous pourrons prolonger cette dicussion ailleurs, j'en suis certain.

Parce que : j'ai toujours aimé/su dialoguer avec les femmes.
Ceci dit sans sexisme, ni positif, ni négatif. Juste un constat.

So long et bisous.
JLuc.

ifness a écrit:Je ne suis pas niais

Tu fais bien de le préciser !

Ifness a écrit:Ce qu'écrit Shazz est très vrai et très beau, mais cela peut ne jamais advenir.
Alors : la mort à tout amour.

Jamais ? Je lui préfère toujours, car lorsque j'Âime, que j'aie gardé ou non, l'Être Aimé, au fond de moi, je l'Aimerai toujours...le fond se transforme emportant dans son sillage, la forme.

ZebMcKay a écrit:bon on fait l'amour ou pas ? ben uniquement si je t'aime sinon non

Je comprends parfaitement, Coeur et Corps étant fusionnels et inséparables dans mon Acte d'Aimer.
Je n'ai jamais eu une "aventure" et je me sais incapable de "danse des corps" sans Âmour, "Je t'Âime" je l'exprime ainsi, par cet Acte d'Âmour que je n'associe pas du tout à la notion de "sexe".
Ces mots traduisent fidèlement "ma pensée : "Seul le battement à l'unisson du sexe et du coeur peut créer l'extase." Anaïs Nin (en espérant qu'Ifness ne m'en voudra pas...non, il sourit !)

Ifness a écrit:Cygne, un seul mot me chiffonne, dans ton propos : "rêvés".

Ici, soit il s'agit de poésie,
soit on parle de réel.

"Oh, si vous en avez envie, arrêtez-moi pour crime de rêverie, vagabondage de la plus folle espèce. Sachez pourtant que c’est dans cette petite cellule du rêve, cette cachette capitonnée, mystérieuse et féconde, que tout se crée ; tout ce que l’homme a accompli sur cette terre a été engendré dans cette petite cellule solitaire…Anaïs Nin (là, j'ai choisi la facilité, car je ne peux mieux exprimer ce que je ressens)

La poésie qui déshabille le réel ; le réel qui je revêts de poésie ? Les deux, j'aime les imaginer ensemble et unis.
Ne peint-on pas les paysages réels de notre  l'Âmour avec des bris de rêves auquel nous redonnons Vie, lorsque nous tombons Âmoureux, n'est-ce pas à chaque fois, un rêve qui naît ou bien qui renaît ?

Je ne peux extraire d'un "Je t'Âime mon Âmour", aucune fausse note, aucune "laideur" ; car même dans ses souffrances et ses peurs, je ne vois que du feuillage ou bien des fleurs.

Belles dernières lignes, Mademoiselle Cygne.

Shazz, j'étais entièrement d'accord avec toi.
Bon puisque tu ergotes, je me permettrai d'ergoter aussi :
il est parfois bien triste de ne plus savoir mettre les moments que tu évoques qu'au rayon des souvenirs.
(Cygne, dans ton intro, tu sembles réfléchir sur le même plan.)

Lorsque j'écris "la mort à tout amour", je veux parler du Vide, de l'Absence de tout amour, à donner, recevoir, ou partager. Je veux parler de la Solitude. De l'Impuissance et du Désespoir.  Cela exista, cela existe.

(J'écris ces mots pour savoir ce que vous en pensez, gentes dames. Et les messieurs aussi   )
.....................................................
AUTRE THEME

J'imagine que vous ne parlez que d'amour (on écrit ces lignes sur le fil "Je t'aime", oui oui.)

Parce mettre de la poésie sur la vie entière, cela me semble impossible ou dangereusement inconscient (comme Eluard, par ex, le fit lorsqu'il poétisait la Révolution, tandis que l'on assassinait, torturait, déportait, brisait la liberté... Et lui écirivait :
"Liberté, j'écris ton nom".
C'était inconscient et dégueulasse d'inconséquence !)

......C'est en cela que j'écrivais le mot "réel".

Le Monde ne peut pas être QUE poésie.
Et il me semble parfois assassin et monstrueux de vouloir habiller de poésie des choses innommables.

"A Auschwitz, Dieu devait être absent" ont dit des philosophes, théologiens, ou simples manants juifs.
Et pourtant, certains ont survécu grâce à la poésie, s'en récitant au coeur de leur terrible abandon.
C'est une chose de considérer la poésie comme source de Vie, voire de Survie,

(Dans le maquis tel que décrit dans l'excellente série "Un village français", il est montré comme on peut survivre, faire survivre, transcender les êtres, via la poésie du Théâtre.)

c'en est une autre que de poétiser le Monstrueux.

Il est des lieux, des moments, dont on doit exclure toute poésie, sauf à rendre la poésie monstrueuse.
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Mais nous parlions d'Amour, n'est-ce pas ?

PS1. J'aime beaucoup lire Anaïs Nin.

PS2. Je n'ai jamais suggéré qu'en amour Coeur et Corps n'étaient pas fusionnels.
Simplement, parfois on se surprend à vivre de l'inattendu, un "provisoire ailé".

PS3.@ ddistance : si ,si, je suis niais. Nigaud, même. Bah, faut quand-même vivre avec
Mes parents m'ont fait tel.

la pluie tombe et la brume d'un désespoir d'un instant de l'enfance
enfoui enfui de l'enfance du temps qui se dérobe
existe ou n'existe pas
reviens mon amour mon frère toi qui fus plongé dans le bain froid du passé résolu révolu

solution retour un baiser à ma mère rentrée grise il pleut sur le linge qu'elle vient d'accrocher j'ai un nouvel ami je crois il est mort
où es-tu j'écris pour toi c'est idiot tu n'existes plus j'ai connu moi le futur fécondé une femme pourquoi dieu existerait-il c'est stupide

tu vomis dans le lavabo trop de gin tu reprends ta guitare et joues le blues
toi l'enfant blond perdu sur un lit tu hésites sur ta destinée souvent tu dis que tu mourras jeune
vieux spleeneux impuissant tu m'as volé ma belle
pour rien pour rire
il pleut c'est ce jour-là je crois que je t'ai connu beau vieux farceur mort mon ami mon amour

autour de moi des enfants jouent à leur jeunesse
nouvelle pièce
début d'une autre histoire
ou future mémoire

si mortelle
.........................................................................................................

Sâches que je t'aime. C'est en moi, tout profond, tout caché à l'intérieur de mon être. Tu es là, toi, seule personne qui me touche aussi intensément, aussi sincèrement, aussi malgré moi....

Je serai capable de faire tout pour toi, sans me poser de question. Je sais que tu te demandes pourquoi toi, que tu te trouves insignifiant et que tu penses que tu n'en vaux pas la peine. Mais je crois que tu ne te rend pas compte que mon univers, c'est toi, ô combien toi, toi et toi.

Salut à tous

J'avais écris des chansons il y a quelque temps mais impossible d'y trouver.

Bon plus tard je vous concocterais une chanson, allez soyons fou sur un coup de tête.
Et bien finalement je l'ai fais, j'espère quelle vous plaira sachant que je me suis pas fait aidé, mais j'aime de temps en écrire, donc n'hésitez pas à me dire votre ressentie


1er couplet
Icebergs est dans l'espace
Ne prends pas ma place
Je ne suis pas un roi
Mais j'ai la foi

2ème couplet
Lances moi de la neige
sur ma couverture beige
qui est mon univers
quand je lance des vers

Refrain
Oyé oyé braves gens
Tout à un sens
Oyé oyé moussaillon
quand nous pensons

3ème couplet
J'attends juste une chose
de toi c'est que tu oses
Je me perds dans l'amour
tout au loin la toure

4ème couplet
Mon dieu que fais tu
je ne suis pas têtu
Pour toi mon amour
éternelle sera ton retour