- Moïra -

Il aimerait bien lui aussi
Ramasser des manières, prendre un de ces airs
Se dire qu'il est quelqu'un, un peu comme çi
Ou bien comme ça, Il pourrait peut-être
Encore sans être
Dans l'oubli
Qui a t-il pour nous rappeler
Finalement
Le nombre des années
S'avalant

De raisonner près des odeurs de roses


A côté de ses cendres




Naissent des plumes or
Sur ce tas de charbon
Déplié de flammes
Se dresse un totem
Gravures aux épines
Qui tracent 
Creusent
Fasse
Tout le long de son corps
Le début et la fin
Et s'agrippe et le mords
Et l'entaille
Plus qu'un cri dans le loin
Étouffé de pétales
Prisonnier dans les ronces
Le premier dréssé
À jamais 
Caché
Et à jamais
Retourne

J'aimais encore
Alors
J'aimerais encore
Pour l'heure
Le jour je dors
Et la nuit - malheur
Voilà que tressaille de corps
Et le miens veut encore
Et le miens de douleur
Se plie et se tord
Jusqu’à ce que danse métaphore
Qui connait le bonheur
Elle seule et la splendeur
Que toute est sa demeure
Étendue là - voit qui sort !

Encore
Encore
Mon corps
Créateur
Mon corps -
Métaphore