Surmontant ma mélancolie, je vous offre à lire quelques doses de prose poétique

DesperateRobot a écrit:A un moment donné -c'est en ce moment-, tout craque.

***

Être vraiment en accord avec quelqu'un, comme ce doit être merveilleux!

DesperateRobot a écrit:

ASPERGE a écrit:"Celui qui s'oriente sur l'étoile, ne se retourne pas".
Léonard de Vinci (in Maximes, fables et devinettes.Christophe MILESCHI; 2001)

Édifiante et excellente citation. Mais n'est-on pas attiré aussi par l'infini des abîmes? Si on pouvait savoir comment s'orienter sans se tromper...

DesperateRobot a écrit:Tableau n°24
Le phare

Du phare, ne retenir que la nostalgie de la lumière qui clignote dans la nuit, au milieu d’une nappe liquide et hostile. Un long rayon blanc fouille l’horizon, il tournoie suivant un mouvement régulier. Un souffle marin agite la crête des vagues. On entend des grincements de machinerie au lointain. Il me plaît à penser qu’un observateur nocturne surveille les alentours, des jumelles vissées sur un regard cerné. Il suit les navires dans leur sillage phosphorescent. De temps à autre, quand la lune se montre clémente, il se gorge du frémissement incessant de la mer en scrutant l’écume.

Le bruissement chuintant et mousseux de l’eau le berce. Mer calme. Elle sera légèrement plus agitée plus avant dans la nuit. Avant l’aube, les moutons apparaîtront, il y aura un avis de grand frais, à 6 sur l’échelle de Beaufort. Au Havre et sur le rail d’Ouessant, les sauveteurs commenceront à se préparer en vue d’un durcissement du vent. Les bateaux d’intervention ont été vérifiés quand la mer était d’huile, il y a deux jours.

Le vent qui chavire autour du phare, tout en haut, quand on accède au balcon extérieur, s’engouffre par le nez et la bouche, oxygène les poumons, taquine les cheveux qu’il décoiffe, fait gonfler les chemises. Dans les hauteurs, plus rien ne compte de la vie à terre. Famille, amis, relations appartiennent à un autre chapitre.

Le phare. Giron rassurant lorsqu’on s’attend aux tempêtes et à la bourrasque vive. Douceur du message d’un guide. « Homme, ne t’inquiète pas ! Quelqu’un veille ! »

Des cordes s’agitent et se cognent contre les parois. Le phare fait entendre le grand mugissement rassurant de grosse bête tranquille,

Ce sont les phares d’enfers qui sont ma préférence, isolés, pointe intangible dans un espace où les vagues naviguent comme des baleines qui s’écrasent avec force. On les pense si petits face à l’immensité de la mer.

Pourtant, ils veillent, chaque jour, en gardant leur œil lumineux, perçant et rassurant, au-dessus de tous les abîmes, y compris des miens.

DesperateRobot a écrit:

Je crois que j'ai à présent besoin de me faire des ami(e)s. Mais du train où vont les choses, j'ignore si j'en suis capable. Je viens de le comprendre récemment. Seulement apte à regarder les autres de loin, assise sur un banc. Et quasiment malade de trouille (à ce niveau-là, c'est plus que de la peur ou de la panique) à l'idée de vous rencontrer bien que je sache qu'il existe un groupe sur Paris et que je pourrais vous saluer en passant.

DesperateRobot a écrit: Pour répondre à Zarbitude, qui désirait un récit de rêve, je joins le récit de celui que je viens de faire, cette nuit

Tableau n°33
Les plongeurs

L’été, la marée humaine se précipite pour nager dans l’eau de plus en plus verdâtre de la mer. Un bruit court comme quoi on retrouverait à quelques mètres sous la surface…

Tant de monde ! Tant de petits enfants rieurs, un ballon à la main. Tant de jeunes hommes et femmes riant en s’éclaboussant. Tant de personnes plus âgées qui marchent sur la grève ou près des bancs sableux où ils ont pied. Peu se mettent à nager vraiment.

Un bruit court comme quoi on retrouverait à quelques mètres sous la surface, un spectacle…

Entourés de bouées flottantes en longs colliers blanc et rouge, les nageurs s’ébattent, s’amusent, se divertissent de coquillages attrapés entre les algues, édifient sur la plage quelques châteaux de sable, s’enduisent de crème, bronzent, se regardent passer les uns les autres.

Un bruit court comme quoi on retrouverait à quelques mètres sous la surface, un spectacle dont il ne vaudrait mieux pas parler.

Des vacanciers partent sur des planches à voile, d’autres s’endorment à moitié sur un matelas pneumatique. Des pédalos font un bruit de mâchoire grignotant l’eau ; ils laissent derrière eux de longues coulées d’écume moulinée.

Un bruit court comme quoi…

Chaque matin, le journal relate qu’on a retrouvé au soir, repoussé par les vagues de la marée montante le corps d’un plongeur asphyxié, en tenue de caoutchouc sombre, avec ses bouteilles d’oxygène encore intactes.

Chaque matin, la cérémonie des baigneurs recommence. Comme s’il ne s’était rien passé. On ne parle pas de tout cela. De toute façon, qui connaît ceux dont on aurait retrouvé les corps ? Des anonymes. Des personnes qui se promènent dans les grands fonds. Qu’avaient-elles à faire là-bas ? Pourquoi risquer sa vie à explorer la mer si loin ?

Une fois de plus ce matin, on reparle de la découverte d’un nageur en tenue de plongée des profondeurs, avec les pieds alourdis de semelles de plomb, sur les sables encore humides de la plage, la veille au soir.

En me baignant dans une eau qui ne cesse de faire ressortir les morts de ses entrailles, l’inquiétude me gagne. Il y a quelqu’un qui pense ici qu’on pourrait agir ? Je vais devenir folle !

Dans la journée, les baigneurs continuent de vaquer à leurs occupations comme si de rien n’était.

Demain, j’irai jeter un coup d’œil. Non, pas demain, maintenant.

Et voilà que, prenant juste mon masque sur les yeux, plongeant de deux mètres seulement, à quelques encablures de la ligne des bouées, j’observe un peu plus bas sur le sol sablonneux la présence de palmes orange et d’un corps allongé à la suite de ces palmes.

En voilà un autre !
Sous l’eau cette fois.
Je ne peux plus regarder.

Celui qui m’accompagne, je ne sais d’ailleurs plus qui, je ne le reconnais pas,
celui qui m’accompagne, me dit alors:

« Entre les palmes et les genoux, il n’y a plus de chair, juste les os."

Je me sens défaillir.
Vomir dans la mer ? On n’est plus à ça près.
Je vais crier!

Au moment où mon cri s’apprête à sortir de ma gorge, je me vois bras étendus sur mon lit.
Ceci n’était donc qu’un cauchemar ?

Non.

Ce n’était pas un rêve.
Juste un décalage d’images.
Pour le reste, tout était vrai.

Dès qu’il fait beau, qu’un souffle de vent est favorable, on découvre par ici et par là le corps de ceux qui, sans palme, ni masques, nus, dépossédés, ont été rejetés du bord d’embarcations clandestines et qui ont péri, noyés ; on décompte les corps d’hommes, de femmes, d’enfants gonflés d’eau, morts sur l’autel de la misère.

Parfois, on en retrouve tous les jours.

Et les gens normaux continuent de se baigner en riant.