Qu'êtes-vous en train de lire ?

dedezhu a écrit:JE NE LIS PAS JE VIS LIVRE

(non il ne manque pas de mot)

La mise au jour du caractère "arbitraire" de toute culture constitue un point commun à l'anthropologie culturelle et à la sociologie de la culture. L'idée d'arbitraire ne saurait être confondue ici avec un quelconque caractère "injuste".

Les baroques aimaient les équivoques. Caldéron et d'autres avec lui élevèrent l'équivoque au statut de métaphore du monde. Je suppose qu'ils étaient animés par la conviction que le jour où nous nous réveillerons du rêve d'être vivants, notre équivoque terrestre sera finalement clarifiée. Je leur souhaite de ne pas avoir trouvé une Équivoque sans appel. Ça, de toute façon, on le verra bien.
Moi aussi je parle d'équivoques, mais je ne crois pas les aimer ; j'ai plutôt tendance à les repérer. Malentendus, incertitudes, compréhensions tardives, inutiles regrets, souvenirs peut-être trompeurs, erreurs stupides et irrémédiables : les choses décalées exercent sur moi une attraction irrésistible, comme s'il s'agissait d'une vocation, une sorte de pauvre stigmate dépourvu de tout caractère sublime. Savoir qu'il s'agit d'une attraction réciproque n'est pas exactement une consolation.

HariSeldon a écrit:Je viens de finir "L'age de l'empathie" de Franz de Vaal, une meveille, j'ai adoré, j'y ai puisé beaucoup de réconfort et cela a tordu le coup a pas mal d'idées reçues que l'on veut nous faire croire sur l'animal et sur l'homme.

X28 a écrit:Un peu dans le même style, également une situation politique difficile vue par les yeux d'un enfant de couple dit "mixte", L'arabe du futur, le dernier Riad Sattouf, qui raconte son enfance de franco-syrien dans la Lybie de Kadhafi et la Syrie d'Afez El Assad.

Marcel Schwob a écrit:Le livre et le lit.

Lire dans son lit est un plaisir de sécurité intellectuelle mêlée de bien-être. Mais il change de nature avec l'âge.

Souvenez-vous de la page la plus intéressante du gros roman que vous dévoriez après coucher, le soir, vers quinze ans, dans le moment où elle se brouille, s'assombrit, s'efface, tandis que la bougie brûlée à fond crépite, palpite bleue dans le bougeoir et s'éteint. Je m'éveillais le matin avant cinq heures pour tirer de leur cachette sous mon traversin les petits livres à cinq sous de la Bibliothèque Nationale. C'est là que j'ai lu les Paroles d'un croyant de Lamennais, et l'Enfer de Dante. Je n'ai jamais relu Lamennais ; mais j'ai l'impression d'un terrible souper de sept personnages (si j'ai bonne mémoire) où résonnait comme un son de fer fatal, que je reconnus plus tard dans un conte de Poe. Je mettais le petit livre sur l'oreiller pour recevoir la première pauvre lumière du jour ; et, couché sur le ventre, le menton soutenu par les coudes, j'aspirais les mots. Jamais je n'ai lu plus délicieusement. Il n'y a pas longtemps que j'ai essayé, un soir, de reprendre ma vieille position de cinq heures. Elle m'a paru insupportable.

Une charmante dame slave se plaignait un jour devant moi de n'avoir jamais trouvé la position « idéale » pour lire. Si on s'assied à une table, on ne se sent pas en « communion » avec le livre ; si on s'en approche, la tête entre les mains, il semble qu'on s'y noie, dans une sorte d'afflux sanguin. Dans un fauteuil, le livre pèse vite. Au lit, sur le dos, on prend froid aux bras ; souvent la lumière est mauvaise ; il y a de la gêne pour tourner les pages et, sur le côté, la moitié du livre échappe : ce n'est plus la véritable possession.

Voilà pourtant où il faut se résoudre. « C'est détestable pour les yeux », disent les bonnes gens. Ce sont de bonnes gens qui n'aiment point lire.

Seulement l'âge diminue le plaisir de l'acte défendu où on ne sera pas surpris, et de la sécurité où toutes les audaces de la fantaisie peuvent danser à l'aise. Restent la solitude douillette et tiède, le silence de la nuit, la dorure voilée que donne sous la lampe aux idées et aux meubles luisants l'approche du sommeil, la joie sûre d'avoir à soi, près de son coeur, le livre qu'on aime. Quant à ceux qui lisent au lit, « contre l'insomnie », ils me font l'effet de pleutres, admis à la table des dieux et qui demanderaient à prendre le nectar en pilules.