Tant va la cruche

Il y a chez l'homme les ressorts internes sur lesquels s'appuient les mots pour enclencher la dynamique menant à la rupture, avec, à la clé, le renouveau, parfois la folie, toujours la fin de quelque chose.


De la naissance à la mort il y a plus de chemins que de secondes à vivre, et celui sur lequel j'ai marché était le destin de quelqu'un d'autre.

Peut-être lâcher les chemins...
Et s'envoler !!!...
Ouvrir cette possibilité...
Pour la plus grande joie de ceux qui réalisent...
... que c'est possible...

Avec le temps, vous verrez que parfois, ce qui compte, ce n’est pas ce qu’on a, mais ce à quoi on renonce.

Les livres sont des miroirs, et l'on y voit que ce qu'on porte en soi-même.

Le temps guérit tout, pensai-je, sauf la vérité.

De quoi souffre-t-il ?
- Je pourrais vous dire que c'est du coeur, mais il meurt de solitude. Les souvenirs sont pires que les balles.

Ne fais jamais confiance à personne Daniel, et surtout pas à ceux que tu admires. Ce sont eux qui te porteront les coups les plus terribles.

L'attente est la rouille de l'âme.

Le moral d'un homme est comme la fumée, un rien l'emporte d'un côté ou de l'autre et au bout du compte il s'étiole et se perd dans la folie.

Bienvenue à toi et à ta bonne humeur... euh, ton spleen. Ici, l'on est seuls mais parmi la multitude. Mais comme ce sont des zèbres, il paraît que l'on se sent moins seul malgré tout.

On est seul parmi sa solitude.
Et comme ce sont des zèbres elle demeurera.

Solitude, incertitude, finitude...
Ces 3 concepts font partie intégrante de l'homme, ce n'est qu'en les acceptant qu'il pourra enfin accéder à la conception la plus élevée qu'il puisse avoir de lui-même.

La conception la plus élevée qu'il puisse avoir de lui-même lui a été retirée,
il doit en garder une de rechange.

L'homme est assez perfide pour tout se pardonner.

On se refuse la vie, on se place au-dessus d'elle, la considérant comme peu de chose, éphémère et traitresse en tout cas, pendant qu'elle nous écrase comme grains de sable, imperturbable, grandiose, impérissable, et nous fait disparaître sous le tapis.

Affranchis du réel, nous ne sommes que le reflet de nos rêves. C'est peut-être une forme de bonheur que d'exister sans avoir à vivre.

добро пожаловать, Wilkommen et benvenuto, Trazom.

Mais exister sans avoir à vivre, c'est mettre son intellect et sa sensibilité en roue libre... La tâche de vivre est souvent absurde, mais et si elle mettait finalement du grain dans notre moulin détraqué qui va trop vite, et l'aidait in fine à ne pas se moudre lui-même?

Cesse de réfléchir, tu verras mieux.

On sait tout mais, en même temps on ne sait rien, on se côtoie seulement, on croit savoir, on est dans sa tête, pas dans la tête des autres, on suit son idée, celles des autres ne nous arrivent pas, ou nous parviennent déformées par le ouïe-dire. [...] Nous sommes des ombres, des rumeurs, les uns pour les autres.

Nous sommes faits de plusieurs vies.
Mais nous n’en connaissons qu’une.
Nous la vivons sur la scène de l’existence.
Elle est notre peau, notre identité officielle.
Mais les autres ?
Ah, il vaut mieux ne pas y toucher !
Elles se déroulent sur d’autres plans.
Ce sont nos vies cachées, nos identités secrètes,
Nos cauchemars,
Ce peut être un immense drame que de seulement y songer.
Se raconter est un suicide.
Les identités ne s’additionnent ps, elles se dominent,
Et se détruisent.
L’œuf, la larve et la chenille velue doivent
Mourir pour que le papillon naisse
Et meure à son tour.

La souvenance est une autre façon
De vivre sa vie.
Pleinement.
Le mieux possible.
Le moins durement.
Et la solitude est le moyen
De garder en mémoire
Ce que le bruit des choses
Emporte dans l’oubli.
Il faut bien lâcher d’un coté
Pour tenir de l’autre.
De ce qui renaît au jour le jour
On se fait une nouvelle vie.
Et va le temps et va le rêve.
On ne voyage jamais qu’en soi.

Une douleur qui porte un nom est une douleur supportable, la mort elle-même peut être vue comme un remède si on sait bien nommer les choses. oui, c'est vrai (et c'est une hérésie lourde), ils avaient caressé l'espoir de fuir ce monde ; chose folle, impossible, ce monde était si vaste qu'il se perdait à l'infini, combien de vies faudrait-il enchaîner pour en sortir ? Mais ainsi est l'espérance, elle va à l'encontre du principe de réalité, ils se disaient cette vérité en forme de postulat qu'il n'est pas de monde qui ne soit borné, car sans limites il se dissoudrait dans le néant, il n'existerait pas, et si frontière il y avait elle pouvait être franchie, plus que cela, elle devait l'être quoi qu'il en coûtât, tant il est formidablement possible que de l'autre côté se trouve la partie manquante de la vie. Mais, Dieu de bonté et de vérité, comment convaincre les croyants qu'ils doivent cesser d'importuner la vie, elle aime et épouse qui elle veut ?

Et, tout à coup, il eut la révélation de la réalité profonde du conditionnement qui faisait de lui, et de chacun, une machine bornée et fière de l'être, un croyant heureux de sa cécité, un zombie confit dans la soumission et l'obséquiosité, qui vivait pour rien, par simple obligation, par devoir inutile, un être mesquin capable de tuer l'humanité entière sur un claquement de doigts.

"L'esclave qui se sait esclave sera toujours plus libre et plus grand que son maître fut-il le maître du monde"
"Sans témoins pour raconter, l'Histoire, ça n'existe pas"
"La guerre transforme d'inutiles et misérables croyants en glorieux et profitables martyrs"
"On ne demande pas aux fidèles de croire mais de ne pas douter"
"La religion est-elle intrinsèquement tournée vers la dictature et le meurtre ?"
"La religion peut se bâtir sur le contraire de la vérité et devenir de ce fait la gardienne acharnée du mensonge originel"
"Les croyants se pensent volontiers les meilleurs"

Alors que ma vie se vidait
Que le sable coulait entre mes doigts
Que le silence avait engourdi mon âme
Pour longtemps
Un oiseau s'est posé sur mon épaule.
« Cui-cui, cui-cui…! »
M'a-t-il dit à l'oreille
En faisant la cabriole.
Je ne comprenais pas.
Mais dans la solitude
La parole est une fête
Alors j'ai jeté mon chapelet
Et j'ai dansé.

Un oiseau c'est beau
Hélas, il a des ailes.
Comme elles lui servent pour se poser
Elles lui servent pour s'envoler.
C'est tout le drame avec les oiseaux.

La religion fait peut-être aimer Dieu mais rien n'est plus fort qu'elle pour faire détester l'homme et haïr l'humanité.

La présence d’une autre personne – même une seule – entrave aussitôt ma pensée et, tandis que pour un homme normal le contact avec autrui est un stimulant pour son expression et son discours, ce contact chez moi, est un antistimulant – si toutefois ce mot forgé de toutes pièces est jugé recevable par la langue.

Je vous écris aujourd’hui, poussé par un besoin sentimental – un désir aigu et douloureux de vous parler. Comme on peut le déduire facilement, je n’ai rien à vous dire. Seulement ceci – que je me trouve aujourd’hui au fond d’une dépression sans fond. L’absurdité de l’expression parlera pour moi.
Je suis dans un de ces jours où je n’ai jamais eu d’avenir. Il n’y a qu’un présent immobile, encerclé d’un mur d’angoisse. La rive d’en face du fleuve n’est jamais, puisqu’elle se trouve en face, la rive de ce côté-ci ; c’est là toute la raison de mes souffrances. Il est des bateaux qui aborderont à bien des ports, mais aucun n’abordera à celui où la vie cesse de faire souffrir, et il n’ai pas de quai où l’on puisse oublier. Tout cela s’est passé voici bien longtemps, mais ma tristesse est plus ancienne encore.

Nous sommes qui nous ne sommes pas, la vie est brève et triste. Le bruit des vagues, la nuit, est celui de la nuit même; et combien l'ont entendu retentir au fond de leur âme, tel l'espoir qui se brise perpétuellement dans l'obscurité, avec un bruit sourd d'écume résonnant dans les profondeurs!
Combien de larmes pleurées par ceux qui obtenaient, combien de larmes perdues par ceux qui réussissaient ! Et tout cela, durant ma promenade au bord de la mer, est devenu pour moi le secret de la nuit et la confidence de l'abîme.
Que nous sommes nombreux à vivre, nombreux à nous leurrer! Quelles mers résonnent au fond de nous, dans cette nuit d'exister, sur ces plages que nous nous sentons être, et où déferle l'émotion en marées hautes !

Bienheureux ceux qui ne confient leur vie à personne.

Nous n'aimons jamais vraiment quelqu'un. Nous aimons uniquement l'idée que nous nous faisons de ce quelqu'un. Ce que nous aimons, c'est un concept forgé par nous — et en fin de compte, c'est nous-mêmes.

La solitude me désespère ; la compagnie des autres me pèse.

La seule réalité pour moi, ce sont mes sensations.

Les choses n'ont de valeur que par l'interprétation qu'on en donne.

Passer des fantômes de la foi aux spectres de la raison, c'est simplement changer de cellule.

Rien n'a d'importance, et je crois que bien des gens ont considéré la vie comme un enfant turbulent, en soupirant après le calme qu'ils allaient enfin connaître quand il irait se coucher.

J'ai pris une telle habitude de ressentir le faux comme le vrai, les choses rêvées aussi nettement que les choses vues, que j'ai perdu la capacité humaine, erronée me semble-t-il, de distinguer la vérité du mensonge.

J'éprouve un dégoût physique pour l'humanité ordinaire : c'est d'ailleurs la seule qui existe.

Renoncer, c'est nous libérer. Ne rien vouloir, c'est pouvoir.

Nous sommes faits de telle sorte que notre intelligence, qui ennoblit certaines de nos émotions ou de nos sensations, et les élève au-dessus des autres, les rabaisse aussi quand elle pousse son analyse jusqu'à les comparer à d'autres. J'écris comme un qui dort, et ma vie tout entière est un reçu sans signature.
Dans le poulailler qu'il ne quittera que pour mourir, le coq chante des hymnes à la liberté parce qu'on lui a donné deux perchoirs.

Presque tous les hommes, dans le secret de leur cœur, rêvent d'un grand impérialisme bien à eux, de la sujétion de tous les hommes, de la soumission de toutes les femmes, de l'adoration de tous les peuples et, pour les plus nobles, de toutes les époques...

La plupart des gens souffrent de cette infirmité de ne pas savoir dire ce qu'ils voient ou ce qu'ils pensent. [...] La littérature tout entière est un effort pour rendre la vie bien réelle. Comme nous le savons tous, même quand nous agissons sans le savoir, la vie est absolument irréelle dans sa réalité directe : les champs, les villes, les idées, sont des choses totalement fictives, nées de notre sensation complexe de nous-mêmes. Toutes nos impressions sont incommunicables, sauf si nous en faisons de la littérature.

C'est peut-être le dernier jour de ma vie,
J'ai salué le soleil, en levant la main droite,
Mais je ne l'ai pas salué pour lui dire adieu,
J'ai fait signe que j'aimais bien le voir encore : rien d'autre.

Putain, on dirait du Kiss.

Ben nan ma couille Kiss y produit sa propre cuisine,
moi je control vé !

Nan, mais je veux dire quand il est chiant.

Ah oui c'est à dire tout le temps depuis ses premiers écrits de jeunesse quoi !

Mais je me propose d'être plus chiant encore, sans le frontisme en bandoulière.

Une sorte de prénévrose de ce que je serai quand je ne serai plus, me glace le corps et l'âme, comme un souvenir de ma mort future qui me hérisse au-dedans de moi. Dans un brouillard d'intuition, je me sens matière morte, couché sous la pluie, pleuré par le vent. Et le froid de ce que je ne sentirai pas étreint mon cœur d'à présent.

J'ai honte des rituels, des symboles, honte aussi d'acheter quelque chose dans la rue. On pourrait ne pas bien empaqueter mes bananes, ne pas me les vendre comme on doit les vendre, parce que je ne saurais pas les acheter comme on doit les acheter. On pourrait trouver ma voix bizarre, quand je demanderais le prix. Mieux vaut écrire que risquer de vivre, même si vivre se réduit à acheter des bananes au soleil, aussi longtemps que dure le soleil et qu'il y a des bananes à vendre.

Je raconte avec indifférence mon autobiographie sans événements, mon histoire sans vie. [...] Si j'écris ce que je ressens, c'est qu'ainsi je diminue la fièvre de ressentir. Ce que je confie n'a pas d'importance, car rien n'a d'importance. Je fais des paysages de ce que j'éprouve. Je m'offre des vacances de mes sensations.