Qu'êtes-vous en train de lire ?

Il prenait son café assis à table, en parcourant les journaux ; Polia, la femme de chambre, et moi, nous nous tenions respectueusement près de la porte et le regardions. Deux adultes devaient en regarder avec la plus grande attention un troisième en train de boire son café et de grignoter des biscuits secs. C'est, selon toute probabilité, ridicule et bizarre, mais je ne voyais rien d'humiliant à me tenir debout près de la porte, bien que je fusse aussi noble et aussi instruit qu'Orlov.
C'est alors que je commençai à souffrir de tuberculose et, avec elle, de quelque chose de plus sérieux encore, peut-être. Fut-ce sous l'effet de la maladie ou d'un changement naissant et encore inconscient de ma conception du monde, je ne sais, mais un désir passionné, irritant, chaque jour plus fort, d'une vie ordinaire, banale, s'était emparé de moi. J'avais faim de quiétude morale, de santé, de grand air, de bonne nourriture. Je devins rêveur et, comme tout rêveur, je ne savais ce dont j'avais besoin au juste. Tantôt je voulais entrer au couvent pour y rester des jours entiers près d'une fenêtre à regarder les arbres et les champs ; tantôt je me voyais achetant cinq hectares de terre et menant la vie de propriétaire terrien ; tantôt je me promettais de me consacrer à la science et de devenir sans faute professeur de Faculté de province. Je suis un ancien lieutenant de vaisseau ; je rêvais de la mer, de notre escadre, de la corvette sur laquelle j'avais fait le tour du monde. Je voulais éprouver, une fois encore, la sensation inexprimable qui vous saisit, lorsque, vous promenant dans une forêt des Tropiques ou contemplant le coucher du soleil sur le golfe du Bengale, vous mourez d'extase et ressentez en même temps le mal du pays. Je rêvais de montagnes, de femmes, de musique, et, avec la curiosité d'un enfant, je scrutais les visages, j'écoutais les voix. Et quand, debout près de la porte, je regardais Oblov boire son café, je me sentais non pas un valet de chambre, mais un homme que tout dans l'univers intéresse, même un Orlov.

Joe Dalton a écrit:"Une terre promise" de Barack Obama

La philosophie politique et la psychanalyse ont en partage un problème essentiel à la vie des hommes et des sociétés, ce mécontentement sourd qui gangrène leur existence. Certes, l’objet de l’analyse reste la quête des origines, la compréhension de l’être intime, de ses manquements, de ses troubles et de ses désirs. Seulement il existe ce moment où savoir ne suffit pas à guérir, à calmer, à apaiser. Pour cela, il faut dépasser la peine, la colère, le deuil, le renoncement et, de façon plus exemplaire, le ressentiment, cette amertume qui peut avoir notre peau alors même que nous pourrions découvrir son goût subtil et libérateur. L’aventure démocratique propose elle aussi la confrontation avec la rumination victimaire. La question du bon gouvernement peut s’effacer devant celle-ci : que faire, à quelque niveau que ce soit, institutionnel ou non, pour que cette entité démocratique sache endiguer la pulsion ressentimiste, la seule à pouvoir menacer sa durabilité? Nous voilà, individus et État de droit, devant un même défi : diagnostiquer le ressentiment, sa force sombre, et résister à la tentation d’en faire le moteur des histoires individuelles et collectives.

Fronce Cul:

oXo a écrit:-

BLOSSOM  
*sip* à des Jah LU.

La philosophie politique et la psychanalyse ont en partage un problème essentiel à la vie des hommes et des sociétés, ce mécontentement sourd qui gangrène leur existence. Certes, l’objet de l’analyse reste la quête des origines, la compréhension de l’être intime, de ses manquements, de ses troubles et de ses désirs. Seulement il existe ce moment où savoir ne suffit pas à guérir, à calmer, à apaiser. Pour cela, il faut dépasser la peine, la colère, le deuil, le renoncement et, de façon plus exemplaire, le ressentiment, cette amertume qui peut avoir notre peau alors même que nous pourrions découvrir son goût subtil et libérateur. L’aventure démocratique propose elle aussi la confrontation avec la rumination victimaire. La question du bon gouvernement peut s’effacer devant celle-ci : que faire, à quelque niveau que ce soit, institutionnel ou non, pour que cette entité démocratique sache endiguer la pulsion ressentimiste, la seule à pouvoir menacer sa durabilité? Nous voilà, individus et État de droit, devant un même défi : diagnostiquer le ressentiment, sa force sombre, et résister à la tentation d’en faire le moteur des histoires individuelles et collectives.

Allergique à Lacan et Roosvelt passe ton chemin.
un livre pour ce faire du bien et ce sentir moins seul.
blablabla philosophicolithique blablabla.
blabla..
bla...
laits et motions.
bref.
cette flamme
J'ai beaucoup aimé le petit cerisier, elle est vraiment chouette.

Fronce Cul:

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Patate a écrit:Je lis avec parcimonie... Je veux pas ksa se termine

Troll Inside:

Kafka a écrit:(...) Je vais sûrement passer au loup des steppes, de Hesse.

Bonifacio passa toute son existence à la recherche de lui-même et mourut sans y avoir réussi, comme ce baron du conte qui croyait se sortir du puits en se tirant par les oreilles.
C'était un garçon éveillé, mais trop disposé, pour son malheur, à tenter de se faire prendre pour un original et à dépasser les limites de l'extravagance au point de se refuser à faire comme tout le monde, pour la seule raison que les autres se conduisaient ainsi. Anxieux de se distinguer des autres hommes, il ne réussissait qu'à leur ressembler.
Je ne veux pas tracer un portrait. Je déclare que Bonifacio est un être fantasque qui vit dans le monde intelligible du bon Kant, une sorte de cinquième ciel. Mais il est vrai que chaque fois que je pense à Bonifacio j'éprouve une certaine angoisse et un serrement de cœur.
"Quelle est mon aptitude ?" se demandait-il en son for intérieur.
Il écrivait des vers et les déchirait parce qu'ils manquaient d'originalité ; les uns rappelaient ceux de tel poète, les autres ceux de tel autre ; il tenait pour ridicule de se montrer sentimental, encore plus, romantique (que veut dire romantique ?), démodé le scepticisme et souverainement ridicule le désespoir. Il écrivit quelques strophes ironiques, pleines de dédain pour le genre humain et le divin, puis, les relisant un mois plus tard, les déchira en disant : "En voilà une hypocrisie ! Mais si c'est moi qui ai écrit cela, je ne suis pas ainsi." Il en écrivit de plus aimables sur son foyer, sa famille, son berceau, qui eussent arraché des larmes à une pierre, et les détruisit aussi. "Fadaises ! fadaises ! Musiques célestes !"
Pauvre Bonifacio ! Le lever du jour faisait naître en son esprit une pensée nouvelle qui s'éteignait plus ou moins à l'heure où le soleil disparaissait.
Avec ses amis, Bonifacio était un joyeux compagnon ; seul, il se contraignait à la tristesse, se tirait furieusement les oreilles comme si l'eau du puits n'était pas toujours, toujours calme et lui au fond.
Il entreprit la lecture de nombreux ouvrages, mais rares furent ceux qu'il lut entièrement. Il préférait la rêverie à la lecture. À chaque auteur, il reprochait ses déficiences, elles étaient évidentes... Il était semblable aux autres, et c'était horrible.
"Quelle est mon aptitude ?" Tel était son éternel tourment. Il s'essaya à bâtir un système nouveau de philosophie, mais, à peine eut-il terminé, qu'il s'aperçut que tout avait déjà été dit. Aussi déchira-t-il ses pages, couvertes de repentir, de ratures et d'ajouts.
Il n'était pas de branches des connaissances humaines auxquelles il ne s'intéressât. Mais toutes, absolument toutes, avaient été retournées dans tous les sens. Prendre tant de peines pour ne récolter que des vieilleries ! Et quelle affreuse réalité ! Toute vérité mise au jour n'est que banalité !
Quel démon serait capable de trouver une vérité qui bouleverserait l'humanité ?
Bonifacio était cultivé, mais il était obsédé par la recherche de la forme. Il s'était mis en tête de devenir un homme illustre ; mais par quel moyen ? le foyer ? la famille ? les joies de l'intimité ? bah ! tout finissait par ennuyer.
À force de se torturer le cerveau, ses nuits étaient assombries de lugubres pensées que le souffle glacé de la rue rassemblait comme des nuages.
Lorsqu'il parlait, il oubliait son rôle et mettait son âme à nu, une âme sensible et candide, humaine.
Bonifacio aimait, mais d'un amour humiliant, banal, celui d'un quelconque personnage de petit roman comme le sien. La femme est un embarras ; évidemment celui qui n'est pas en sa puissance est bien plus libre. Platon, saint Thomas, Descartes, Kant étaient des célibataires, et cela le contrariait.
Son plus grand tourment était de travailler pour vivre. Et, pour lui, vivre était aussi banal, vulgaire et routinier que travailler.
Une fois, nous nous promenions à la tombée du jour, moi mordillant une feuille de ronce, lui, le pauvre homme, très détendu.
- C'est à peine si la vie nous laisse le temps de vivre, me disait-il.
Je le regardais avec surprise et crainte, et instinctivement je m'écartai.
- Voyez, poursuivit-il, tantôt je suis gai, tantôt triste, les choses ne m'apparaissent ni claires, ni obscures, mais il me manque je ne sais quoi. Je ne sais pas ce qui m'arrive, mais il m'arrive quelque chose. On dit que je suis toqué, que tout cela est de la fantaisie, que je suis un étrange personnage. - Et ses yeux, à ces mots, brillaient de contentement. - Tous les imbéciles me dédaignent et, comme je suis bon, je suis obligé de ravaler la bile que distille mon foie.
Pauvre Bonifacio ! Je ne dirai pas qu'il se mit à pleurer, ce serait mentir ; je ne l'ai pas vu, mais j'ignore s'il a retenu ses larmes. On dit que certaines personnes, pour ne pas livrer quelque document secret, l'ont avalé et digéré, ce qui est pire.
Certains jours il était si gai que, franchement, je croyais qu'il avait réussi à sortir du puits : une gaieté surprenante qui n'était pas naturelle.
Bonifacio n'était ni pessimiste, ni optimiste. Il n'était rien. Il aurait voulu n'être rien, mais ne savait pas ce qu'il voulait. Pauvre Bonifacio !
Il voulait être distingué, mais sans savoir en quoi.
Mais pourquoi poursuivre un récit aussi vieux ?
Prenez Bonifacio, donnez-lui quelques coups çà et là, façonnez-le jusqu'à le plier aux exigences du réel et dites-moi, en conscience, si vous l'avez bien connu.
Il me reste à raconter sa fin, sur laquelle courent deux traditions, également valables. Notre homme aurait fini comme il avait commencé, toujours en quête et ne trouvant jamais rien. Il passa comme un nuage de printemps, obscur tant qu'il vécut, et une fois disparu, sa place brilla sous le soleil.
On dit aussi que, petit à petit, il s'adapta, se maria, eut des enfants et, devenu père, découvrit enfin cette originalité tant cherchée qui, pour être banale, n'en est pas moins la plus rare. Ses dernières paroles furent : "Et voilà, adieu, mes enfants !"
Il y a encore d'autres traditions qui poussent comme des champignons. Elles contiennent toutes un fond de vérité, fait de mille morceaux.

So Sûre 2 a écrit:

Peut-être moi non plus a écrit:"Delie object de plus haute vertu" de Maurice Scève.

J043947.08+163415.7 a écrit:

Descendons intrépidement ! Nous enfoncerons-nous sans arrêt dans l'abîme insondable du puits ? Non, nous ne plongerons guère que dans un gouffre de trois mille ans. Qu'est-ce au regard de l'Incommensurable ? Là, les gens n'ont pas d'yeux au milieu du front, ni une carapace de corne, ils ne luttent pas contre des sauriens volants ; ce sont des hommes comme nous, hormis une rêveuse imprécision, bien pardonnable dans leur pensée. Telles sont, à la veille d'entreprendre un important voyage, les exhortations que se prodigue le sédentaire que tourmentent la fièvre et les battements de son cœur. Irons-nous donc, se dit-il, aux confins du monde, en dehors de toutes les habitudes connues ? Nullement, mais en un endroit déterminé où nous ont précédé beaucoup de voyageurs, à un jour ou deux de chez nous. Ainsi du pays qui nous attend : est-ce le pays des chimères, si neuf d'aspect qu'on se prend la tête entre les mains, déconcerté ? Non ; c'est une contrée comme nous en avons déjà vu, une région méditerranéenne, qui à la vérité ne nous est pas tout à fait familière, un peu pierreuse et poudreuse, mais sans rien d'extravagant, et qu'éclairent les astres de nos cieux. Telle elle s'étend dans le passé, pareille aux prairies des contes de fées, avec ses monts, ses vallées, ses villes, ses rues, ses coteaux de vignobles, son fleuve qui court, sombre et tumultueux, entre les fourrés verdoyants.