Qu'êtes-vous en train de lire ?

siamois93 a écrit:Dix solutions ?

Joe Dalton a écrit:"2084 la fin du monde" de Boualem Sansal

I am so sure a écrit:


(Pardon. Si c'est un décès, baume au cœur)

I am so sure a écrit:Ouf. 

J'ai eu un doute quant à ta façon de le dire comme cela puisque j'ai connu des personnes qui peuvent faire ce type d'annonce comme cela....et alors là on danse 

GeanClaudeDus a écrit:"Ubik" de Philip K. Dick

Les Romains appelaient fascinus ce que les Grecs appelaient phallos. Dans le monde humain, comme dans le règne animal, fasciner contraint celui qui voit à ne plus détacher son regard. Il est immobilisé sur place, sans volonté, dans l'effroi.Pourquoi, durant tant d'années, ai-je écris ce livre ? Pour affronter ce mystère : C'est le plaisir qui est puritain.
La jouissance arrache la vision de ce que le désir n'avait fait que commencer à dévoiler.

De 1853 à 1855, en exil à Jersey, Victor Hugo se livre quasi quotidiennement à des séances de spiritisme. Il discute avec les esprits les plus illustres, Jésus-Christ, Dante, Molière, Shakespeare, ou les formes les plus abstraites (l'Ombre du sépulcre, le Drame ou l'Idée). Les séances sont consignées sur des procès-verbaux qui serviront à établir Le Livre des Tables dont Hugo envisageait une publication posthume. Quatre cahiers manuscrits forment Le Livre des Tables ; seuls deux d'entre eux nous sont parvenus, dont un inédit. Cette édition reproduit pour la première fois les quatre cahiers en s'appuyant, pour les deux cahiers perdus, sur les procès-verbaux originaux et inédits, que nous avons retrouvés. «Tout grand esprit fait dans sa vie deux ouvres : son ouvre de vivant et son ouvre de fantôme», affirme l'esprit de la Mort. C'est un Victor Hugo rare et mystérieux qui se dévoile ici.

- Qui es-tu ?
- Lumière
- Que faut-il pour aller vers toi ?
- Aimer

Histoire banale

Il était en train de manger une orange, et en recrachait lentement les pépins. Dehors, il tombait de la neige fondue. Dans la pièce, le radiateur électrique ne semblait donner aucune chaleur. Se levant de sa table de travail, il alla s'asseoir dessus. Comme on se sentait bien ! Là enfin, c'était la vie !
Il prit une autre orange. Là-bas, à Paris, Mascart avait mis Danny Frush k.o. au deuxième round. Au fond de la Mésopotamie, il était tombé six mètres de neige. De l'autre côté du monde, dans l'Australie lointaine, les joueurs de cricket anglais faisaient des étincelles. Ça, c'était l'Aventure.
Les amis des Arts et des Lettres ont découvert le "Forum", lisait-il. C'était le guide, le philosophe et l'ami de la minorité pensante. Les meilleures nouvelles - leurs auteurs écriront-ils nos grandes réussites de demain ?
Vous aimerez ces histoires américaines, simples et chaleureuses, ces tranches de vie au coeur du ranch, dans les logis surpeuplés et dans les demeures bourgeoises, toujours colorées par un humour de bon aloi.
Il faut que je les lise, se dit-il.
Et il continua sa lecture. Les enfants de nos enfants - que faire pour eux ? Quel est leur avenir ? Nous devons découvrir de nouveaux moyens de nous faire une place au soleil. Y arrivera-t-on par la guerre ou par des méthodes pacifiques ?
Ou bien devrons-nous tous partir pour le Canada ?
Nos convictions les plus profondes - la Science les ébranlera-t-elle ? Notre civilisation. - Est-elle inférieure aux hiérarchies anciennes des valeurs ?
Et pendant ce temps-là, dans les coins reculés de la Jungle suintante du Yucatán, résonnent les haches des ramasseurs de caoutchouc.
- Est ce que nous voulons de grands hommes - ou les voulons-nous cultivés ? Prenez Joyce, par exemple. Prenez le président Coolidge. A quel idéal nos étudiants doivent-ils aspirer ? Il y a Jack Britton. Il y a le docteur Henry Van Dyke. Pouvons-nous concilier les deux ? Prenez encore le cas Young Stribling.
Et qu'adviendra-t-il de nos filles qui doivent se réaliser toutes seules ? Nancy Hawthorne est obligée de progresser sans aide dans l'océan de la vie. Courageuse et consciente, elle affronte les problèmes qui se posent à toute jeune fille de 18 ans.
C'était une splendide brochure.
Etes-vous une jeune fille de 18 ans ? Prenez, par exemple, le cas de Jeanne d'Arc. Prenez le cas de Bernard Shaw. Prenez le cas de Betsy Ross.
Imaginez tout ceci en 1925. Y avait-il une page "risquée" dans l'Histoire Puritaine ? Pocahontas avait-elle une double vie ? Avait-elle le sens de la quatrième dimension ?
La peinture et la poésie modernes sont-elles de l'Art ? Oui, et non. Prenez Picasso, par exemple...
Les vagabonds ont-ils des règles de conduite ? Envoyez votre esprit à l'aventure.
L'Aventure est partout. Les écrivains de "Forum" sont pleins d'à-propos, d'humour et d'esprit. Mais ils n'essaient pas d'éblouir le lecteur et ne sont jamais verbeux.
Vivez la vie surabondante de l'esprit, dilatés par les idées nouvelles, enivrés par l'Aventure et l'Inattendu. Il reposa la brochure.
Et pendant ce temps-là, allongé à plat sur un lit dans une pièce sombre de sa maison de Triana, Manuel Garcia Maera gît avec un drain dans chaque poumon, étouffé par la pneumonie. Tous les journaux d'Andalousie ont consacré des colonnes supplémentaires à sa mort qu'on attendait depuis quelques jours. Pour se souvenir de lui, les hommes et les jeunes gens ont acheté sa photo, en pied et en couleurs, et, à force de regarder les reproductions, ils ont oublié l'image qu'ils conservaient de lui dans leur mémoire. Sa mort soulageait bien des toréadors, parce que dans l'arène, il faisait toujours ce que les autres ne tentaient que rarement. Ils marchaient tous dans la pluie derrière son cercueil ; et ils étaient 147 toréadors à l'accompagner au cimetière où on l'a enterré juste à côté de Joselito. Après la cérémonie, tout le monde s'installa dans les cafés, à l'abri de la pluie, et l'on vendit de nombreuses photos en couleurs de Maera que les hommes roulaient et glissaient dans leurs poches.

Une lectrice écrit

Elle était assise à sa table, dans sa chambre... devant un journal déplié. Elle ne s'arrêtait que pour regarder par la fenêtre tomber la neige qui fondait en touchant le toit. Elle se mit à écrire cette lettre, sans s'interrompre, sans barrer ou réécrire un seul mot.

Roanoke, Virginie, le 6 février 1933.

"Cher docteur,
"Puis-je me permettre de vous demander un conseil très important - j'ai une décision à prendre et je ne sais pas au juste en qui je peux avoir confiance. Je n'ose pas demander à mes parents - alors je m'adresse à vous - et c'est seulement parce qu'il n'est pas nécessaire que je vous voie, que je peux me confier à vous. Voilà ma situation : en 1929, j'ai épousé un homme qui appartenait à l'armée américaine ; la même année, il a été envoyé en Chine, à Shangaï - il y est resté 3 ans - puis il est rentré aux Etats-Unis - il avait été démobilisé quelques mois auparavant et il était revenu chez sa mère à Helena, en Arkansas. Il m'a écrit de la rejoindre - j'y suis allée et je me suis aperçue qu'il suivait un traitement de piqûres. Je me suis, naturellement, renseignée et j'ai appris qu'il se faisait soigner pour une maladie dont je ne sais pas écrire le nom mais c'est quelque chose comme syfilice. Savez-vous de quoi je veux parler - pouvez-vous me dire si je pourrai reprendre la vie commune avec lui, sans danger - je n'ai eu aucun rapport intime avec lui depuis son retour de Chine. Il m'assure qu'il sera complètement guéri quand le médecin aura terminé le traitement. Croyez-vous que ce soit vrai ? - J'ai souvent entendu mon père dire que si l'on était victime de cette maladie, il n'y avait plus qu'à souhaiter la mort - je crois mon père, mais je veux aussi croire mon mari. - Je vous en prie, je vous en supplier, dites-moi ce que je dois faire - j'ai mis une fille au monde pendant que son père était en Chine.
"Je vous en remercie d'avance et je m'en remets complètement à vous, votre..."
et elle signa.

Peut-être pourra-t-il me dire ce qu'il faut faire, songea-t-elle. Peut-être me le dira-t-il ? Sur la photo du journal, il a l'air très savant et très intelligent. Tous les jours, il dit aux gens ce qu'il faut faire. Il saura sûrement.
Je ferai tout ce qu'il faudra. Pourtant, il y a si longtemps que ça dure... si longtemps. Vraiment longtemps. Mon Dieu, comme il y a longtemps. Je sais très bien qu'il devait aller où on l'envoyait, mais je ne sais pas pourquoi il a été attraper ça. Oh, mon Dieu, j'aurais tellement voulu qu'il ne l'attrape pas. Je m'en fiche de savoir comment il l'a attrapé. Mais Dieu du ciel, j'aurais tant voulu qu'il ne l'attrape pas. Il ne l'aurait vraiment pas dû. Je ne sais pas quoi faire. Si seulement il n'avait pas attrapé de maladie. Je ne sais vraiment pas pourquoi il a fallu qu'il soit malade.