Suites de mots composés

con t'y nu haut le con dans le riz d'la connerie, zé pas bu t'as pas bu sauf ton T et ton O bus, OHOHOH c'est le rond des ronds bières pas le ron du boeuf, c'est la noix qui gîte, l'est ce cas lope ? c'est tout cuit mon qui qui mais qui c'est qui donque, que nenni n'est pas ni panini, c'est du pain pas béni, de la mi chaud d'hier, de la mie grattoir, du pin de son, du pinçon du pimpon ou du pont en bois, c'est la passerelle
la passe à dix la passe à deux .........

...Deuche voeux sur le cas you. Chaud de vent, chauve qui peut, court ci-cuite l'opéra Sion. Hache Val et, vois tu, re-vit (hein?) très né (ses "ça va t...") en guérison. Mallarmé, pas de bouc lié ni Dark (Vador). Ah l'or, cent piles ou faces, paf à cil, deux gars niais sont p(l)eins.

La cuit hier dans l'abouche, lassant du midnight, la cri n'hier dans l'essieu, l'abbé gaiement, la file y forme, houle eau baise, pâme oie, pâme oie.

L'effront dégazé, l'haine et faim, le zoeil gris d'un mue laid, l'oblong sandre, le vissage en ron-ron, les lièvres se risent, l'écheveau sur la langue, puis les chevaux dans l'as houp, l'épié dans le plat, ma ladre droite de sein c'est hérité, sel le porc trait.

A lors j'meuh car à patte, la patte à trop, le troll hâla...

La mal à dit, est affaire de mots. Tout est mots dit, alors les mots gais risse, j'en suisse hure. Les mots craie une autre dit mention.
Da corps?

corps ne muse pas, le corps dense cor à cor au son de la cor ne muse, ce corps beau a corder en accord corps et âme, encore encore

Corps y fait, cor Morand (Paul), corps y dort, corps fou, corps puce cul...

Gai rire du cor au fonde et bois.

de bois en bois, de fort haie emphore hé, c'est les bennes ou le hêtre, pas le bout lot qui me freine trop haine. Le sol qui cèdre au charme et peu plier sous l'or ranger.

pas au haut à bois

Le faux ré, dissone et coupe rein beau.
Eh dis, sonne à la cloche, où s'accroche la courbe de gosses en rondes blanches, qui auraient perdu la clé des songes. Triple les points crochetés au tapis où tu tombes pianissimo, où tu vers tige sur le vieux long des âmes. La musique bave hard sur les cons, serre tôt tes poses et tes soupirs. On se scie l'anse en duo.

le silence en duo c'est des mots lancinants qu'on chuchote à mi mots; si on lance à bas mot des mots hauts ou gros mots des crus mots des mots crus que l'on croit en croisant tous ces mots, mots croisés vers t'y cale, c'est fléché vers là bas vers la haut verticaux

Fatigue... infatuée dans les farnientes des fariboles, je fabule un fatras enfariné de fantasmes.

J'ulule dans ma bulle où reculent les pilules éculés des crépuscules. Emulation des mules pour une simulation de corpuscules.

Hausse court, Alerte, esse o esse, des tresses de maux, des monts et merveilles. L'autre est amont peut-être. L'aval hier?

Tête triste des prises de tête, tête à claques, tête de concours, tête à poser sur un bille-haut.

Je ne livre plus que les livres pour l'ivre lyre des litanies liées.
Je ne sombre plus que dans les ombres des lombaires, allongée.

Allume, hier. Ah lumière.
Le champ délié des feux où la bouge gît.
Les spasmes éteins celant dans l'été zèbrent.

rien ne sort de ma boite qui déboîte c'est le quoique
quoique je dise je m'enlise et ça frise le délire
et de lire sans détour de relire les délires
les délices de l'amour qui riment pas tout le jour
le jour râle c'est du pâle pas le temps de parler
encore moins de panser les pensées de mes maux
mots si fiers qu'on an taire dans la terre de ma sphère
s'faire la malle c'est pas mâle, c'est du mal pour du bien

Cerfs Volants qui se paient notre tête, serre vol lent qui miment notre en-tête

Sers violent le violon des prisons où ma tête enserre des violes de gambette.

Servent à quoi les neurones qui trônent? J'sais pas bien les nœuds volants bêtes.

Mal de vivre, mal de crâne?

Du Malaparte ire... je rame à contre-sens...

si tu rames c'est pagaie
la vie rond c'est pas bon
qu'à Noé le dé luge
mais je m'aime en bas tôt c'est collant mais c'est beau
ça grésille les gants bêtes

Le PAC beau, le cane Ohé, la gars barre, la feu look, la gale l'air, tu te marres, hein? Cap ten Mage haut?

A l'amer, la tempe pète
Les nof ragés sur ras dos,
Les bas laines rigolent
Dans la faim des jours.

mes poids sont si lourds que je les cache à l'eau dans la cale basse
c'est pas la noix Coco, mais Jean dure l'haineux marre hein !
évoque la galle erre, la mère dit thé raz nez
le bec dans l'haut la tête basse c'est lourd sein
mon cas baisse tant que l'encre coule sur la mare des cannes narrent

Les temps deux venus pour les ding dong, les signes dans Der sonne.
La peu Tite filloza lume êtes. L'arêne daine ai-je?
La Tite six reines.

La verse des mails ancolies.
L'accompte taisse de ses gourds.
Jus le vert. non?

Jeux suie ici née mots.

le cap ou le large oh céans
la pelle de la mère c'est pas pour les sots
si t'as pas le pied t'es pas marrant t'es pas marin t'es Rhin du tout
sinon l'amont stagne te gagne
les voeux restent et le mon blanc épure
pas de ski oh freine, nie, c'est lie vraie décime

Crie strophe Colon

Lamé rique
L'affre fric
L'eau c'est annie
L'arc tique
L'os trahi

Les con tiennent en taux naviguent sur les os.
Les ma reins voie âge sur l'éther.

l"éther île de rêves art t'y fisse ciel
les terres mots mettent les tempêtes râtures
les terres mis nées son sont ans terre innée
mêlées terres en flacon et l'éther mis à tort
les terres à moi sont les terres à pain sont

Les taire, minus? (Mais non, je ne te parle pas à toi, Majo, c'est pour la rime)
Les taire riez?
Les ternis thés
Comme l'amer hâlée avec le sol l'oeil...

Dans laisse passe, dans les gale à scies, les êtes toiles saintes îles...
Je tôt frais l'ale l'une, Paix gaz, Belle liée, les vers sots, le sage y terre, le gemme eau.

Bêle nuit! bêêê

queue des toiles dans la toile qui étoilent et qui filent vers l'égal axe cibole
six bols un juron oh pardon c'est vulve guère mais c'est bon
cons tels action, balancent, sans tords, pets gaz ............

Mettre de l'ode dans son vain.
Tous les chemins mènent au rhum.
Zèbre échaudé crin l'offre roide.
L'ennui, tous les chaussons gris.
Paire qui soûle ne harasse pas douce.
Hotte toit lent thé ment.

aimant thé mai pré faire le K fée
tous les chemins mènent au rhum
mais il faut tenir sa route
cat à marrant voix liée pointent à pitre
et souffrent hier le vol quand

Rive hier sale lait
Le lame en teint
Rho chez du dit amant
L'aisance d'Arrhes laid
Lit l'est long
Synthèse pris

prise en thème, terme mi n'use en arrêt au stop j'patine
an liser, an croûter, an pâter, anti toux
toutou ou rien de rien, chien chien à sa mémère
mammaire c'est les glandes, les boules
l'éboule lit mie, lit mi strophe
t'as poste trophe

On est là pour ri en Gaule, rigoler en ruisseaux, ripailler de rimes, s'en rimer les pinceaux.

On est tombé par terre, c'est la faute à Voltaire, le nez dans le réseau, c'est la faute à Rousseau.

On gaminera des mines et des gâteaux, sans crime, ni râteaux, parce qu'on vit d'R bleu et d'O fraîche, des A proximatifs, des B bouche ouverte au grand vent des jours nés, On est des K particuliers qui se montent le bourrichon, on est à l'Z dans un interstice où personne ne nous cherche. On joue aux D de la fortune des mots, on s'arme de H pour abattre la bêtise. On aime les M qui sinusoïdent comme notre caractère andante si -mineur bien entendu- on aimerait des B mols, on ne sait pas trop quoi faire des W qui bégaient les V, On s'asphyxie des X inconnus au bataillon, Mais on ne perdra jamais nos L pour nous envoler dans les jardins des daines. On marchera sur des E avant de courir après les T, le printemps passe si vite. L'S aller, c'est une valse. Et dire que j'ai perdu mon U rlement dans des faux C ou des Q de basse fosse, je me tais souvent parce que contre la B tise, que fer sinon le battre quand il est chaud?

Qu'an faire de l'enfer même s'il est chaud pas tâte, brûle les mains, G chaud dans la tête, les I dès D passent les ans vies qui défilent en trop P zi end
C bouche B que le regard se porte sur les autres qui papillonnent bourdonnent ronronnent ordonnent sont-ce que des bonbonnes des beaux de ruche se vantant plein devant, devanture, vitrine, glace sans teint sans tain s'éteint.
L'uni vert n'existe pas, dix vers cités bonheur assuré

Je me promenais, hier, rue de la Roquette, rude la rauque qui hoquète, dans la rue où les camions bennes gênent, où les passants aux cent pas, s'arrêtent l'arête de la révolution dans le gosier scié, je me prome née, épiant, rue de la quête qui roucoule entre les piétons, qui mène à la Bastille, là-bas, à l'abas-joie de la guillotine, autre fois, las, bas, loin de la rêve au dilution des idées, après le labeur des jours, la jeune naisse au café, la ciguë arrête au bec, l'enfumée de la rue, je me pro-menais le regard curieux, vers les gens, les agents, la police à mitraillette, garde à vous, garde à vue, devant le grand portail de fer, de la synagogue, et les regards inquiets, les rogues hagards des gens, les buveurs aux tables dehors, les assis, les enchaisés, les nonchalants, les papotants, les bavards buveurs, les buveurs bavards, mais pas de vieux baveux, pas de baveux vieux, juste un coin de ciel au dessus de fenêtres ouvertes comme des bras, souriantes comme les yeux bienveillants d'un visage, je me promenais inconnue, seule, parce que j'aime me pro-mener moi-même dans des rues de dérision, ou on fait semblant de... semblant de s'asseoir à une devanture, de rire avec son en-face, d'enfiler des fumets et des fumées pour emplir l'atmosphère, je me promenais avec mon pain sous le bras, ici, l'église de l'Espérance, un bloc lisse qui chantait ses cloches, tandis que je passais en m'éloignant, et je regardais de tous mes yeux (je ne vous dis pas combien j'ai Dieu), les passants, les sans pas, tout en passant moi aussi, en ce début de soirée, cette soierie des opéras Bastille, des théâtres et des sorties, dont j'étais exclue, privée de ce monde étrange, dont je m'échappais, dont j'écharpais d'ironie chaque touche de paroles, entre deux conversations de rue des gens avec leurs oreilles, avec leurs bouches, avec peut-être eux-même et dont je me sauvais entre les branches encore claires des arbres pas encore assombries par le crépuscule odieux, O dieu signal du début de la fin du jour, de la décadence de la nuit, de l'illumination des rues dérisoires, entre les restes au rang, alignés, au garde à vous, eux aussi, les uns après les autres, au garde à vous, en file indienne, où se logent des magasins, rares, où on ne mange pas, où on ne boit pas, des endroits où on laisse sa vue non plus en garde, mais au repos, et le retour vers le port de l'arsenal, dans la clarté encore belle du jour encore bleu, s'achemine à enjambées pressées vers la ligne de la place de l'abat- stille, la pastille, l’appât, la passe trille, encombrée d'autobus, de voitures, d'une foule d'écoliers et de professeurs, de chiens tenant en laisse un maître, là, l'opéra, et là, la foule, et les bénévoles de la croix rouge qui harponnent le passant qui s'en soucie peu, qui s'en va-t-en guerre à la baston, sur les marches, assis, ou accoudés, ou immobiles, là, les passants figés et marmottant entre eux, tandis que je me décide à repartir, car je ne saurais rester toute une nuit à observer l'évolution du processus étrange de l'existence humaine.

Me pardonnera-t-on l'écrit, les cris, les creux, l'écrasement des mots morts dans Paris de ce post? Sotte à pieds joints des trop toirs, des trop soirs, des trop noirs. L'exagération paroxystique, fébrile et contradictoire. Regard au repos. Les petites angoisses exacerbées des jours.

point de retour virgule, c'est ainsi point d'exclamation, point de mot point de cri
point de croix, un point c'est tout, c'est tout ou rien et tu reviens point par point ou c'est un poing de non retour; un point perdu plus d'horizon même plus de mire, point de cible, point fixe et trois petits points ...

Poing par poing j'essuie le papier blanc des ponctuations, et je me courbe en virgule pour souffler un peu, boursoufflée par un de ces douloureux points de côté qui me met entre parenthèses, et me finit en points de suspension de séance au tribunal des incompatibles. Heureux le point final qui a pu mener à bien ce qu'il comptait faire, à savoir finir sur le i du mot fin

je gomme tout et j'ai page blanche
trace une portée et je m'accroche
saisi la clé en avant la zizique
lalalala mi do ré ré sol
puis j'ai chuté je suis au sol
je suis ré tâmée c'est pas fa cil
reprends la pause j'suis qu'un dièse elle
lalalala mi fa si si si

Mets toute la gomme!

Tomber sur le sol, n'est qu'une anicroche, à la portée de tout le monde,
sur la clé des fa sées, ou de haute l'ut.
Reprends le rythme au métronome, et repars fortissimo,
sur les chapeaux noirs de roues en évitant les pauses et les soupirs.

Et si je te refile une clé anglaise, tu ne chanteras pas Watermusic par haine d'elle.
Si je te propose une râpe, tu ne cuisineras pas en julienne, des légumes fa si la dorer.

Tu vas en Fa-fa-ré, et non en Ferrari, mais tu ris en mode majeur (en demi-ton majorette),
et tu t'envoles par delà les monts et les la des tralalère!

les très mots lot comme les grelots tintent ta marre
pas de mesure c'est craie chaine dos
toute en trompette le cor à fond vers le violon qui n'est pas dingue
plein la musette comme une guinguette
dans le baltringe j'suis comme une dingue
tourne en rond 1 2 3 1 2 3
trois petites notes de musique,
la valse à mille temps c'est beaucoup plus troublant et beaucoup charmant .. à monsieur Jacques

Je vais remettre de l'huile de coude dans ma cinquième symphonie
et de la colle au fane sur mes fleurs intérieures.

A faire d'urgence: retendre mes cordes sensibles,
en rajouter à mon arc-en-ciel,
(on n'apprend pas à un vieux message à faire des limaces),
pour que les trois petits tours de l'aval s'a mis le temps, s'accélèrent en une contredanse,
et puis ne s'en vont pas faire leur vie, mais continuent encore et toujours,
dans la batte rie des sonne-rie,
car ce seront des rires ininterrompus,
n'en déplaise à Jacky pour les uns team.

faire un jogging dans ma tête pour prendre mes jambes à mon cou
faire la vaisselle avec de la mousse mais ça me barbe avec la mousse à raser
faire le repassage ça tombe bien j'ai des rides qui se pointent
faire des mèches, j'boirai un coup car j'aime bien m'émécher
perdre du poids, je perdrai un os dans l'ossature y'en a assez
perdre la face jamais plutôt perdre à pile mais pas le sexe
et puis rêver rêver à ma jeunesse oh diantre j'vais avoir 50 piges
alors faire la pige pour enfin être à la page

Le printemps sera toujours le printemps
Et les ans n'y changeront rien
Les zoziaux enchanteront toujours
Les zozos qui les admirent
Les bobos, les métallos iront se promener
Avec leurs mimis endimanchés.
Le bistrot, le zoo et le pédalo
Le casino et le galop,
Pas les mêmes loisirs...
Mais la volonté d'aimer
Sera toujours la même.

Le printemps sera toujours le printemps
Et les ans n'y changeront rien.

quatre saisons comme la pizza
quatre saisons de Vivaldi
quatre saisons comme une année
je lis vers en été, pas de printemps pour Marnie
un singe en hiver et sonate d'automne
y'a pas saison mais de la raison d'pouvoir aimer
aime la tant de temps en temps
aime le temps de tant en tant
aime

Les fraises sauvages, la source, l'éternel retour,
le goût de la cerise, le moineau,
les contes de la lune vague après la pluie,
l'été de nos vingt ans, l'amour fou, mon bel oranger,
le blé en herbe, riz amer., le thé à la menthe

On ira planter dans son coeur des graines d'espoir
On les arrosera de pureté et d'idéal
Et ceux qui comprendront,
Ceux qui comprendront
Sauront les apprécier.

oui une plantation d'amour pour prendre des coeurs
des coeurs d'amour à croquer comme les pommes
mais attention au croqueur de l'amour
il arrache ton coeur puis va cracher sur ta tombe
ah l'écume des jours écume l'amour
que je déposerai sur l'herbe rouge
puis je fuirai tel un déserteur

Ah Boris, Boris, viens!

viens vers l'éternel retour comme un enfant terrible
opium sera ton nom et tu t'envoleras comme un aigle à deux têtes
ton testament Or fait laissera pantois les parents terribles
tu écriras avec le sang d'un poète la belle et la bête

C'est l'oeuf coque d'un coq à l'eau,
c'est l'oeuf à la poele pour les poules à poil,
c'est l'E dur pour les poussins qui se dent-dînent,
c'est l'oeuf au plat qui ne sait pas plonger,
c'est l'oeuf mimosa pour la faim d'hiver,
c'est la poule au pot pour celles qui en manquent,
c'est le coq vain qui boit son pichet au comptoir.

Coque au Rico. Puerto!

et l'oeuf rate qui coule de source
l'oeuf fait miss qui fait la cocotte
l'oeuf fit z'aime qui ne bronche pas
l'oeuf d'autre ruche avec une taille de guêpe
l'oeuf rythmique qui saute partout
l'oeuf gène qui se cache dans sa coque
l'oeuf fort rit qui s'éclate dans la poêle
à la queue l'oeufl'oeuf ...........

Brave eau l'oeuf à la majo n'aise!!!

Quelle l'heure est-il?
C'est l'heure où les lions vont boire.
Où demeure ton leurre, à cette heure?
Mon leurre est parti faire son beurre.
D'autres vont voir si l'heure y est.
Car il n'est pas question de s'y endormir.
Laure y est? Certes pas à c't heure,
l'appât du tueur se terre
au labeur dans les labos,
et les lauriers sont coupés.

Passe c't heure?
Dans les cornues, cuisent
Les bouillons de onze heures
Pour la dernière demeure.

La gare deux meure mets ne se rang pas.

Ah l'or, la vente scinque hyène heure?
Aile ne meurt pas.
Quand ça veut pas, ça veut pas.
Demande à Raspoutine!

Y a plus d'heure sur les montres molles.
Quel dalle lit d'initiés!

La moustache, je l'hache, je ne mâche pas mots.
Sache, sans une bâche, comme l'H de Rimbaud,
Que je lâche et arrache qu'il faut trouver Hortense
Qui se cache et me fâche, sans gâcher l'importance.

Partir sans attache,
tâche à la portée de tout ache-tueur
de petites haches,
Lesquelles sourient...
Un sourire de hâche inoubliable
Comme celui de la mouche de Norge.

Car les H de potache en potache,
sont la note la plus vache,
après l'E, Leffe, Léger, et le...
H ! ... comme marijuana!
Moi qui n'aime ni Marie, ni Juana,
Ni d'Effe, ni dada,
Et encore moins le tabac,
Qui s'attache aux doigts
Et tache plus que la mousse
D'encre de Chine, ma foi.

Vieille connaissance qui n'est pas éméchée:
L'Hortense scia
A bon escient: elle évite les sujets
Qui fâchent et détache le grappin
Une fois qu'il est lâché, des ours mal léchés.

Elle a beau chercher le H de Rimbaud,
Elle ne le trouve qu'en Arthur,
Au milieu de son mot,
Avant lu et après le thé du désert...

Faut pas que les poHèts avec un h,
ou deux,
Faux pas, qu'ils se fâchent avec une serpe aiguisée,
avec un hhh! et un accent circonflexe!

message Hachuré mais sage
avec des lettres tout est possible mais sans lettres c'est du braille
c'est l'H de glace, l'hache d'Ubu cheron, Hâcher tout cela
pas d'H pire à Sion

L'accent perplexe circonflexe des e des forêts, des hôpitaux et des diplômes.

J'en parlerai aux subjonctifs de ma connaissance... ^^

C'est impératif le présent bien que dans le futur ce serait imparfait d'en parler à l'instant, car en fait c'est pas le moment; comme j'en parle maintenant au présent, je compose comme dans le passé.
Comme indicatif c'est pas parfait mais bien plus que cela c'est plus que parfait donc pour résumer le passé antérieur est bien plus supérieur que le futur.
Voilà comment parler pour ne rien dire