NO FLOOD l'antre à fata (un beau merdier entre nous soit dit...)

http://www.placeaupeuple2012.fr/jean-luc-melenchon-je-minterdis-le-mot-croissance/

Elixir : la rosée tinte dans le calice. Sur la pierre la braise sacrée.
S'assoir dans les lueurs transparentes.
Mon âme en moi danse entre Tes ailes.
La loi de la matière n'est pas la loi du cœur.
Ô monde qui fait signe, Ô monde conteur qui image l'invisible, incarnatif.
Horizons qui planez au-dessus du temps et de ces ciels, îles d'émeraude suspendues entre les astres,
jardins d'or aux lisières constellées.
Il y a des mondes dans le monde.
Nous passons les seuils cachés,
courbés, las, mais gorgés d'espoirs,
nous entrons dans le cercle blanc.

Sur la pierre faite de miel coule un vin pourpre. Il rejoint la cendre. Dans le brouhaha des fleurs se faufile un vent odorant, vers la rivière. Nous marchions, de l'eau jusqu'aux cuisses, pour arriver à la cascade et nous glisser dans son brouillard.
Les ombres losangées - T'en souvient-il ? Et tout l'or de l'azur semé parmi les cyclamens ?
Et nous roulions dans l'herbe, et nous courions.
Le joue flétrie des pommes était à la fois jeune et vieille. Nous étions maculés des couleurs de la saison tandis que nous remontions les ruisseaux chantants dans les miroitements innombrables des feuilles et des lueurs.
Il m'en souvient.

Mon âme est hantée par un chant, mais d'où venu ?
La nostalgie de la vie est pareille à une sirène dont la voix court sur les vagues du temps.
Je n'ai pas de lieu. Je suis entre les mondes.
Portant en moi le babil des ruisseaux et les trilles dans l'orange de l'aube
je ne sais où diriger mes pas ici-bas.

D'où vient que je sens, d'où vient que je sais ? Tout me semble si grossier, épais, pondéreux !
Comme si je n'étais pas né complètement, comme si une partie de moi était resté
de l'autre coté.
Quand ma flamme baisse, je pâtis et quand ma flamme croît je ne peux exprimer.
Je suis seul. Seul avec mes visions, mes perceptions, seul avec l'innocence et l'insouciance
qui invitent mon cœur pesant à retrouver son aile.
Mes amis je suis différent. Je ne sais pas être comme il faut être
pour vivre parmi les hommes.

Cultiver ≠ Bâtir
Arbre ≠ tour
Évolution ≠ Hérédité
Intensif ≠ Extensif
Gestionnaire ≠ Propriétaire
Qualité ≠ Quantité
Signification ≠ Explication
Faire ≠ Fonctionner
Perfectionner ≠ Substituer
Faits ≠ Doctrine
Vérité ≠ Puissance
Chronique ≠ Commentaire
Ancien ≠ Archaïque
Chacun ≠ Tous
Converser ≠ Controverser
Troupeau ≠ Légion
Vrai ≠ Exact
Repos ≠ Molesse
Paix ≠ Trêve
Amour ≠ Possession
Croissance ≠ Excroissance
Animalité ≠ Bestialité
Maturation ≠ Saturation
Coopération ≠ Compétition
Durée ≠ Temps
Amour ≠ Devoir
Expérience ≠ Doctrine
Révéler ≠ Connaître
Mystère ≠ Inconnu
Prudence ≠ Méfiance
Fraternité ≠ Collectivité
Foi ≠ Croyance
Vérité ≠ Sincérité
Liberté ≠ Autonomie
Valoir ≠ Coûter
Mythe ≠ Légende
Extraordinaire ≠ Spectaculaire
Dégadé ≠ Détaché
Connaître ≠ Savoir
Mesurer ≠ Juger
Joie ≠ Excitation
Dire vrai ≠ Avoir le dernier mot
Talent ≠ Inclination
Chercher ≠ Douter
Force ≠ Dureté
Vie ≠ Longévité
Répondre ≠ Répliquer
Subtil ≠ Complexe
Concentré ≠ Scrutateur
Bon sens ≠ Sens commun
Vérité ≠ Vraisemblance
Connaissance ≠ Érudition
Autorité ≠ Contrainte

...

Refaire ≠ Reproduire
S’installer ≠ Trouver refuge
Endurer ≠ Endurance
Soutient ≠ Structure
Forger ≠ Souder
Être aimé ≠ Se sentir aimé
Cultiver ≠ Cueillir
Aiguille ≠ Epine
S’abstenir ≠ Vivre
Réparer ≠ Effacer
Jouissance ≠ Pouvoir
Don ≠ Don
Consommer ≠ Abuser
Parler ≠ Penser
Contre ≠ Opposé

Ils se taisent en chemin et dans la rosée. Leurs silhouettes s'éperdent à l'aurore.
"Nous sommes les enfants, nous sommes les enchantés, nous sommes les signes."
Y a t-il des biches elles se montrent ! Les fruits des arbres changent de couleur.
Ils sinuent dans les herbages ces enfants portés par un rêve plus fort que la vie.
Ils s'engagent vers la lumière, ils en sont inondés.
Leurs voix accompagnent le vent.
"Nous sommes les enfançons, les brebiettes, nous sommes les innocents."
L'air est de cristal et la clarté versicolore les emmitoufle,
ils reviennent de la suie et des briques,
ils reviennent du temps et du chiffre
ils reviennent du monde.

Ce soir j'ai voulu écouter les débats politiques. Mais les éclats de voix et les attitudes m'ont bouleversé.
J'avais cette boule au ventre devant tant d'agressivité et de bêtise, de vulgarité.
Je suis partisan d'un "tu ne jugeras point" et d'entendre les gens se critiquer tous en même temps avec cette virulence me rappelle cette phrase: "Car nous aussi, nous étions autrefois insensés, désobéissants, égarés, asservis à toute espèce de convoitises et de voluptés, vivant dans la méchanceté et dans l'envie, dignes d'être haïs, et nous haïssant les uns les autres." Tite3,3
Ces comportements me répugnent.

Je mélodise sous le vent, quand l'herbe bleuit. Je suis les nuages, j'ai les yeux au ciel, je suis les nuages comme des signes.
Le vent traverse mon corps, et les fleurs s'éclairent au soir et reluisent sous les étoiles.
J'ai besoin de merveilles, j'ai besoin d'un univers pur.
Les libellules phosphorescentes effleurent les eaux dormantes.
Je ne sais pas où est le sanctuaire aux alcôves dorées,
je ne sais pas où est l'Estuaire enfin où mon cœur se déversera enfin
dans la lumière.

L'air me porte, il porte mon âme, il m'entraîne vers un rivage.
Une danse me saisit, une danse m'épouse.
Un entrain m'envole, je suis soulevé
dans une bouffée de joie !

Entre mes mains nait une corolle
Entre mes mains darde une flamme.

Montrez-moi encore les collines blanches
montrez-moi encore les calices de soie !

L'air me porte, l'air m'emporte,
je suis plus léger que l'air
ainsi seulement je puis rallier
mon île là-haut
chez la vie.

Chercher son monde c'est être hanté par une vision. Où est-elle cette clairière et la danse des cœurs purs ?
Nomade qui se laisse dériver avec le monde, avec l'île envolée, pour rejoindre le Delta, l'Enfin.
Mais non je n'ai pas ici de demeure, j'habite mes soupirs.
Ma cité est céleste. Je ne suis pas d'ici.
Un amour m'obsède, me laboure un désir, me creuse une ardeur:
Où est la vie ? Où ma demeure ?
Je voudrais me coucher en paix dans l'herbe musicienne
qui respire dans le vent et murmure les fables du temps,
entendre à nouveau ces trilles le long du ruisseau dans les mille et mille losanges du soleil
agité par les ramures.
Personne ne comprend ma nostalgie : on me hait d'aimer !
Ah, les sots ! Ah, les ignorants !
Ils ne voient pas en moi luire l'étoile de l'autre ciel !

Cherchez la connaissance dorée, cherchez la traduction du vent.
Ouvrez le livre des horizons et faites apparaître l'unique aurore.
Venez cœurs devant dans cette rade spumeuse pour entamer le long trajet
vers le pays vivant.
Nous sommes élevés par des ailes invisibles vers le Pôle infini.
Comprenez entre les mots les dits venus de la toute autre rive.

Marchons cœurs devant vers les vallées calicinales, voyez les fruits adamentins.
Nous sommes entourés de mélampyres qui dessinent une mandorle autour de nous
car nous soulevons le voile de l'espace, nous franchissons le rideau des astres.
Entrons dans l'amour blanc,
Revenons à la plénitude.

Qui entend cette voix, cette parole en me lisant ?
Qui porte au secret de son sein la nostalgie et la promesse ?

Mon ami m'a endolori. Mon ami m'a mordu le cœur.
Mon ami m'a giflé parce que je lui disais mon amour.
Je lui parlais de mon apex, de mon bonheur.
Il m'a frappé de mots aiguisés.
Il a cru que je voulais le dérober, il a cru que je voulais le posséder.
Mon ami m'a battu.
Il a cessé d'être mon ami quand je lui ai confié
mon immense élan, mon altérité.
Quand je me suis confié.
Il m'a claqué sa porte au nez, il m'a soupçonné,
il m'a rejeté.
Ce n'était pas un ami ?
Ce n'était donc qu'une pierre sur mon chemin ?
Comment, sinon par le diable murmureur
a t-il pu croire ce qu'il m'a dit ?

Que resterait-il de toi, s'il n'y avait pas tous ces "ils", tous ces "eux", tout ces "êtres" à dénigrer...
Aie au moins le courage de leur donner un nom, qu'on voit aux dépens de qui tu assoies ton immense orgueil qui est sans nul doute la cause de ta solitude, bien plus que ne l'est un quelconque surdon...

Oui tu es seul, comme un astre errant, à vouloir, Ô petite chose ridicule et impuissante, à vouloir "te faire toi-même", toi, un mortel ! que feras-tu de toi sinon un cadavre sans ciel ? Toi qui ne peux même rendre un cheveu noir ou blanc !
Tu es pathétique et la chute qui s'annonce sera terrible.

Conclusion de l'évènement:
Une chose qui ne marche pas toujours ne marche jamais !