NO FLOOD l'antre à fata (un beau merdier entre nous soit dit...)

Les perles du matin, orbes de cristal, orbes de fumée,
La verdeur du chemin flou dans les rosées, quand je vais dans ce rêve
inondé de pastels.
Presque le bruit des fleurs.

Un jet de galaxie abandonne des étincelles sur l'horizon ce soir.
Puis encore :
Le matin est d'aquarelles, le matin est de volutes,
le matin est d'un vert multiple.

Viennent des échos depuis la rive du ciel,
comme des annonces.
Cet univers, cette ivresse de couleurs,
est pareil à l'extension de mon aura.

Fille de demies lunes, dans les vapeurs de la nuit respire.
Le grelot des astres s'éperd au nadir des étoiles.

Nous attendons le matin près du ru de la clairière,
nus comme la campagne.

Le monde ici est une totalité, des formes aux parfums il s'en-chair.
Nous avons fumé de l'air bleu.
Nous sommes languides dans l'ivresse,
nous dansons les yeux clos.

Tout fait sens, quand la frondaison est parcourue d'un souffle,
nos âmes reprennent haleine.

Nous sommes sur le talus et nous préparons à fêter l'aurore,
toi et moi enveloppés d'une même âme.

Tu es la matière de ce jour, le pollen sur ta joue, d'or.
Sous les feuilles frémissent des invisibles,
Le chemin poudré file jusqu'aux galbes des prés.

Montons ce soir aux étoiles,
corps à corps aux nues.

Qui nous hèle depuis l'inouï ?
Les fleurs se pâment dans la brise.

Allongés sous l'arbre qui pense,
qui jette aux cieux sa ramure,
l'un l'autre en un seul souffle.

Corps de sel,
transparents.

Nous nous inhalons,
nous nous exhalons.

Viens là où personne ne parait
au delà de la futaie
dans le mystère nu
du matin qui tremble.

Dans les signes, dans les lointains,
liquides.

Ta robe disparait dans les fleurs,
vêtue de pétales
sur tes cils la poudre
des corolles.

Nous nous ennuons
à fleur d'azur;
a nos lèvres
un seul souffle.

j'embrasse les collines.

A tes lèvres le suc. Les perles jouent sur la mousse.
Il y a un arbre qui garde le monde sous son ombre, qui secoue des étoiles.
A son pied pâmés.

Je veux que le chemin chemine,
jusqu'aux étoiles il sinuera.

Je recueille des fleurs dans mon cœur,
des fleurs du pur pollen.
Toutes formées d'ors et d'émeraudes.

Je sais le temple saphirin, je sais le temple invisible.
Sur son autel je dépose une fumée,
aux pieds de l'étoile.

L'univers dont je sens la gravitation,
nous entraine dans la danse;
perçois-tu la valse infinie ?

Envols. Involats. Involations. Les porches de carrare.
L'élan premier m'inspire.
Toute une volée de rémiges s'égaille dans ce sanctuaire ombreux,
blanches.
La paix est une poudre,
qui tombe des nues.
Un semis d'or blanc.

Le vent conte la légende des pèlerins d'entre les mondes.

Des ponts de rêves et de mélopées relient entre eux les lieux cachés
dans le secret.

Luit là-haut la clairière inconnue, sous le voile de lichens faufilons-nous,
entrons dans le cercle de l'herbe,
dévêtus, renouons avec la brise.

Le vent nous soulève lentement, nous flottons par-dessus les calices,
nous flottons par-dessus la rivière.
Nous sommes plus légers que l'air.
Nous papillonnons.

Le ciel est comme une grande rumeur qui susurre.
Nous sommes l'oblat et l'oblation,
car nous ambitionnons de retrouver la vie.

L'heure des étoiles nous rapproche du murmure infini.
Le chant d'onde pénètre nos âmes qui ondoient.
La Voix sans lèvres nous enveloppe d'un chant insu.

Nous cherchons le chemin dans le vide.
Nous franchissons l'huis invisible.
Nous entrons dans l'aura claire.
Nous sommes nus dans l'eau d'éther.

Laissons là notre poussière,
devenons enfin des volutes pâles,
flottons dans la lueur des lampyres.

J'ignore en partie pourquoi l'introspection m'est fermée. De moi-même je n'ai rien à dire. Je ne vois rien.
Il n'y a pas de distance entre moi et moi. Je suis à ce que je fais. Je suis sensoriel.
Le miroir est brisé. J'éprouve, je fais. Il n'y a pas le scalpel de l'analyse.
Je suis traversé par des images, rarement des définitions. Des images qui parlent et se parlent. Une idéation purement graphique.
Des éléments s'harmonisent presque d'eux-mêmes. Les éléments d'une imagerie symbolique.
Mais je n'ai aucun regard sur ce que je suis.
Ça ne m'intéresse pas. Ce que je produis me plénifie ou non, mais pour les ressorts à l'œuvre, je n'ai aucun avis, aucune remarque, aucun retour sur moi-même. Je ne me juge même pas.
je suis dans ma création tout entier, je ne me regarde pas créer, je crée, j'essaye de trouver la parfaite assonance entre des éléments graphiques disparates. Je dessine des paysages verbaux. Cela me sied.
Je ne sais ni pourquoi, ni d'où cela me vient. Et cela ne m'intéresse pas. Ce paysage est-il beau oui ou non est la limite de mes questionnements. Cela peut-il faire sens ? Esthétiquement cela me chante t-il à l'oreille ?
Les autres considérations me paraissent superflues, inutiles.
Et c'est vrai que cela ne se fait que seul.
je serais sensé m'interroger sur moi-même, sur l'opportunité de ceci cela, sur les règles de politesse implicites de même, supposées gérer les relations humaines, mais cela m'indiffère : je dis.
Je ne connais pas la société. Nous sommes fâchés ! Depuis fort longtemps !
Je ne fais pas de théories sur ce que je dis pense et fais. Je le dis le pense et le fais.
Et sans doute est-ce cela qu'être libre. Liberté = solitude.
On peut s'amuser à décortiquer, critiquer, contredire; en quoi cela me concerne t-il ?
je dis ce que je suis et je le fais
et je fais ce que je suis.
"Qui m'aime me suive."

Par mes pensées j'élabore le jardin. Mon home.
Il est vrai que je ne sais qui accueillir parmi ces corolles.
Je suis ivre. J'essaye d'inhaler le printemps.

Je suis une île.

Comment convoquer des hommes
dans cet espace songé ?

Je vais m'assoir au bord du monde chaque jour
avec un cœur en partance.
Pourquoi établirais-je dans la mort ma demeure ?

D'ici je sème dans l'au-delà
des floralies.
Je prépare l'à-venir
en secret.
C'est un ouvrage patient.

Une jour ma goutte retrouvera sa mer.

Signes, signaux, ambiances, lueurs.
Éclairs, fumées célestes.
Les fleurs s'épanouissent par le pouvoir du désir.
Sous les vies la vie s'embrase.
L'arbre a dit, et les étoiles, ils se sont dit.
J'aime être là au bord du cosmos toutes antennes, toute âme dehors, clairaudiant.
Visions sans optique.
Audition sans harmoniques.
Être là, à l'état pur. Nescient.

Je suis le fruit d'une impulsion,
quelque part dans les cieux en mouvement,
attiré vers un vortex illuminé.

Les hommes ont érigé des temples, ils étaient sentients.
Ils savaient que la vie ne s'arrête pas là.
Ils cherchaient des paroles de toute part.
Ils élaborèrent des chants.

Quelque chose continuera à monter !
Le désir dépasse l'existence !
Le partage dépasse le partagé.

Mon esprit est un cloitre. Je fais le tour de l'eau parmi les fleurs. Sous la coupole des cieux se déplacent des scintillements. Il y a un rivage où le cosmos s'évase, un estuaire suprême.
Il y a un nord.
Il y a un Cœur pour y demeurer.

De quelle lumière me vient la perception ?
Quelle est la nature de cette aura ?
La conscience a percé en moi avec le langage,
comme si être c'était être témoin de la vie même.

Je cherche en quoi tout est signe.
paroles et énigmes. Invites.

Le désir est pareil à une main tendue
par-dessus le cours de la fatalité.

"On ne peut pas penser sans penser à sa propre pensée..." J'accepte mes torts pourvu qu'on me les explique. j'aime la vérité, celle qui dénoue les choses et je m'acharne sur ce qui lie.
Je n'ai plus envie de parler à personne ici.
Je viens d'avoir ma fille au téléphone : "Dés que tu veux apporter quelque chose de nouveau, tu te fais lyncher, et après ils pleurent parce que le monde est pourri..."

Les gens sont incohérents et irrationnels. Ils s'emberlucquoquent dans des délires d'interprétation et outrepassent les faits pour rester dans une attitude émotionnelle à la fois cruelle et grotesque. On ne peut raisonner qu'avec qui raisonne, ce qui est décidément fort rare ! Il y a des gens qui te prennent un beau matin dans le pif, et qui oubliant tout ce qui a précédé, pleins de cette inconstance mondaine qui caractérise les sots, passent du jour au lendemain à la haine - ce qui prouve que jamais ils ne t'aimèrent. l'amour vrai ne devient jamais de la haine, seul le faux. Celui fondé sur je ne sais quels intérêts pitoyables.
C'est décevant; c'est inintelligible car inintelligent et l'effet de surprise que cause ce genre de sottise nous laisse incrédules : "Comment ai-je pu m'enticher d'une pareille tarte ?"
Un jour un ami de longue date s'est confié à moi. Du jour où il l'a fait, il s'est détaché de moi, comme s'il m'en voulais de connaître de lui une chose inavouable. j'ai subi les deux choses : son aveu, et son départ.
j'imagine que ce genre de situation a un nom en psychologie.
Je ne comprends pas qu'on puisse ne pas comprendre, ne pas voir ce qui se passe ! Comment est-ce possible ? Tout est pourtant clair et simple ! Il suffit de tirer le fil des écrits pour que le nœud apparaisse.
Alors la question se pose : ai-je réellement à faire à des gens intelligents ? Est-il possible de se comporter ainsi quand on a du flair et de la logique ? Ça me semble totalement contradictoire ! L'intelligence n'aide t-elle pas d'abord à voir ce qui est ? A ne pas surinterpréter des émotions de surface pour serrer le fond des problèmes ? Mais alors, ce n'était que cela ?
Du coup à nouveau isolé, non du fait de quelque insupportable assertion qui aurait mordu la ligne rouge du respect et de la courtoisie, on se demande si quand même si on ne serait pas le seul à réfléchir !
Comment des réflexes pleins d'animosité peuvent-ils précéder une réflexion digne de ce nom ? Comment a t-il été possible que celui qui dit voir n'ait point vu ? N'ait pas suivi le déroulé de ma pensée au point de se la croire adverse ? C'est incohérent ! C'est bête !
Alors ? Et bien vérifie non seulement l'intelligence, mais encore son bon usage chez tes interlocuteurs, qu'elle ne devienne pas en quelque sorte pour eux un prétexte pour se permettre d'être banalement stupide !
je n'ai rien vécu de plus ridicule depuis la maternelle ! Quoi, en quoi y a t-il autre chose que ces manières grossières de normo-pensants ? En rien !
Du coup, pourquoi me mettrais-je en peine de ces pécores ?

Je suis surpris par le nombre de fois où la question " Qui suis-je" est posée. C'est une question que je ne me pose pas ou pratiquement pas. je sais très bien qui je suis même si ce n'est pas forcément une bonne nouvelle. Je sais que je suis différent, par contre je n'éprouve pas de besoin d'essayer de modifier les choses, comme si je pressentais que ce sera peine perdue. Si on veut se changer, c'est au moyen de soi, de ce soi qui est à changer ! C'est donc une chose tout bonnement impossible. J'estime en revanche qu'il est important de toujours mieux se connaître; Là encore pas pour passer sa vie devant un miroir, mais parce qu'il apert qu'à la mesure dont on se connait, on connait le monde ! Il y a un aller-retour entre le monde empirique et notre monde intérieur. Un dialogue. Mais forcer sur soi, c'est risquer de tout déformer.
On peut pourtant devenir un authentique réceptacle. Face à la nature, retrouver en nous le charme qui est en elle. Nous sommes de même nature. Nous sommes pétris des mêmes forces. La nature est un livre. Il y a en elle une vitalité à épouser.
Images et ressemblances ? Certes, mais incarnées ! Nous prenons chair de l'air de la terre et du vent, nous épousons la forme de la gravité.
Elle nous dit, et nous révèle à nous-mêmes. Voilà le parfait miroir. Voilà le miroir qui nous provoque à plus de beauté ! Notre humeur répond à la neige, elle répond au soleil. La nature infiniment variable modifie nos perceptions de nous-mêmes et en cela elle nous parle de nous.
L'expérience m'a montré qu'entre ses influences et celle des hommes, il faut préférer la première...

Je suis la victime d'un unanimisme flou.

On ne sait pas pourquoi les gens pètent un câble.
Moi c'est quand je dois sortir de chez moi pour comparaître devant les "autres". "Les autres", terme générique révélateur d'une distance devenue infranchissable. Je ne sais pas être "naturel". Si j'étais naturel je n'irais pas les voir, je ne sortirais pas de chez moi ! Être naturel... Je ne sais ni quoi faire de mes mains ni quoi faire de mes mots. Je dois surveiller mes arborescences de crainte qu'elles n'entraînent les échanges vers le récif des incompréhensions et des gaffes...Je dois me poser la question pour tout: "puis-je faire ceci, puis-je dire cela ?" Je passe un examen. Ça vaut avec la famille.
La veille "d'aller voir les gens", je ne dors pas bien. Je suis tendu et irrité. J'anticipe une boulette que je pourrais faire ou les éclats de voix qui suivront une incompréhension et je suis anxieux.

J'ai horreur des vacances, ces moments où s'organisent des visites les uns chez les autres. On crève ma bulle et c'est affreux. Les préparatifs m'énervent, les trajets m'ennuient, les rencontres m'angoissent.
Je voudrais réviser ce qu'il faut pour réussir l'examen. Je ne sais pas être détendu. Si je me détends, je parle et si je parle détendu, ça finit en queue de poisson, parce que je vais aller trop loin. Autocensure.
Des fois ça se passe bien. Pourtant la fois suivante je suis tout aussi inquiet, nerveux, mal à l'aise.
La vie sociale est comme un contrôle à passer.
Je ne sais pas quoi dire: Vous me voyez raconter les textes que j'ai écris plus haut ?

C'est vrai, il parait qu'une fois mort, on revoit sa vie toute entière dans la lumière de la vérité. Je ne connais pas ma vie, ses mobiles secrets, je n'en perçois que l'écume. Alors je suis très curieux de savoir ce qu'elle est en son fond, sans les faux-semblants et les interprétations erronées. Sans doute que ce que je pensais de grande valeur n'en n'a aucune, parce qu'un mobile vain ou égoïste m'a mené par le bout du nez, et qu'au contraire une peccadille aura une valeur énorme, parce que fondée sur un partage gratuit.
Mais j'avoue ma curiosité. Je veux savoir qui je suis réellement. Cette connaissance n'est pas entre nos mains, car sur la base de quel étalon pouvons-nous juger de ce que nous sommes et faisons ? Ceux de la société ? Ceux de notre famille ? Ceux de nos professeurs ? De nos patrons ? On pressent tous ici qui sommes surdoués que ces critères sont labiles ! Alors ? Qui suis-je, quelle est ma vraie valeur, la vraie valeur de mes actes ? Tant que je ne connaitrai pas la vérité toute entière, en réalité, je ne me connaitrai pas moi-même.
J'ai besoin de ce bilan. Sans ce signe sur la rive, cet amer, comment diriger notre embarcation ? Pouvons-nous nous fier seulement à nos propres lumières pour trouver la rade nocturne? Je ne le crois pas, c'est chose impossible. Il faut que sur la côte quelqu'un ait allumé un feu pour nous guider. Voilà pourquoi les doctrines de l'homme seul finissent toujours en désastre.

L'idée même de sortir/accueillir, etc, à elle seule suffit à ma fatiguer.
Ce n'est pas du mépris, mais de la préservation: nous n'avons rien à nous dire.
J'ai lu ces cas de surdoué(e)s qui restent père ou mères au foyer tant par devoir que par nécessité, parce que leur fonctionnement fondamental est par trop différent de celui des autres, et je me reconnais tout à fait dans cette manière d'être. J'ai besoin, et non pas seulement envie, de penser, concevoir, méditer, et toute distraction est vécu par moi comme un vol : le vol de mon temps, une vaine distraction, une déviation. C'est pourquoi je n'ai jamais travaillé, et que je ne le pourrais pas !

finissent toujours en désastre.

Oui, évidence du besoin de l'autre.

Je crois que d'une façon ou d'une autre, nous avons besoin de rencontrer notre supérieur, une bonne fois.
Nous sommes sur un plateau de la balance. Soit. mais si sur l'autre plateau il n'y a pas de référent, nous ne connaitrons jamais le poids de nos vies, de nos actes, leur valeur. Alors oui il faut un étalon, un vis à vis, sans quoi nous n'avancerons toujours qu'au jugé. Avec tous les dangers des illusions, des satisfactions à bon compte. Nous nous leurrerons sur nous-mêmes, immanquablement.