Re: Vos poèmes préférés

par Pieyre Mar 17 Déc 2013 - 11:04

On peut aussi associer l'amour et la mort.

Stances

par Invité Mar 17 Déc 2013 - 11:59

(Notons que j'actualiserais bien l'index avec plaisir, mais quand j'essaie d'éditer mon post, les liens ont disparu... je ne sais pas ce qui ne marche pas, mais ça ne marche pas...)
Du coup, je me fais pardonner avec un poème de Jules Supervielle, parce que je suis comme ça :

Ce sont d'autres lèvres,
C'est un autre sourire
Si j'approche de vous.
Ah mon regard vous change
Vous rend méconnaissable
Même à vos familiers.
L'on s'étonne de vous
Au milieu de la pièce
Et prise alors de peur
Vous baissez les paupières
Sur des yeux inconnus.
De tremblants centimètres
Nous séparent à peine
Et je me sens aussi devenir étranger.
Il vous faut consentir
À me perdre à mon tour
Moi dont vous étiez sûre
Plus encor que de vous.
Et plus l'on se regarde
Plus vite l'on s'égare
Dans les sables de l'âme
Qui nous brûlent les yeux.

Dans Les Amis inconnus.

par Pieyre Mar 17 Déc 2013 - 12:13

En effet, il y a des problèmes depuis quelques jours avec les formats. Je t'aurais bien proposé de modifier moi-même ton index mais tout est mêlé quand j'ouvre la fenêtre d'édition. C'est sans doute temporaire. Il suffit de garder l'espoir, malgré la leçon de Charles d'Orléans.

par SeaTurtle Sam 21 Déc 2013 - 13:16

En primaire j'adorais Baudelaire! (ce qui est toujours le cas!) surtout L'Albatros, A une Passante, La Mort des Amants et Remord Posthume.
Maintenant, je suis plutôt Tristan Corbière avec :

Le Crapaud

Un chant dans une nuit sans air…
– La lune plaque en métal clair
Les découpures du vert sombre.

… Un chant ; comme un écho, tout vif
Enterré, là, sous le massif…
– Ça se tait : Viens, c’est là, dans l’ombre…

– Un crapaud ! – Pourquoi cette peur,
Près de moi, ton soldat fidèle !
Vois-le, poète tondu, sans aile,
Rossignol de la boue… – Horreur ! –

… Il chante. – Horreur !! – Horreur pourquoi ?
Vois-tu pas son œil de lumière…
Non : il s’en va, froid, sous sa pierre.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Bonsoir – ce crapaud-là c’est moi.

Ce soir, 20 Juillet.

Et de Lord Byron (désolé pour les non anglophones mais il est hors de question de vous donner la traduction!)

She walks in beauty, like the night
Of cloudless climes and starry skies;
And all that's best of dark and bright
Meet in her aspect and her eyes:
Thus mellowed to that tender light
Which heaven to gaudy day denies.
One shade the more, one ray the less,
Had half impaired the nameless grace
Which waves in every raven tress,
Or softly lightens o'er her face;
Where thoughts serenely sweet express
How pure, how dear their dwelling place.

And on that cheek, and o'er that brow,
So soft, so calm, yet eloquent,
The smiles that win, the tints that glow,
But tell of days in goodness spent,
A mind at peace with all below,
A heart whose love is innocent!

par Pieyre Mar 24 Déc 2013 - 2:09

Vers sur un album

par Pieyre Mar 24 Déc 2013 - 3:56

Lettre à M. de Lamartine

par Invité Jeu 2 Jan 2014 - 11:18

WHEN we two parted
In silence and tears,
Half broken-hearted
To sever for years,
Pale grew thy cheek and cold,
Colder thy kiss ;
Truly that hour foretold
Sorrow to this.

The dew of the morning
Sunk chill on my brow —
It felt like the warning
Of what I feel now.
Thy vows are all broken,
And light is thy fame :
I hear thy name spoken,
And share in its shame.

They name thee before me,
A knell to mine ear ;
A shudder comes o'er me —
Why wert thou so dear ?
They know not I knew thee,
Who knew thee too well :
Long, long shall I rue thee,
Too deeply to tell.

In secret we met —
In silence I grieve,
That thy heart could forget,
Thy spirit deceive.
If I should meet thee
After long years,
How should I greet thee ?
With silence and tears.

Lord Byron

par une (gaufre) Jeu 2 Jan 2014 - 11:29

Le Vampire
Toi qui, comme un coup de couteau,
Dans mon coeur plaintif es entrée;
Toi qui, forte comme un troupeau
De démons, vins, folle et parée,
De mon esprit humilié
Faire ton lit et ton domaine;
— Infâme à qui je suis lié
Comme le forçat à la chaîne,
Comme au jeu le joueur têtu,
Comme à la bouteille l'ivrogne,
Comme aux vermines la charogne
— Maudite, maudite sois-tu!
J'ai prié le glaive rapide
De conquérir ma liberté,
Et j'ai dit au poison perfide
De secourir ma lâcheté.
Hélas! le poison et le glaive
M'ont pris en dédain et m'ont dit:
«Tu n'es pas digne qu'on t'enlève
À ton esclavage maudit,
Imbécile! — de son empire
Si nos efforts te délivraient,
Tes baisers ressusciteraient
Le cadavre de ton vampire!»
— Charles Baudelaire

par Fata Morgana Jeu 2 Jan 2014 - 11:31

"Un sol schisté de soleil par suc d'or m'enrose, m'abeille dans le jardin blanc"...

Jean claude Renard

par Aristippe Jeu 2 Jan 2014 - 23:18

"Rectus vives, Licini, neque altum
Semper urgendo neque, dum procellas
Cautus horrescis, nimium premendo
Litus iniquum."

Horace, Livre second des Odes.

par Killian Jeu 2 Jan 2014 - 23:42

Talking In Bed

Talking in bed ought to be easiest,
Lying together there goes back so far,
An emblem of two people being honest.
Yet more and more time passes silently.
Outside, the wind's incomplete unrest
Builds and disperses clouds in the sky,
And dark towns heap up on the horizon.
None of this cares for us. Nothing shows why
At this unique distance from isolation
It becomes still more difficult to find
Words at once true and kind,
Or not untrue and not unkind.

Philip Larkin

par Pieyre Lun 6 Jan 2014 - 21:24

Le bois amical

par Invité Jeu 9 Jan 2014 - 21:48

Et pour continuer avec Paul Valéry, La Jeune Parque (que je ne cite pas en entier ici, c'est un peu long).

Qui pleure là, sinon le vent simple, à cette heure
Seule, avec diamants extrêmes ?... Mais qui pleure,
Si proche de moi-même au moment de pleurer ?

Cette main, sur mes traits qu’elle rêve effleurer,
Distraitement docile à quelque fin profonde,
Attend de ma faiblesse une larme qui fonde,
Et que de mes destins lentement divisé,
Le plus pur en silence éclaire un cœur brisé.
La houle me murmure une ombre de reproche,
Ou retire ici-bas, dans ses gorges de roche,
Comme chose déçue et bue amèrement,
Une rumeur de plainte et de resserrement...
Que fais-tu, hérissée, et cette main glacée,
Et quel frémissement d’une feuille effacé
Persiste parmi vous, îles de mon sein nu ?...
Je scintille, liée à ce ciel inconnu...
L’immense grappe brille à ma soif de désastres.

Tout-puissants étrangers, inévitables astres
Qui daignez faire luire au lointain temporel
Je ne sais quoi de pur et de surnaturel ;
Vous qui dans les mortels plongez jusques aux larmes
Ces souverains éclats, ces invincibles armes,
Et les élancements de votre éternité,
Je suis seule avec vous, tremblante, ayant quitté
Ma couche ; et sur l’écueil mordu par la merveille,
J’interroge mon cœur quelle douleur l’éveille,
Quel crime par moi-même ou sur moi consommé ?...
... Ou si le mal me suit d’un songe refermé,
Quand (au velours du souffle envolé l’or des lampes)
J’ai de mes bras épais environné mes tempes,
Et longtemps de mon âme attendu les éclairs ?
Toute ? Mais toute à moi, maîtresse de mes chairs,
Durcissant d’un frisson leur étrange étendue,
Et dans mes doux liens, à mon sang suspendue,
Je me voyais me voir, sinueuse, et dorais
De regards en regards, mes profondes forêts.

J’y suivais un serpent qui venait de me mordre.

par Invité Jeu 9 Jan 2014 - 22:45

Les Chercheuses de poux :

Quand le front de l'enfant, plein de rouges tourmentes,
Implore l'essaim blanc des rêves indistincts,
Il vient près de son lit deux grandes sœurs charmantes
Avec de frêles doigts aux ongles argentins.

Elles assoient l'enfant devant une croisée
Grande ouverte où l'air bleu baigne un fouillis de fleurs,
Et dans ses lourds cheveux où tombe la rosée
Promènent leurs doigts fins, terribles et charmeurs.

Il écoute chanter leurs haleines craintives
Qui fleurent de longs miels végétaux et rosés,
Et qu'interrompt parfois un sifflement, salives
Reprises sur la lèvre ou désirs de baisers.

Il entend leurs cils noirs battant sous les silences
Parfumés ; et leurs doigts électriques et doux
Font crépiter parmi ses grises indolences
Sous leurs ongles royaux la mort des petits poux.

Voilà que monte en lui le vin de la Paresse,
Soupir d'harmonica qui pourrait délirer ;
L'enfant se sent, selon la lenteur des caresses,
Sourdre et mourir sans cesse un désir de pleurer.

Rimbaud

par Pieyre Jeu 9 Jan 2014 - 23:28

Voici un extrait du plan ancien poème que j'ai noté dans mon anthologie personnelle (d'où j'ai sorti tous ceux que j'ai postés ici), la Grièche d'hiver de Rutebeuf (1225-1285).
Je vous épargne pour cette fois la version originale (qu'on peut malgré tout consulter ici : Gallica, avec la traduction de Michel Zink), qui est autrement plus difficile à lire que le français du XVIe siècle. Mais je ne sais pas de qui est cette traduction. Je l'ai recopiée jadis sur l'une des anthologies que j'avais compulsées mais je ne prêtais pas attention alors aux références.

par Invité Lun 27 Jan 2014 - 0:43

Demain dès l'aube

Demain, dès l'aube, à l'heure où blanchit la campagne,
Je partirai. Vois-tu, je sais que tu m'attends.
J'irai par la forêt, j'irai par la montagne.
Je ne puis demeurer loin de toi plus longtemps.

Je marcherai les yeux fixés sur mes pensées,
Sans rien voir au dehors, sans entendre aucun bruit,
Seul, inconnu, le dos courbé, les mains croisées,
Triste, et le jour pour moi sera comme la nuit.

Je ne regarderai ni l'or du soir qui tombe,
Ni les voiles au loin descendant vers Harfleur,
Et quand j'arriverai, je mettrai sur ta tombe
Un bouquet de houx vert et de bruyère en fleur.

— Victor Hugo, Les Contemplations, 1856

(Je suis une copieuse.)

par Invité Ven 31 Jan 2014 - 1:19

par Invité Ven 31 Jan 2014 - 1:25

I love it, Seb!

par Invité Mer 12 Fév 2014 - 1:39

La source tombait du rocher

La source tombait du rocher
Goutte à goutte à la mer affreuse.
L'océan, fatal au nocher,
Lui dit : - Que me veux-tu, pleureuse ?

Je suis la tempête et l'effroi ;
Je finis où le ciel commence.
Est-ce que j'ai besoin de toi,
Petite, moi qui suis l'immense ? -

La source dit au gouffre amer :
- je te donne, sans bruit ni gloire,
Ce qui te manque, ô vaste mer !
Une goutte d'eau qu'on peut boire.

VICTOR HUGO

par iridium Mer 12 Fév 2014 - 7:50

par Invité Mer 12 Fév 2014 - 10:58

Colloque sentimental, Verlaine, Les fêtes galantes

Dans le vieux parc solitaire et glacé
Deux formes ont tout à l'heure passé.
Leurs yeux sont morts et leurs lèvres sont molles,
Et l'on entend à peine leurs paroles.

Dans le vieux parc solitaire et glacé
Deux spectres ont évoqué le passé.

- Te souvient-il de notre extase ancienne ?
- Pourquoi voulez-vous donc qu'il m'en souvienne ?

- Ton coeur bat-il toujours à mon seul nom ? Toujours vois-tu mon âme en rêve ?
- Non.

- Ah ! les beaux jours de bonheur indicible
Où nous joignions nos bouches !
- C'est possible.

- Qu'il était bleu, le ciel, et grand, l'espoir !
- L'espoir a fui, vaincu, vers le ciel noir.

Tels ils marchaient dans les avoines folles,
Et la nuit seule entendit leurs paroles.

Bon, je vous l'accorde, ce n'est pas très gai !! ...

par Invité Mer 12 Fév 2014 - 12:02

J'oserais aussi :

Tears in rain soliloquy Roy Batty Character (Rutger Hauer) - Blade Runner, Ridley Scott

I've... seen things you people wouldn't believe...
Attack ships on fire off the shoulder of Orion.
I watched c-beams glitter in the dark near the Tannhäuser Gate.
All those... moments... will be lost in time, like tears... in... rain.
Time... to die...

par Pieyre Ven 14 Fév 2014 - 12:27

                              La mort du Loup

                                        I

        Les nuages couraient sur la lune enflammée
        Comme sur l'incendie on voit fuir la fumée,
        Et les bois étaient noirs jusques à l'horizon.
        – Nous marchions, sans parler, dans l'humide gazon,
        Dans la bruyère épaisse et dans les hautes brandes,
        Lorsque, sous des sapins pareils à ceux des Landes,
        Nous avons aperçu les grands ongles marqués
        Par les Loups voyageurs que nous avions traqués.
        Nous avons écouté, retenant notre haleine
        Et le pas suspendu. – Ni le bois ni la plaine
        Ne poussaient un soupir dans les airs; seulement
        La girouette en deuil criait au firmament;
        Car le vent, élevé bien au-dessus des terres,
        N'effleurait de ses pieds que les tours solitaires,
        Et les chênes d'en bas, contre les rocs penchés,
        Sur leurs coudes semblaient endormis et couchés.
        – Rien ne bruissait donc, lorsque, baissant la tête,
        Le plus vieux des chasseurs qui s'étaient mis en quête
        A regardé le sable en s'y couchant; bientôt,
        Lui que jamais ici l'on ne vit en défaut,
        A déclaré tout bas que ces marques récentes
        Annonçaient la démarche et les griffes puissantes
        De deux grands Loups-cerviers et de deux louveteaux.
        Nous avons tous alors préparé nos couteaux
        Et, cachant nos fusils et leurs lueurs trop blanches,
        Nous allions, pas à pas, en écartant les branches.
        Trois s'arrêtent, et moi, cherchant ce qu'ils voyaient,
        J'aperçois tout à coup deux yeux qui flamboyaient,
        Et je vois au delà quatre formes légères
        Qui dansaient sous la lune au milieu des bruyères,
        Comme font chaque jour, à grand bruit, sous nos yeux,
        Quand le maître revient, les lévriers joyeux.
        Leur forme était semblable et semblable la danse;
        Mais les enfants du Loup se jouaient en silence,
        Sachant bien qu'à deux pas, ne dormant qu'à demi,
        Se couche dans ses murs l'homme, leur ennemi.
        Le père était debout, et plus loin, contre un arbre,
        Sa Louve reposait comme celle de marbre
        Qu'adoraient les Romains, et dont les flancs velus
        Couvaient les demi-dieux Rémus et Romulus.
        Le Loup vient et s'assied, les deux jambes dressées
        Par leurs ongles crochus dans le sable enfoncées.
        Il s'est jugé perdu, puisqu'il était surpris,
        Sa retraite coupée et tous ses chemins pris;
        Alors il a saisi, dans sa gueule brûlante,
        Du chien le plus hardi la gorge pantelante
        Et n'a pas desserré ses mâchoires de fer,
        Malgré nos coups de feu qui traversaient sa chair
        Et nos couteaux aigus qui, comme des tenailles,
        Se croisaient en plongeant dans ses larges entrailles,
        Jusqu'au dernier moment où le chien étranglé,
        Mort longtemps avant lui, sous ses pieds a roulé.
        Le Loup le quitte alors et puis il nous regarde.
        Les couteaux lui restaient au flanc jusqu'à la garde,
        Le clouaient au gazon tout baigné dans son sang;
        Nos fusils l'entouraient en sinistre croissant.
        – Il nous regarde encore, ensuite il se recouche.
        Tout en léchant le sang répandu sur sa bouche.
        Et, sans daigner savoir comment il a péri,
        Refermant ses grands yeux, meurt sans jeter un cri.

                                        II

        J'ai reposé mon front sur mon fusil sans poudre,
        Me prenant à penser, et n'ai pu me résoudre
        A poursuivre sa Louve et ses fils qui, tous trois,
        Avaient voulu l'attendre, et, comme je le crois,
        Sans ses deux Louveteaux la belle et sombre veuve
        Ne l'eût pas laissé seul subir la grande épreuve;
        Mais son devoir était de les sauver, afin
        De pouvoir leur apprendre à bien souffrir la faim,
        A ne jamais entrer dans le pacte des villes
        Que l'homme a fait avec les animaux serviles
        Que chassent devant lui, pour avoir le coucher,
        Les premiers possesseurs du bois et du rocher.

                                        III

        Hélas ! ai-je pensé, malgré ce grand nom d'Hommes,
        Que j'ai honte de nous, débiles que nous sommes !
        Comment on doit quitter la vie et tous ses maux,
        C'est vous qui le savez, sublimes animaux !
        A voir ce que l'on fut sur terre et ce qu'on laisse,
        Seul le silence est grand; tout le reste est faiblesse.
        – Ah ! je t'ai bien compris, sauvage voyageur,
        Et ton dernier regard m'est allé jusqu'au cœur !
        Il disait : « Si tu peux, fais que ton âme arrive,
        A force de rester studieuse et pensive,
        Jusqu'à ce haut degré de stoïque fierté
        Où, naissant dans les bois, j'ai tout d'abord monté.
        Gémir, pleurer, prier est également lâche.
        Fais énergiquement ta longue et lourde tâche,
        Dans la voie où le Sort a voulu t'appeler.
        Puis après, comme moi, souffre et meurs sans parler. »

        — Alfred de Vigny, Les Destinées

par Aristippe Dim 23 Fév 2014 - 18:51

Pieyre a écrit: La mort du Loup

Un chef d'oeuvre.

par Soren Lun 24 Fév 2014 - 19:19

J adore tout les poèmes d'Emily Dickinson , une poétesse Americaine , qui a vécu les 3/4 de sa vie dans une chambre reclue a écrire
Elle mal connue du grand public et bien heureusement LOL

Une âme en incandescence

Je me dis : la Terre est brêve –
L’Angoisse – absolue –
Nombreux les meurtris,
Et puis après ?

Je me dis : on pourrait mourir –
La Meilleure Vitalité
Ne peut surpasser la Pourriture,
Et puis après ?

Je me dis qu’au Ciel, d’une façon
Il y aura compensation –
Don, d’une nouvelle équation –
Et puis après ?

J’essayais d’imaginer Solitude pire
Qu’aucune jamais vue –
Une Expiation Polaire – un Présage dans l’Os
De l’atrocement proche Mort –

Je fouillais l’Irrécupérable
Pour emprunter – mon Double –
Un Réconfort Éperdu sourd

De l’idée que Quelque Part –
À Portée de Pensée –
Demeure une autre Créature
De l’Amour Céleste – oubliée –

Je grattais à notre Paroi
Comme On doit scruter les Murs –
Entre un Jumeau de l’Horreur –et Soi –
Dans des Cellules Contiguës –

Je parvins presque à étreindre sa Main,
Ce devint – une telle Volupté –
Que tout comme de Lui – j’avais pitié –
Peut-être avait-il – pitié de moi –

par Aristippe Lun 10 Mar 2014 - 15:56

Sénèque, Phèdre, acte II :

Nulle vie n'est plus libre et dénuée de vice,
Nulle n'est plus conforme aux coutumes antiques
Que celle qui, loin des remparts, se plaît aux bois.
La folie de l'argent ni la faveur du peuple
Infidèle aux vertus, ni la mode inconstante
Ni la funeste envie ne font flamber celui
Qui voue son innocence aux cimes des montagnes,
N'est d'aucun roi l'esclave ou l'émule, et ne vise
Ni honneurs sans valeur ni périssables biens.
Ce n'est pas lui, libre d'espoir comme de crainte,
Que mord l'ignoble dent de la vorace envie,
Il ignore et la ville et la foule et leurs crimes,
Son âme en paix ne tremble pas au moindre bruit
Ses mots sont vrais? Il ne veut pas mille colonnes
Sous son toit opulent, ni ne plaque, insolent,
Ses lambris d'or massif, ni n'inonde de sang
De pieux autels, offrant cent boeufs aux cous neigeux
Enfarinés de blé selon le sacré rite,
Il a pour bien la vaste plaine, il erre, libre,
Innocent, sous le ciel, ne sait tendre qu'aux fauves
Ses pièges ingénieux, et, las d'un lourd labeur
Va retremper son corps dans l'Ilisos limpide.

L'original, pour ceux qui connaissent le latin :

Non alia magis est libera et uitio carens
Ritusque melius uita quae priscos colat,
Quam quae relictis moenibus siluas amat.
Non illum auarae mentis inflammat furor
Qui se dicauit montium insontem iugis,
Non aura populi et uulgus infidum bonis,
Non pestilens inuidia, non fragilis fauor,
Non ille regno seruit aut regno omminens
Uanos honores sequitur aut fluxas opes,
Spei metusque liber, haud illum niger
Edaxque liuor dente degeneri petit;
Nec scelera populos inter atque urbes sita
Nouit nec omnes conscius strepitus pauet
Aut uerba fingit; mille non quaerit tegi
Diues columnis nec trabes multo insolens
Suffigit auro; non cruor largus pias
Inundat aras, fruge nec sparsi sacra
Centena niuei colla summittunt boues.
Sed rure uacuo potitur et aperto aethere
Innocuus errat. Callidas tantum feris
Struxisse fraudes nouit et fessus graui
Labore niueo corpus Iliso fouet;

par Invité Lun 10 Mar 2014 - 16:28

par Princeton Lun 10 Mar 2014 - 23:21

Merci beaucoup pour tous ces poèmes, je me suis régalé. J'allais poster Le loup de Vigny mais heureusement il vient d'être proposé. La nuit de décembre de Musset a été posté, personnellement j'aime beaucoup La nuit d'août, dont je reproduis un extrait :

Et que trouveras-tu, le jour où la misère
Te ramènera seul au paternel foyer ?
Quand tes tremblantes mains essuieront la poussière
De ce pauvre réduit que tu crois oublier,
De quel front viendras-tu, dans ta propre demeure,
Chercher un peu de calme et d'hospitalité ?
Une voix sera là pour crier à toute heure :
Qu'as-tu fait de ta vie et de ta liberté ?
Crois-tu donc qu'on oublie autant qu'on le souhaite ?
Crois-tu qu'en te cherchant tu te retrouveras ?
De ton coeur ou de toi lequel est le poète ?
C'est ton coeur, et ton coeur ne te répondra pas.
L'amour l'aura brisé ; les passions funestes
L'auront rendu de pierre au contact des méchants ;
Tu n'en sentiras plus que d'effroyables restes,
Qui remueront encor, comme ceux des serpents.
Ô ciel ! qui t'aidera ? que ferai-je moi-même,
Quand celui qui peut tout défendra que je t'aime,
Et quand mes ailes d'or, frémissant malgré moi,
M'emporteront à lui pour me sauver de toi ?

Un membre du forum a produit un poème qui s'appelle Le Crapaud. Il y en a un aussi de Victor Hugo qui est absolument magnifique. Pareil, un extrait :

Que savons-nous ? qui donc connaît le fond des choses ?
Le couchant rayonnait dans les nuages roses ;
C'était la fin d'un jour d'orage, et l'occident
Changeait l'ondée en flamme en son brasier ardent ;
Près d'une ornière, au bord d'une flaque de pluie,
Un crapaud regardait le ciel, bête éblouie ;
Grave, il songeait ; l'horreur contemplait la splendeur.
(Oh ! pourquoi la souffrance et pourquoi la laideur ?
Hélas ! le bas-empire est couvert d'Augustules,
Les Césars de forfaits, les crapauds de pustules,
Comme le pré de fleurs et le ciel de soleils !)
Les feuilles s'empourpraient dans les arbres vermeils ;
L'eau miroitait, mêlée à l'herbe, dans l'ornière ;
Le soir se déployait ainsi qu'une bannière ;
L'oiseau baissait la voix dans le jour affaibli ;
Tout s'apaisait, dans l'air, sur l'onde ; et, plein d'oubli,
Le crapaud, sans effroi, sans honte, sans colère,
Doux, regardait la grande auréole solaire ;
Peut-être le maudit se sentait-il béni,
Pas de bête qui n'ait un reflet d'infini ;
Pas de prunelle abjecte et vile que ne touche
L'éclair d'en haut, parfois tendre et parfois farouche ;
Pas de monstre chétif, louche, impur, chassieux,
Qui n'ait l'immensité des astres dans les yeux.
Un homme qui passait vit la hideuse bête,
Et, frémissant, lui mit son talon sur la tête ;
C'était un prêtre ayant un livre qu'il lisait ;
Puis une femme, avec une fleur au corset,
Vint et lui creva l'œil du bout de son ombrelle ;
Et le prêtre était vieux, et la femme était belle.
Vinrent quatre écoliers, sereins comme le ciel.
– J'étais enfant, j'étais petit, j'étais cruel ; –
Tout homme sur la terre, où l'âme erre asservie,
Peut commencer ainsi le récit de sa vie.

Et en voici un anglais, que j'aime bien :

“A mermaid found a swimming lad,
Picked him up for her own,
Pressed her body to his body,
Laughed; and plunging down
Forgot in cruel happiness
That even lovers drown.”

― W.B. Yeats

Parmi mes poètes préférés figure Charles Bukowski, mais ses poèmes sont en anglais. Peut-être aurais-je l'opportunité d'en mettre quelques uns plus tard ! Merci pour ce sujet et pour tous ces poèmes.

par Pieyre Ven 14 Mar 2014 - 19:22

        C'est un beau soir de mars, rugueux et froid.
    L'après‑midi, quelques fragiles anémones
            Ont fleuri toutes à la fois.
        À cette heure tombe le soleil jaune.

                    Merles et grives
            S'interpellent et se poursuivent
        Et s'écoutent siffler à pleine voix
        Ou bien encore grincent et se chamaillent
                    Parmi les mailles
        Des rameaux fins et divergents du bois.

            Au ras du sol poussent les herbes
            À petits brins, frêles et lisses.
            La surface des eaux se plisse
                    Au vent acerbe.

    Les villages, lavés par la neige et la pluie,
    Au bord de la grand‑route et des mares s'appuient
    Et reluisent, de loin en loin, parmi les champs :
    Tuiles rouges et volets verts et pignons blancs.

    — Émile Verhaeren, Clarté froide

par Adikia Mar 25 Mar 2014 - 3:18

par lyra22 Jeu 27 Mar 2014 - 15:06

par Chat Bleu Dim 30 Mar 2014 - 20:58

Impossible de choisir un poème préféré mais mettons celui-là :

L'étranger

-Qui aimes-tu le mieux, homme énigmatique ? ton père, ta mère, ta soeur ou ton frère ?
-Je n'ai ni père, ni mère, ni soeur, ni frère.
-Tes amis ?
-Vous vous servez là d'une parole dont le sens m'est resté jusqu'à ce jour inconnu.
-Ta patrie ?
-J'ignore sous quelle latitude elle est située.
-La beauté ?
-Je l'aimerais volontiers, déesse et immortelle.
-L'or ?
-Je le hais comme vous haïssez Dieu.
-Eh ! qu'aimes-tu donc, extraordinaire étranger ?
-J'aime les nuages... les nuages qui passent... là-bas... là-bas... les merveilleux nuages !

Baudelaire, premier poème du Spleen de Paris

par Pieyre Dim 30 Mar 2014 - 21:23

Rondeau

par Invité Lun 31 Mar 2014 - 15:53

Les Contemplations

par Invité Lun 31 Mar 2014 - 15:54

par Chat Bleu Lun 31 Mar 2014 - 16:24

La nuit du Walpurgis classique

C'est plutôt le sabbat du second Faust que l'autre,
Un rhythmique sabbat, rhythmique, extrêmement
Rhythmique. - Imaginez un jardin de Lenôtre,
Correct, ridicule et charmant.

Des ronds-points; au milieu, des jets d'eau; des allées
Toutes droites; sylvains de marbre; dieux marins
De bronze; çà et là, des Vénus étalées;
Des quinconces, des boulingrins;

Des châtaigniers; des plants de fleurs formant la dune;
Ici, des rosiers nains qu'un goût docte effila;
Plus loin, des ifs taillés en triangles. La lune
D'un soir d'été sur tout cela.

Minuit sonne, et réveille au fond du parc aulique
Un air mélancolique, un sourd, lent et doux air
De chasse : tel, doux, lent, sourd et mélancolique,
L'air de chasse de Tannhäuser.

Des chants voilés de cors lointains, où la tendresse
Des sens étreint l'effroi de l'âme en des accords
Harmonieusement dissonants dans l'ivresse;
Et voici qu'à l'appel des cors

S'entrelacent soudain des formes toutes blanches,
Diaphanes, et que le clair de lune fait
Opalines parmi l'ombre verte des branches,
- Un Watteau rêvé par Raffet ! -

S'entrelacent parmi l'ombre verte des arbres
D'un geste alangui, plein d'un désespoir profond;
Puis, autour des massifs, des bronzes et des marbres,
Très lentement dansent en rond.

- Ces spectres agités, sont-ce donc la pensée
Du poète ivre, ou son regret, ou son remords,
Ces spectres agités en tourbe cadencée,
Ou bien tout simplement des morts ?

Sont-ce donc ton remords, ô rêvasseur qu'invite
L'horreur, ou ton regret, ou ta pensée - hein? - tous
Ces spectres qu'un vertige irrésistible agite,
Ou bien des morts qui seraient fous ? -

N'importe ! ils vont toujours, les fébriles fantômes,
Menant leur ronde vaste et morne et tressautant
Comme dans un rayon de soleil des atomes,
Et s'évaporant à l'instant

Humide et blême où l'aube éteint l'un après l'autre
Les cors, en sorte qu'il ne reste absolument
Plus rien -absolument- qu'un jardin de Lenôtre,
Correct, ridicule et charmant.

Verlaine

par Invité Mar 1 Avr 2014 - 11:00

Ce qui n’est pas dans la pierre,
Ce qui n’est pas dans le mur de pierre et de terre
Même pas dans les arbres,
Ce qui tremble toujours un peu
Alors c’est dans nous...

Guillevic, Sphères

par Pieyre Mar 1 Avr 2014 - 11:34

Les roses de Saadi

par Aristippe Jeu 3 Avr 2014 - 10:07

Quand le Seigneur, levant au ciel ses maigres bras,
Sous les arbres sacrés, comme font les poètes,
Se fut longtemps perdu dans ses douleurs muettes,
Et se jugea trahi par des amis ingrats;

Il se tourna vers ceux qui l'attendaient en bas
Rêvant d'être rois, des sages, des prophètes...
Mais engourdis, perdus dans le sommeil des bêtes,
Et se prit à crier : << Non, Dieu n'existe pas ! >>

Ils dormaient. << Mes amis; savez-vous la nouvelle ?
J'ai touché mon front à la voûte éternelle;
Je suis sanglant, brisé, souffrant pour bien des jours !

Frères, je vous trompais : Abîme ! abîme ! abîme !
Le dieu manque à l'autel, où je suis la victime...
Dieu n'est pas ! Dieu n'est plus ! >> Mais il dormaient toujours !

Nerval, Mysticisme, I.

par Plume88 Jeu 3 Avr 2014 - 20:52

BLEU KLEIN

Un jour tu es entré dans le bleu
comme on pénètre dans la vraie vie
tu es entré dans le bleu
tu as fait le pari de l’immensité
et ce fut comme un sésame
un passage sur l’autre versant du miroir
ce ciel qui emplissait tout
la respiration des galaxies
la cadence des univers
le souffle magnétique de la Grande Ourse
un jour tu es entré dans le bleu
pour n’en plus jamais revenir
ce bleu ardent électrique
invulnérable
tu t’es plongé dans un bain d’indigo
au centre de l’horizon
pour voir tout en bleu
ligne de ciel
ligne de coeur
pour te faire la belle
la belle bleue
avec tes pinceaux vivants
l’intensité l’intensité l’intensité
pour devenir bleu d’émotion
découvrir ce lâcher de ballons bleus
au fond du cœur
ce saut dans la poésie
où la création recommence
à chaque instant
où l’éternité a la grâce des funambules
une énergie capable de forcer la pesanteur
une vie vouée au judo du bleu
une fête de l’infini
pour les marcheurs d’aurores

ZÉNO BIANU

par Pieyre Ven 4 Avr 2014 - 3:42

Poèmes antiques et modernes. Livre mystique. Moïse

par Invité Ven 4 Avr 2014 - 10:24

Depuis ce matin j'ai ce poème accompagné de la mélodie et voix de Brassens en tête.

Les Passantes - Antoine POL

Je veux dédier ce poème
A toutes les femmes qu'on aime
Pendant quelques instants secrets
A celles qu'on connaît à peine
Qu'un destin différent entraîne
Et qu'on ne retrouve jamais

A celle qu'on voit apparaître
Une seconde à sa fenêtre
Et qui, preste, s'évanouit
Mais dont la svelte silhouette
Est si gracieuse et fluette
Qu'on en demeure épanoui

A la compagne de voyage
Dont les yeux, charmant paysage
Font paraître court le chemin
Qu'on est seul, peut-être, à comprendre
Et qu'on laisse pourtant descendre
Sans avoir effleuré sa main

A la fine et souple valseuse
Qui vous sembla triste et nerveuse
Par une nuit de carnaval
Qui voulut rester inconnue
Et qui n'est jamais revenue
Tournoyer dans un autre bal

A celles qui sont déjà prises
Et qui, vivant des heures grises
Près d'un être trop différent
Vous ont, inutile folie,
Laissé voir la mélancolie
D'un avenir désespérant

A ces timides amoureuses
Qui restèrent silencieuses
Et portent encor votre deuil
A celles qui s'en sont allées
Loin de vous, tristes esseulées
Victimes d'un stupide orgueil.

Chères images aperçues
Espérances d'un jour déçues
Vous serez dans l'oubli demain
Pour peu que le bonheur survienne
Il est rare qu'on se souvienne
Des épisodes du chemin

Mais si l'on a manqué sa vie
On songe avec un peu d'envie
A tous ces bonheurs entrevus
Aux baisers qu'on n'osa pas prendre
Aux coeurs qui doivent vous attendre
Aux yeux qu'on n'a jamais revus

Alors, aux soirs de lassitude
Tout en peuplant sa solitude
Des fantômes du souvenir
On pleure les lèvres absentes
De toutes ces belles passantes
Que l'on n'a pas su retenir

en musique :

par UK09 Dim 6 Avr 2014 - 14:40

Vous connaissez certainement Guy Fawkes, le "gunpowder treason and plot" qui sert d’inspiration au créateur de V for Vendetta.
T.S. Elliot a écrit un poème sur ce passage de l'histoire anglaise et sur ce qu'il en reste aujourd'hui, Bonefire Night. Très bien écrit - de toute évidence - c'est surtout sa lecture à voix haute, la performance que ce texte nous oblige à faire qui rend ce texte si extraordinaire pour moi.

Je vous poste la version originale et sa traduction, qui rend le texte totalement insipide à mon goût.

The Hollow Men :

Les hommes creux:

par Zwischending Ven 11 Avr 2014 - 1:52

Tous ceux qui parlent des merveilles
Leurs fables cachent des sanglots
Et les couleurs de leur oreille
Toujours à des plaintes pareilles
Donnent leurs larmes pour de l'eau

Le peintre assis devant sa toile
A-t-il jamais peint ce qu'il voit
Ce qu'il voit son histoire voile
Et ses ténèbres sont étoiles
Comme chanter change la voix

Ses secrets partout qu'il expose
Ce sont des oiseaux déguisés
Son regard embellit les choses
Et les gens prennent pour des roses
La douleur dont il est brisé

Ma vie au loin mon étrangère
Ce que je fus je l'ai quitté
Et les teintes d'aimer changèrent
Comme roussit dans les fougères
Le songe d'une nuit d'été

Automne automne long automne
Comme le cri du vitrier
De rue en rue et je chantonne
Un air dont lentement s'étonne
Celui qui ne sait plus prier

Mais l'oeil demeure au tard d'hiver
Le transfigurateur du temps
Aux arbres nus rend le jour vert
Et verse aux autres dans son verre
Le vin nouveau d'avoir vingt ans

Louis Aragon, Chagall VI, in ''Les Adieux''.

par Invité Ven 11 Avr 2014 - 2:00

Merci ZwiZwi, j'adore ce poème.

par Zwischending Ven 11 Avr 2014 - 2:08

Avec plaisir, supercalifragilis Smile

mis en musique par Ferrat:

par Invité Ven 11 Avr 2014 - 2:34

Et si j'ose
Long hug

?

par Invité Jeu 29 Mai 2014 - 14:11

Tu seras un homme mon fils
Si tu peux voir détruit l’ouvrage de ta vie
Et sans dire un seul mot te mettre à rebâtir,
Ou perdre en un seul coup le gain de cent parties
Sans un geste et sans un soupir ;

Si tu peux être amant sans être fou d’amour,
Si tu peux être fort sans cesser d’être tendre,
Et, te sentant haï, sans haïr à ton tour,
Pourtant lutter et te défendre ;

Si tu peux supporter d’entendre tes paroles
Travesties par des gueux pour exciter des sots,
Et d’entendre mentir sur toi leurs bouches folles
Sans mentir toi-même d’un mot ;

Si tu peux rester digne en étant populaire,
Si tu peux rester peuple en conseillant les rois,
Et si tu peux aimer tous tes amis en frère,
Sans qu’aucun d’eux soit tout pour toi ;

Si tu sais méditer, observer et connaître,
Sans jamais devenir sceptique ou destructeur,
Rêver, mais sans laisser ton rêve être ton maître,
Penser sans n’être qu’un penseur ;

Si tu peux être dur sans jamais être en rage,
Si tu peux être brave et jamais imprudent,
Si tu sais être bon, si tu sais être sage,
Sans être moral ni pédant ;

Si tu peux rencontrer Triomphe après Défaite
Et recevoir ces deux menteurs d’un même front,
Si tu peux conserver ton courage et ta tête
Quand tous les autres les perdront,

Alors les Rois, les Dieux, la Chance et la Victoire
Seront à tous jamais tes esclaves soumis,
Et, ce qui vaut mieux que les Rois et la Gloire
Tu seras un homme, mon fils.

André Maurois a traduit (ou plutôt s'est inspiré) If de Rudyard Kipling

L'original:

par Pieyre Mer 25 Juin 2014 - 21:49

Midi

par Bacha Posh Jeu 26 Juin 2014 - 2:22

par Bacha Posh Mer 2 Juil 2014 - 23:54

Musique

Puisqu'il n'est point de mots qui puissent contenir,
Ce soir, mon âme triste en vouloir de se taire,
Qu'un archet pur s'élève et chante, solitaire,
Pour mon rêve jaloux de ne se définir.

Ô coupe de cristal pleine de souvenir ;
Musique, c’est ton eau seule qui désaltère ;
Et l'âme va d'instinct se fondre en ton mystère,
Comme la lèvre vient à la lèvre s’unir.

Sanglot d'or !… Oh ! voici le divin sortilège !
Un vent d’aile a couru sur la chair qui s"allège ;
Des mains' sur nous promènent leur douceur.

Harmonie, et c'est toi, la Vierge secourable,
Qui, comme un pauvre enfant, berces contre ton coeur
Notre coeur infini, notre coeur misérable.

Albert Samain, Au jardin de l'infante