L'Amour.

Johnny est mort.
C'est un fait avéré.

Non, je n'ai jamais été fan de Johnny.
Néanmoins : il manque. Pourquoi ?

Je vous laisse, lecteurs ou lectrices, répondre à votre manière,
c'est à dire totalement librement,
à cette question qui n'en est pas une.

Non, cette question n'en est pas une,
parce que je n'ai jamais cru en l'Existence de cet Amour que décrivait Johnny.

Cet Amour faisait vibrer les foules,
il fait encore, et fera, vibrer les foules (je pense aux concerts prévus de.... et de.....)
Mais la Vérité se situe au-delà.

Lecteurs ou lectrices, je vous attends.

Je sais bien que l'Amour est un des thèmes majeurs de la création,
des Chansons et des Gestes,
il le fut, il le reste.
Et c'est un grand mystère.
Oui, c'est un grand mystère que l'Amour.

Je vous attends, nombreuses et nombreux,
sur ce thème,
sur ce
"t'aime"

qui a eu succès sur "Je t'aime"
(et n'est pas clos : ne me désertez point )

So long, girls & guys.
If.

J'ajoute avec humilité : c'est Noël,
et peut-être n'est-ce point le temps de

mais je suis seul, et ne rends pas compte du temps.

Mille excuses, mes ami-e-s.
If.

Johnny ne me manque pas. Tout simplement car je trouve qu'il n'a pas vécu comme les chansons qu'il interprétait. Il parlait d'amour, s'adresser à son public, mais a montré un goût du lucre trop important (sans en assumer les contreparties). Dès lors, je n'ai pu vraiment entrer dans la poésie de ses chansons, ne pouvant me défaire de la triste réalité.

Plus généralement, concernant l'amour, ça me plait car c'est comme un monde parallèle. En amour, plus rien n'obéit aux lois de la physique, ou à du rationnel (c'est inquantifiable, ne peut pas être créer...etc...).

Mais j'avoue que j'ai du mal à comprendre le sujet et la direction que tu souhaite lui donner. Car Johnny et l'amour en général c'est quand même deux choses différentes. Bien que la plupart de ses chansons aient eu ce thème (je pense aussi grâce à sa voix, suave et teintée d'un timbre à la fois sensuel et dégueulant de testostérone).

Je ne vais plus fêter mon anniversaire en même temps que lui, et j'espère ne pas passer mes jours d'anniversaire à entendre à la radio ses chansons boucler. J'en apprécie quelques unes sans être fan. Un peu comme Davidabricot, j'ai du mal à faire "comme si".

Aime, t'aime, je t'aime.
Déjà 3 définitions : "Je" "tu" "aimes".
Ce qui implique pour que l'amour circule entre 2 personnes, la nécessité que chacune ait un "je" pour être un "tu" pour l'autre, sinon la phrase "je t'aime" est insensée.
Je t'aime. Je veux devenir le meilleur de moi, à tes côtés à toi, qui poursuit cette même aventure. Deux identités qui s'affirment, se touchent, et l'amour qui les relie.
Je t'aime. J'ai l'image d'une balade à 2 sur un sentier escarpé, où chacun aide l'autre à certains moments pour franchir certains passages.

J'ai senti, chez Johnny, comme chez la majorité des gens qui croisent ma route, cette envie d'amour en toile de fond.
Et même si nous sommes, en général, de piètres élèves en matière d'amour, nous le recherchons tous, avec une certaine avidité.
Et puis Johnny, c'était une voix remarquable. Je crois que personne ne le contestera.
C'était un don, qu'il ne devait même pas "travailler".
Et s'il a été lui aussi un piètre élève en amour, il a su l'insuffler dans les coeurs de millions de personnes....et dans le mien aussi.
Merci pour ta contribution à l'amour, Johnny!

C'est sûr que question voix, il est difficile de contester quoique ce soit. Malgré mon désamour pour ce qu'il a fait de ces finances, je lui applaudi une autre forme d'amour, on va dire celle de son prochain en quelque sorte.

Bien sûr il a profité grassement de sa richesse, mais à priori, dans la manière d'aborder les autres, il est resté simple et ouvert. Beaucoup de personnes qui ont accès à ce type de richesse rentrent dans une logique de pouvoir, de hiérarchie, et c'est rare de vivre dans le luxe tout en restant capable d'aborder "normalement" les gens.

Je crois que c'est une preuve d'amour, un mélange d'empathie, de respect et de simplicité dans la façon d'être. En fait ce que j'aime de Johnny c'est qu'il est terriblement humain. Avec ses bons et mauvais côtés. Et puis on ne peut que saluer quelqu'un qui a réussi à faire plus de 40 ans de carrière dans un milieu où l'on est vite oublié.

No, mais on peut dériver ailleurs. L'océan est vaste.

J'ai simplement remarqué qu'on a beaucoup parlé d'amour, autour de Johnny.

Je vous lis. C'est tout.

Perso je suis infiniment plus dans le domaine de feu Leonard Cohen (mais ce fut poète de grand talent, en plus de), ou ...bôf, j'sais pas, P.J.Harvey, pour le 'cri". Mais y'en a plein.

De toute les 3/4 des chansons sont des chansons d'amour.

Rôle social moins testostéroné : Indochine, Sirkis repart en concert, chuis pas fan mais j'avoue que le Stade de France (sous la pluie) il y a un ou deux , m'a bluffé. Important pour l'ambiguïté sexuelle : l'amour devient plus "libéré". Ouf. (Le public était rigolo ! )

C'est vrai que j'aurais aimé voir le rôle de la musique lorsqu'elle servait un autre but. A l'époque des troubadours ça tenait plus du journal télévisé que de l’ode à l'amour. Que pourrait-être la chanson aujourd'hui du coup, hormis l'amour et tout ce qui est poétique?

Les chansons hommages sont belles aussi, et c'est encore une forme d'amour exprimée (Brel - Jaurès, Brel - Jojo, Johnny - Tenessee, Stromae - Evora...).

Sur l'ambiguïté sexuelle, j'ai l'impression que l'on recule. Le nombre de chansons homophobes augmente, et celui de chansons ambiguës semble diminuer. Contrairement à il y a quelques années (Naouja Belizel, Mylène Farmer, Zazie...).

Et sur le rôle social politique aussi ça diminue, ainsi que les chansons qui bousculent les mœurs. On imagine mal la sortie d'une chanson comme Je t'aime moi non plus, le France, les ricains, le rire du sergent, comme ils disent, sans que cela ne prête à polémique ou au discrédit de l'artiste. Seul Calogero parcours des sentiers sinueux dans sa musique, mais il faut dire qu'il est difficile de le critiquer tant il est capable d'écrire, interpréter sur un répertoire éclectique.

.

J'eusse aimé
que ce fil dégénère en Poiësis.

Je m'y suis probablement mal pris.
Trop tard : le titre est lancé.

Nul ne sait quelles seront les mots posés sur ce fil.
Lorsque Thésée vaincu le Minautore et entreprit de retrouver la sortie du labyrinthe, il savait que le fil le mènerai à Ariane. Mais n'en connaissais pas la progression. Si tous les chemins mènent aussi à Rome, il n'est pas impossible qu'ils prennent des directions sinueuses, semblant dévier de l'objectif.
Exactement comme l'amour qui nous surprend par sa malice, et ses moyens à la fois singuliers et peu communs.

Davidab, je crois en ta Force.
Merci de ton soutien.

Ton ultime ligne est géniale.

A méditer, vous Autres.

.

Non, ne te retire pas.
Tu n'es pas perdue, tu n'es pas....
Le labyrinthe est une invention perverse.
Nous ne sommes ni Thésée, ni Ariane, ma soeur.

Ta parole est précieuse.
N'abandonne pas un pauvre grec errant, Céleste.
Oh Calypso !
Nous ne sommes pas Ulysses. !!!

A bientôt, Leste. Le plus rapidement possible.

If.

.

Conseil de lecture, puisque TU lis/VOUS lisez.

Davidabricot. Très intéressant. AelSter. Sympa !!
Et de "riches" personnes : on apprend, à leur contact. Sensibilité incluse.

Nuanc......
N.C., comme Nouvelle-Calédonie. Lien ténu.

J'étais en N.C. lorsque j'écrivis ce texte, dont voici quelques lambeaux.
........................
J'ai du mal à me passer de toi
parce que l'enthousiasmant
...la correspondance entre
...l'inattendu survenu
...la rupture avec le mortifère
...la pulsion de vie
........osons-le : l'irruption d'un romantisme
.......................d'un désir qui peut prendre nom : passion,
m'ont saisi entier
dépossédé de vieilles défroques
et parce que je t'attends
parce que tu dis que tu m'attends
bravant au passage quelques principes, de multiples manières
parce que tu m'apportas sur ton plateau d'argent : la liberté
...................................
(..................................................................)
Je suis descendant de paysans, et mon père, qui fut enseignant, et m'a tant donné,
était avant toute chose un grand corps :
le corps admirable de mon père
(...................................................................)
Tu me manques, mais ce jour (lundi . ...........) je ne sais plus qui tu es
ni même ce que tu as écrit. On m'a volé mon smartphone, et j'ai grand peine à récupérer des messages.

je ne comprends rien
me sens un pauvre homme de rien du tout
à qui il faudra que tu réexpliques tout.
Tout, rien du tout. Tu devras m'expliquer.
(NB. Et c'est ce qui advint, de retour en métropole tout avait disparu, entre mer Pacifique et l'Europe. Sans doute un "vol" trans sibérien que Cendrars n'avait pas imaginé..)

Voilà, j'écris pour
pour tout
pour rien
non, rien du tout.

La littérature nous a laissé de très beaux poèmes et textes relatifs à l'amour. De très belles lettres d'amour nous sont parvenues. Mais, loin des accents passionnés venant de personnes célèbres, je voudrais vous parler de ces amoureux anonymes :

On a dans nos archives, car cela s'est passé sous l'Ancien Régime, l'original d'une requête émanant de cousins, qui estimaient se connaître depuis assez longtemps, et s'estimer suffisamment, pour qu'on les autorise à se marier.

Quelle éloquence dans cette pudeur, cette simplicité, et également cette intelligence !
Quelle beauté !

If ...! J'aime tes fils ...!
L'Amour me taraude depuis quelques temps,
m'interroge,
m'interpelle,
me pèle...!

Mes pensées trop confuses
Pour le moment...seulement...
Retiennent mes paroles
Qui de fait ne fusent...
Se refusent...

Un des plus beaux romans d'Amour que j'ai lu
"Soie" d'Alessandro Barrico !!

Je note.
Je ne connais pas.
J'irai voir.
Merci.

Et merci.

Tiens une lettre d'amour.

Mon cher plumard,

Mon tendre combien que j'ai serré si fort, qui a vu en moi l'homme nu, le vandale, ronron, flemmard. Toi qui chaque soir m'attends, toi que j'ai façonné, que j'ai scié (scier ?) à ma taille. Mon ami, mon compagnon, ma raison de vivre et mon attirance extrême pour la nuit. Toi qui sait me comprendre. Me console, et délicate attention, me cajole à tes heures perdues.

Ces journées si longues, ou dans la pénombre nous avons vécu les tyrans et la gloir. Toi mon soyeux, mon désir. Toi à l'approche de la nuit. Toi suintant mon charisme, sentant ma fragrance. Ô toi qui me connait mieux que quiconque.

Nous.
Nous qui nous aimons, qui parcourons les terres de rêves ensembles, nous qui voguons au grès de nos envies, bercé par mon cerveau ces pleine lune que tu chérie. Toi qui les accueille si charnelle et puissante, criante d'amour.

Mon plumard,

Je... t'aie.

#Amen

Montre en main 3 minutes, pour faire mieux faudrait taper lettre modernes et encore.

caméléonneandco a écrit:Un des plus beaux romans d'Amour que j'ai lu
"Soie" d'Alessandro Barrico !!

Et bien décidément.

Je vais au théâtre bientôt, voir "Moi, Dian Fossey"

Il y a deux semaines environ, je me prends de revoir le tout premier alien. J'aime ! Je poursuis, le deux, Sigourney ! Je poursuis encore. J’achète le coffret, et au passage, gorille dans la brume, Sigourney !

Quelques jours plus tard je le regarde. Le lendemain, au travail, j'échange avec le collègue, et il me parle de racisme (il est noir) et il me dit qu'on l'a déjà traité de Dos argenté. quelques instants plus tard, je sors pour ma pose clope, et je suis super surprise de tomber sur une affiche pour du théâtre : Moi, Dian Fossey.
Et l'affiche avait été posé la veille, une fois que j'étais partis, et certainement déjà entrain de regarder le film.

Alors j'ai acheté une place.
Et je me prends un amusement à suivre tout ça, et m'amuser de synchronicités comme l'on dit.

Intéressantes, tes synchronicités, Madame.

Beaucoup aimé, ces choses dont tu parles. (pas le théâtre )

Et comme je sens qu'il serait (peut-être) opportun de créer des liens, et que je ne sais pas quoi dire (sauf après lecture attentive de tes posts sur un autre fil), voici.
.....................................................................................................................
UNE PAGE POST-AMOUREUSE.
...................................

Comment doit-on lire cette scène ?

L. a peur de lui -même.
Il se demande : quel exact sentiment motive, sous-tend, cette rencontre ;
quels desseins passés correspondent au vécu de ce présent ;
quelle part de son âme agit avec sincérité ;
quelle place il pourra assigner à cette scène dans la bibliothèque de sa mémoire .

Il se demande : la sincérité existe-t-elle ? Ou, s'il en est une, peut-il l'identifier comme telle ?

L. a peur de lui-même. Il hésite, saisi de dyslexie.

Obscur désir ? Impénétrables intentions ? Cynique frivolité ? Romantisme soigneusement travesti ? Amour ?

L. a peur de lui-même; tellement peur de se tromper. Accablé d'obsessions (ou doit-il dire : de névroses ?), il recherchait et redoutait le moment intime et décisif -la rencontre de leurs deux corps nus- comme s'il devait à chaque fois mesurer la douloureuse distance qu'il constate entre les êtres : entre son être et leur acte.

La réalité semble, cette fois, le satisfaire. V. ne ressemble pas à un symbole. Il ne la rejette pas, il s'abandonne même à une délicieuse et étonnante détente; comme si lui, le fabricant de rêves, avait enfin su créer une réalité digne de ses désirs.

Le syndrome Gepetto, songe-t-il brièvement dans un demi-sourire....

Peut-il y croire ? Peut-il, dans sa quête d'un Graal se fier à l'amour d'une femme ? Dans un éblouissant et bref éclat de lumière, le doute l'illumine un instant puis les ténèbres de l'Ignorance l'accablent à nouveau, lorsque le jour se lève.

Questions brèves flottant (paysage mouvant, vives nuées déchirées) dans l'azur irréel, à la face blanche de la lune au centre du ciel bleu pâle, brèves et vaines gesticulations de l'âme.
..................(....)...................

Le jour est maintenant depuis longtemps levé, et V. a disparu.
Oui, elle a réellement disparu. L. réfléchit. Est-ce l'obsédante présence du mot "amour" ? V. maïtrise l'art de la féminité, se souvient-il avoir pensé. Elle le pratique de si belle manière que c'en est devenu grotesque. L. songe que non, décidément non, la vie ne peut pas n'être qu'une comédie.
.....................................................................****************************************..................................................

...
TODAY'S A BAD DAY.

...Why ??

Because...

il y a des jours où tout semble devenir flou, et s'assombrir. Et où le futur ne fait plus envie. Alors on n'a pas envie de mourir, non, on sait bien qu'arriveront de cet à venir, et avec de la chance (la chance qu'on a eue au long de sa vie passée, en fait), des sentiments heureux, et l'on a encore le désir de voir ça.
............................................................................................................

3.07

...Rien n'est bien certain. Rien n'est bien réel.
Tout fluctue, tout vibre et scintille, aux vents brûlants des déserts aveuglants.
Allégresse d'une décision : illusion dont il ne connaîtrait que plus tard la source véritable, après les actes, les souffrances, les regrets. Décisions aveugles pour un monde truqué.

...Il connaît l'éclat de la peau nacrée, sous la longue jupe noire, le calme et la chaleur du corps enveloppé de son étoffe de chair douce, le corps qui l'a fasciné, le sourire qui l'a envoûté, les lèvres qui l'ont baisé. Derrière ces souvenirs ne se cache guère qu'une femme, dont il est peut-être, se dit-il, se dit-il, désormais lassé.

...Le jeu s'est mal terminé. L'amour est incertain.
L'Amour s'est éteint : L. l'a renié.
Le Jeu s'est arrêté : V. l'a quitté.

...S'il ne part pas maintenant, maintenant, à la recherche de V., L. sait qu'il risque de la perdre définitivement. Il perd alors une très belle femme, la femme la plus séduisante à ses yeux qu'il eût rencontrée, peut-être (oh cruelle ignorance d'un présent aveugle) l'ultime objet de son désir.

...Jeux de passés présents. Jeux-gigognes étourdissants. Désirs imbriqués, illisibles, dont l'objet même se fond dans la brume du songe, désir fondant dans le flou du désir. Peut-être même, piégé, piéger l'Autre au jeu du désir pour, désiré, cesser de désirer et mépriser l'Objet comme on se méprise Soi...
Voies inconnues : voix inconnues parlant en rêve.

...Choisir, décider, se battre : vanités ridicules.
Et pourquoi pas : dormir ?
..........................................++++++++++++++++.....................................

(Il n'y a plus qu'un chapitre avant le mot "End".)

Ce que j'exprime en ces lignes est un ressenti que je peux qualifier de passé.
Il s'est produit 2 ou 3 choses dans le cours de ma vie, depuis, qui ont modifié mon regard.
Sur le fond, néanmoins, on me retrouve. Tel qu'en mes tourments...    

C'est beau, c'est triste mais si beau... Merci If...

if

@ camé
cf sur le fil 'L'amour"
J'ignore les conséquences de mes mots.
Je poursuis.
........................................................................................................
...........3.08................

Au fil de la route, des paysages.
L. aime les paysages : campagnes nues, villages, arbres en fleurs, villes où vivent des gens (bizarrerie renouvelée, terrible incongruïté), théâtres étranges, mêlant les hommes et les éléments de la nature, sur la scène desquels il s'imagine évoluant au coeur d'un autre destin, construisant peu à peu son rôle, clamant son existence.

Campagnes, villes et villages déjà traversés jadis. Repères ou phares guidant l'invasion de la mémoire. Les paysages (les pays sages) l'émerveillent une fois de trop **: ne pourra-t-il plus jamais pénétre vierge dans le futur, comme lorsqu'innocent il les découvrait et s'étonnait que leur existence s'accordât à ses rêves anciens ? Routes et souvenirs s'entrechoquent. L. s'entretient avec lui-même de l'univers disparu de son passé.

(** On pourrait s'étonner de son manque de désir d'ailleurs, de lointains. En le monde dans lequel il vit désormais, tout est ouvert : pourquoi ne pas rêver au Parc Kruger, par exemple ?
C'est que L. est prisonnier d'une lointaine vision : il s'était projeté sur l'image d'un jeune allemand roulant -seul et en fourgon- sur la route des Landes, vers Biarritz. Il avait alors douze ans et partait vers Lourdes avec ses parents et sa grand-mère. Il s'était dit : "lorsque je serai grand, je ferai comme lui, je désire faire comme lui.
C'est à dire, actuellement : seul, libre, au volant d'un véhicule autonome. Oui, voil à ce que L. tente d'actualiser.)

...il arrête sa voiture dans le chemin herbeux qu'ils avaient choisi, Christine et lui, pour une courte détente, au cours d'un autre voyage, en un autre temps : images blessantes offertes par la dérision, l'ironie, le cynisme, émotions intactes, pleurs devant la tombe de soi-même assassiné par les années (oh vieux compagnon !), absurdité et délicieuse torture mentale. Tableau de la vie qu'on s'acharne à peindre, théâtre auquel on s'obstine à sans tr^ve ajouter scènes et actes, livre qu'on relit et relit encore.
Livre qu'on relie ?

Il se promène, foule l'herbe du chemin (mais l'herbe n'a pas de mémoire), progresse entre des prairies constellées de fleurs. Il marche, agité par des sentiments, tandis qu'apparaît ou disparaît le soleil au gré de la course de gais nuages blancs poussés par le vent du sud.
Il se demande à quoi servent les souvenirs.

...Il reprend la route. Vers quinze heures, il franchit la frontière.

**********************************++++++++++++++++++++++++*******************************************
THE END
*****************
*****************

(NB. Manquent pas mal de chats-pitres.)
(Mais vous le savez. )

Poursuis, poursuis mon (oserais-je le "mon"!!) If! J'aime t'écouter parler...
Je t'ai répondu sur "Je t'aime"

Je laisse tomber ces textes (manque de temps)
et vais écrire actu sur "L'acharnement littéraire. Entre passion et......"

Mais je n'abandonne pas ce fil-ci!

Grey m'a donné la permission.

(L'est gonflé, ce type ! Jamais donné la moindre permission, moi. Il s'est tapé l'incruste, oui !
Greysome.

C'est curieux, ce fil qui s'éteint.

Non, je n'admets pas, cette extinction des lumières.

La fête est si triste, lorsqu'.........................

Qu'est la "fête" ?
Ce pourrait être le titre d'un autre fil
que je ne lancerai pas.

"L'Amour" a parfois été vu comme une alternative à
"Je t'aime"
Ce qui n'est ni faux, ni vrai.

C'est la vie, cela se veut.

A vous, hôtes autres.
Sincerely.

L.Cohen. (cf Songs of.)

Non :
if, + simplement...

Pourquoi un fil meurt-il ?

Ou : que peut-on faire pour qu'il ne meure pas ?

Ce fil, "L'Amour",
est parent du fil "Je t'aime", bien plus fréquenté.

J'attends qu'on s'y exprime.
Sinon
je m'y exprimerai.
parce qu'avec une si belle appellation :
non, impossible que "L'Amour" s'éteigne.

Puisqu'il faut ranimer ce fil, nul autre pensée ne me vient qu'une pensée mêlant amour et sensualité. Il est si bon d'embrasser sa moitié, avec une main qui effleure l'intérieur des cuisses, et ressentir le spasme qui parcours le partenaire.

Davidab'
je te "laisse la main". Ouaah.

Nous verrons ce qui adviendra de ta participation.

Mais je te suis.

Pourquoi l'Amour
tant recherché
raconté
envié
loué

Pourquoi l'Amour me semble si effrayant ?...

Pourquoi l'Amour
si universel
important
exaltant
gratuit

Pourquoi l'Amour me semble si peu mérité ?...

Pourquoi ?...

Ah ouais : effrayant ? mérité ?

Tu as écrit les mots, Camé, tant pis pour toi !!
(Mais, in fine, on y arrive, )

1) effrayant
Oui, l'Amour est effrayant.
J'écris ceci pour avoir vécu un parcours qui menait, de sentiers périlleux en chemins doux, à un Désir enfoui au plus profond de mon âme.
un Désir, et une Peur.
Donc à un Effroi.
L'Amour est effrayant tant qu'on ne l'a pas pénétré.

2) mérité
la réponse est là plus commode :
l'Amour ne procède d'aucun mérite,
(sauf sur le long terme, lorsqu'il s'agit de gérer une famille, par ex)
l'Amour est.
Le reste relève de la parole, du discours, du "logos",
ou du "mythos", disent les hellènes,
et l'on peut gérer.

Alors, oui :

Pourquoi ?
Pourquoi l'Amour te semble si peu mérité ?

Parce qu'on ne "mérite" pas l'amour.
Parce que, chère panthère,
tu es sur une fausse piste.

Une fausse piste.
Il s'agirait d'en débattre.

(p-ê te semblerai-je par trop théorique... En fait, il s'agit d'un
léger écart de ressenti.)

if

Ces deux mots étaient justement choisis pour être relevés !..démontés ?...

Je me rends bien compte que je suis sur une fausse piste ...
pour une panthère
je manque de flair!

une fausse piste qui tourne en rond qui plus est !
Le serpent qui se mord la queue...
autour de mon nombril
de petite fille mal-aimée...

...écart de ressenti ?...

Ta camé

Il existera toujours un écart de ressenti.
Ne nous illusionnons pas.

Ceci posé, l'intelligence des choses peut venir à bout, j'en suis convaincu,
de ces écarts.
Non par le ressenti, qui reste impartageable,
mais par la compréhension.

Si tu te rends compte que tu es sur une fausse piste, c'est précisément que tu ne manques pas de flair.
Chacun tourne autour de son nombril, tu sais...
Il suffit de le savoir.
Et tu le sais.
Tu es donc sur une bonne piste, quoique tu en penses.

Tu vas rechercher aussi dans ton enfance.
C'est bon, ça.
C'est sain.

.............................
Tu sais, il existera toujours un
"écart de ressenti"
entre les êtres.
Ca tue, ça. Ca tue. Je le sais.
Il est nécessaire de ne pas s'y arrêter.

Si tu comprends ce que je viens d'écrire, nous nous comprenons, et c'est magnifique.
Sinon : comme d'hab', quoi.

Bon, reprends ta réflexion, à la base.
On en reparlera.

Si tu as lu ce que j'ai écrit par ailleurs :
tu liras mes angoisses.

L'amour est mon soleil,
depuis toujours, je tourne autour,
il m'aveugle autant qu'il m'éclaire,
me réchauffe autant qu'il me brûle,
Il est la fusion de mes sentiments.
Tel Icare, si je m'envole à lui, je conquis la liberté
Si je reste, je scelle mon cœur dans un dédale d'obscurité.
Mais tel les ailes d'Icare, mon cœur n'est qu'artifice,
Il est fait de papier, se frottant à l'amour, il se consumera,
Dans sa prison de pierre, il se noiera dans des larmes de chagrin.
Parce qu'il n'y a qu'une voie, qu'un amour. Le grand amour,
Si grand mais si imperceptible, si grand et pourtant dissimulé derrière les petites amours,
Simulacres de passion, fusées éclairant la détresse d'un soir, simples artifices dupant nos yeux.
Des yeux assoiffés d'images, de réalités. Des yeux qui oublient qu'un autre Icare nous enseigné,
que l'On ne voit bien qu'avec le cœur, l'essentiel est invisible pour les yeux.
Certains disent qu'il s'est brûlé, d'autre qu'il s'est noyé. Moi j'aime à penser, qu'il a trouvé ce chemin,
qu'il a rejoins les étoiles, où d'amour il danse autour du soleil.
Comme j'aimerais aussi m'envoler, chercher cette voie, souffler mes sentiments,
Brûler ma peau contre l'autre, voir danser les flammes dans ses yeux,
Tourner autour de mon soleil, ni trop près, ni trop loin,
Juste assez pour qu'il dépose délicatement sa lumière sur ma vie,
Et qu'il m'enveloppe de ses bras, de sa chaleur, de sa douceur, tel le duvet des plumes d'Icare.

Merci, davidab.

Je médite, pour ma part je médite.

Cela résonne en moi.

LETTRE DE M. à C.
°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°

Il me semble, à la réflexion, extrêmement difficile de définir in vivo le mot "sincérité".

Si l'on se contente d'une assez banale approche superficielle, la sincérité peut apparaître (comme elle apparaît probablement à l'esprit de la plupart d'entre nous) comme l'expression d'un accord théorique entre l'esprit (l'âme, notre conscient) et nos paroles ou nos actes.

Si paroles ou actes peuvent être compris comme sujet d'étude (ou d'analyse, ou tout au moins acceptent d'être rapportés, tels objets d'historien ou de sociologue), il n'en est pas de même de la pensée (ou de l'âme, ou du ressenti du Moi). Car la sincérité n'est, et ne peut être, me semble-t-il, que l'expression d'une pensée qu'on sait variable, illogique, soumise (lorsqu'il s'agit de jugements d'ordre affectif) à la loi d'un inconscient sauvage,
à l'inconstance de la subjectivité.

L'essentiel des relations entre les humains n'est pas basé sur le désir de communication (comme si sans y réfléchir les hommes savaient que cette communication représente un inaccessible but, quand bien même ils pleureraient constamment après elle, comme s'ils l'avaient éliminée, peut-être dès leur enfance, de leurs espoirs permis, comme si elle n'était décidément qu'un mythe) mais sur l'intérêt particulier ou collectif, lesquels se confondent souvent. Je te demande : selon toi, quels sont les intérêts des hommes ?

Existe-t-il un passage praticable entre le domaine des Idées et celui de leur application ?
Est-il vain de prétendre soumettre à l'épreuve de la vie une quelconque théorie ? "Einmal ist Keinmal", cite K., et, malgré notre superbe orgueil de combattants, nous avançons aveugles dans l'obscurité, sur le chemin noir qui conduit de notre présent à notre à venir.

..................Triste début de lettre, te dis-tu. Cet homme-là me déverse, en guise de discours amoureux, un plein seau de fumeux, fumant et nauséabond discours philosophique. Oui, penses-tu encore, cela sent le piège.
Désire-t-il me préparer pour quelque prochaine ignoble révélation ? Ou bien se cache-t-il,
se retranche-t-il, comme en ligne Maginot, derrière de grandes phrases vides ?

En ton esprit, tu as raison. Et tu as tort. Tu peux sans doute aucun sentir une distance entre nos deux dialectiques. Tu connais, à ce propos, mes réserves et mes craintes : car tu les as rejetées au nom simple de ta responsabilité propre. Ce que tu as décidé pour toi, m'as-tu dit, ce que tu ressens en toi, désires au profond de toi, ne doit en aucune manière m'inquiéter.

J'ai toujours considéré ces idées comme inacceptables, irrecevables : et je me demandais pourquoi exactement.
Je crois aujourd'hui avoir découvert ce qui me troublait : c'est de me savoir observé, important, attendu; de connaître par le même temps les limites de mes disponibilités et de mon engagement, l'in-sincérité de la réalité "objective" de nos relations, donc notre hypocrisie, pour parler rude; de connaître l'impossibilité d'établir de justes, d'équitables rapports entre nous, de rapports à travers lesquels l'esprit (ou l'âme) et les actes seraient en harmonie, donc de rapports sincères ;de désirer prolonger de tels rapports inexistants déjà, de désirer vivre en illusion. Cela, je le sais. Ou plutôt, je le vis, par calcul délibéré, même s'il peut paraître surprenant que je sois en l'instant en train de te l'écrire. Ainsi trouveras-tu ici la sincérité des paroles, à défaut de pouvoir espérer celle du vécu.

0000000000000000000000000000000000000000000000000000000000000000000000
(to be continued)
°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°
NB. Cet écrit ne correspond à aucun élément réel (ou virtuel, sur ce fil par exemple) actuel. Toute interprétation relèverait de la plus pure coïncidence.
Ceci posé, le thème de la sincérité reste prégnant, dans la virtualité comme dans la plus dure réalité.
C'est pourquoi j'ai trouvé bon et opportun de reproduire ici un raisonnement qui date de plusieurs années, en mon vécu.

Oui le regard de l'autre, l'augure qu'il y met. J'aime bien cette injonction, "défions l'augure", y compris celle qu'on croit ou qui est plantée en autrui. Elle nous gouverne car on nous a parlé tout petit déjà de cette épée là de Damoclès pendue au dessus de nos têtes pour la trancher au moindre faux pas. Donc oui "attention tu vas tomber", "attention, quand tu parles", " attention à tes grimaces". En strates multiples nos masques se sont empilés pour satisfaire le regard de l'autre et lui devenir plaisant. Le nourrisson déjà se rend aimable à force de sourires et de gazouillis. C'est démontré. Car l'amour n'est pas tel qu'on nous le vend, avec ses canons et ses prémices, il n'a pas la durée qu'on lui assigne (l'amour de ma vie), ni rien de toutes ces représentations qui en font un objet à user et désuser. C'est selon soi et selon comme on est. Parce que c'était lui, parce que c'était moi (et encore Montaigne n'a pas tant aimé la Boetie comme on le prétend). Le problème est qu'on veut trop être aimé tout de suite, on veut trop à se vouloir des racines et à dire des dires sans fin. Le désir d'exister surpasse tout dont la durée, le silence  et l'être enfin qui se plie au lieu de s'ériger en un être  unique qui tient debout comme une seule pousse.Car c'est cela la sincérité, être comme une seule pousse, allant suivant un mouvement cohérent qui donne à la marche du caractère qui plus est car liée à ce qui se passe dans la tête sans interfaces. Étant sincère, je risque le choc, en moi même et chez l'autre. Beaucoup m'apprécient pas le déraillement. Et toi ?

Ouaah. Comme tu y vas, izo.
Va falloir que j'y réfléchissasse.

'Défions l'augure", je m'y remettrais à deux fois. Je suis bien trop superstitieux !

Je te relis. et relis. C'est riche.
Ton analyse de la sincérité est exacte, à mon sens. Elle se situe dans l'immédiateté, en effet.
"L'amour n'est pas tel qu'on nous le vend", non plus.
(Ce qui m'agace sur ce site, quand tant et tant l'idéalisent.)

Ton "Et toi?" vient en fin de texte sans mise à la ligne. Abrupt.

Mais je suis d'accord, izo !
"Etant sincère, je risque le choc, en moi-même et chez l'autre. Beaucoup n'apprécient pas le déraillement."
Ben oui, c'est la vie.C'est vivre. Et vivre est une complexité (E.Morin.)

Que désires-tu que je dise ? Que j'apprécie le déraillement ?
Oui, j'apprécie (et il m'est arrivé d'admirer) les déraillements.

Sauf qu'aujourd'hui j'ai peur : je songe à mon oeil.
(je le teste et le re-teste, et j'ai de plus en plus peur. Que sera ma nuit ?)

Désolée pour mon "et toi ? " abrupte, j'avoue, je ne sais jamais trop comment finir mes messages, ma main me lâche à vrai dire, comme pour dire c'est bon, assez, arrête. D'où ces fins peu avenantes.
je dis même qu'on devient intelligent grâce aux chocs.
Mais tu as raison de te soucier de ton œil. Si je peux me permettre, quand je suis malade (c'est rare, mais ado j'ai eu une leucémie) je m'informe sur le sujet à fond afin d'être partie prenante avec le corps médical (qui a vite fait de s'emparer du corps pour ses protocoles) afin de rester maître de soi et de la situation et de comprendre tout ce qui se dit à ce sujet. Malade on bascule dans un autre monde, fermé aux vivants, au moins aux bien portants et cet hermétisme se maintient toutefois une fois dedans, il s'agit juste alors de se spécialiser aussi dans la maladie pour les raisons que j'ai énoncées. Cette approche a en outre l’avantage de contrebalancer le coté affect et émotion de l'affaire. Ce n'est pas un conseil, ni une bonne méthode c'est juste un procédé que j'énonce là. A prendre ou à laisser.
La nuit : me fait songer au mouvement romantique allemand, à Novalis et à son mineur dans Henri d'Oftendigen, et à ses poèmes. Je vois aussi Jacques lusseyran, tous ces voyants qui voyaient si mal (ou encore Homere ou le conteur du Mahabharata...). Je ne sais pas comment finir ceci, je dis donc "voilà".

L'amour...
L'amour est une intuition, magnétique, intime, qui est censée ouvrir des perceptions différentes et plus grandes que celles sur lesquelles nous avons l'habitude de nous reposer. Une élévation, vraiment.
Cela se passe de paroles, cela se ressent avant tout... la pureté se trouve là, sans apparences (appâts rances), juste une évidence. Hors du temps, de la géographie, des modes, du "qu'en dira-t-on", de la taille, de la couleur, du contexte, et... des autres.
Le désir est égoïste. Mais s'il est partagé, cela devient la plus belle chose au monde.
L'envie de toi, c'est avant tout l'envie de te voir, te "connaître", parce que toi et moi sommes vivants, et que je me réjouis de ton existence qui fait écho à la mienne. Parce que quelque chose au fond de moi vibre beaucoup plus fort en ta présence.
Et que devoir m'en priver est une petite mort.

Encore un beau texte.
La pensée y est claire, et l'apologie de l'état amoureux n'est jamais niaise, même pas tellement banale.
Oui, c'est difficile, de parler d'amour. De l'amour. Oh que c'est difficile !

Mais je me pose une question, et , je crois, me la poserai jusqu'à mes derniers jours,( si mon cerveau fonctionne encore ) :
que devient l'amour ainsi décrit (bien décrit) dans le temps ?
Ou, autrement dit , si on introduit t dans l'équation, que se passe-t-il ?

Non, ne me répondez pas que l'amour change, évolue, devient autre, prend des formes nouvelles, que regardez tel ou telle, ...., oui, je le sais, je le sais,
l'amour peut aussi diminuer, rétrécir, être cassé, il peut....
alors ?

Non, ne me répondez pas, vous n'y êtes pas contraint(e). Ou dites si vous en avez le désir. Faites ce que voulez.

Néanmoins, oui, en posant cette question, je complexifie l'approche.
Et si je la pose, c'est que j'ai vécu, ces difficultés. Et que "l'expérience" ne m'a rien, mais rien appris de définitif sur le sujet. Pour le coup, j'ai appris que je ne saurai rien. Ou bien qu'après un fragment de réponse, comme pour un astrophysicien, se présente immédiatement un nouveau questionnement.

@izo merci de ta douce sollicitude. Le problème est pour l'instant que je dois attendre, au moins 8 jours, sans doute plus, avec des symptômes qui s'aggravent doucement, et ne peux poser aucun diagnostic avant une IRM. C'est long, d'attendre. De subir cette attente imposée.

LETTRE DE M. à C. (suite)
0000000000000000000000000000000000000000000000000000000000000000000

........Création factice ; artifices. Pour toi qui dis le savoir mais n'en acceptes peut-être pas réellement toute la profondeur, ni toutes les conséquences (ou bien es-tu réellement désespérée ?), pour toi qui acceptes le compromis, le triste à-peu-près d'un amour incertain.
Pour moi, qui joue cyniquement et tristement (désespérément, aussi ?) de ce cadeau qu'insensée tu m'offres.
La sincérité ressemble à un des multiples visages de l'Hypocrisie ; un habile trucage sémantique. On possède en soi bien d'autres désirs, on les sait (ou on les croit) inaccessibles, et on triche. on triche toujours. On vit à l'intérieur du mensonge, porté par un amour truqué dont la gravité apparente peut porter à rire.

------------Tomas dit: "Il faut observer la règle de trois. On peut avoir la même femme àdes intervalles très rapprochés ------------alors jamais plus de trois fois. Ou bien on peut la fréquenter durant de
------------longues années, mais à condition de laisser passer au moins trois
------------semaines entre chaque rendez-vous."
J'ai été frappé (hors le sourire qui se cache derrière ces déclarations; sourire que joue magnifiquement Daniel Day-Lewis dans le film) par le caractère apparemment très construit, très logique, réfléchi, calculé, systématique, de ces mots prononcés par un héros de Milan K. Cela correspondait trop bien à la leçon que je n'avais jamais entendue, mais dont j'avais toujours rêvé qu'un maître (Diderot ne sait pas donner de telles perverses leçons) sache me donner.
Puis l'histoire de Tomas continue, l'amour entre dans sa vie d'une manière tellement romantique, ou mythologique (j'ai songé -je m'en excuse- à l'histoire du Petit Prince et de sa fleur) que la crédibilté de la déclaration de Tomas chute et que naissent d'autres questions. Pourquoi, par exemple, puisque
"la convention non-écrite de l'amitié érotique impliquait que l'amour fût exclus de la vie de Tomas", pourquoi reconnaît-il Tereza, entre cent autres femmes, comme l'objet de son amour ?
K. explique alors que l'amour peut naître d'une simple métaphore, ou
"à l'instant où une femme s'inscrit par une parole dans notre mémoire poétique".
Magnifique et superbe idée, mais fort ambigue pour qui a lu d'autres histoires de K.

Et, après tout, de quel amour s'agit-il ? K. semble le définir comme l'emprise inéluctable de la légèreté de l'existence. Est-ce qu'une simple parole suffit à inscrire d'indélébile façon l'amour face à l'assaut du temps, à l'inscrire dans la durée, malgré la néglidence,
la force destructrice de l'analyse, l'auto-ironie, les morsures glacées de l'intelligence, la mort apparente de la tendresse ? En quoi consiste l'attachement (si puissant et si fragile) de Tomas envers Tereza ? De quoi se nourrit-il ? Seulement de l'éperdu désir de protection émis, voire hurlé, par la jeune femme ? Est-il truqué, ce sentiment si bizarrement dramatique,
soumis à l'insoutenable légèreté de la vie ? Faiblesse ? Paresse ? mensonge ? L'amour de Tomas n'est-il pas plus pesant que K. n'accepte de le laisser croire ?
(Certes on comprendra -un peu- mieux plus tard, une vérité très complexe, et K. aime jouer de toutes les ambiguïtés possibles.)

L'identification reste impossible, et la leçon rien moins qu'incertaine. Il me semble pourtant y deviner une vérité que le hasard capricieux de mon existence propre s'acharnerait à démentir, sans parvenir à l'étouffer. Sans doute encore une de ces vérités..."risibles" ?

Maintenant, ma C., tu te demandes, quelque peu étourdie par ce flot de réflexions : "Poursuit-il un but qu'il n'oserait évoquer que par métaphores, citations et commentaires ?

Repensons à la déclaration de  Tomas sur la prétendue "règle de trois". Non ? Tu te hérisses ! Mais tu ne connais pas les réflexions d'Edouard lorsqu'après tant d'efforts obstinés il connut enfin le corps de la fille qu'il avait si longtemps désiré; tu ne connais pas le dictionnaire de Franz et de Sabina; tu ne connais pas l'inutile cruauté du cynisme longuement ressassé de Ludwig; et quand bien même tu connaîtrais tout cela, tu ne comprendrais pas ce que je ressens lorsque j'y songe.

Sache seulement que je ne maîtrise rien, que je crois en effet que la vie est une longue expérience dictée par le (hasard) destin,qu'on est en droit de rire de tout, y compris des sentiment inédits créés par des situations originales dans lesquelles notre choix (tellement fallacieux, tellement léger) nous a entraînés.

°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°
(to be continued)
(Oui, c'est une longue lettre !)

Une de mes intentions, en produisant à la fois mon texte (mon histoire),
des extraits de Milan.K., et un possible commentaire,
je dis possible parce qu'il peut en exister bien d'autres,

est de montrer que l'on peut bien plus profondément explorer l'amour
par le récit, la story, le roman,
que par des exercices philosophiques.
La psychologie nous aide beaucoup à dénouer, à déjouer, à détricoter,
mais elle ne sait pas bien dire le concret d'un vécu intime,
pas aussi bien que le roman de K., ou Mme Bovary, ou La Chartreuse de Parme.

So long, friends.
if

Je poursuis.
LETTRE DE M. à C.  (Suite)
000000000000000000000000000000000000000000000000000000000000000000000

Tu me critiques encore : ce que tu penses, toi, (penses-tu) n'engage que toi; je n'aurais,
moi, à me préoccuper que de ma seule inclination, de mon désir pour toi, sincère ou insincère. Tu accepterais les risques au nom de TA vision de TON destin.
Chère C., je ne puis que m'inquiéter.

Car comme il est difficile, voire impossible de t'écrire (ainsi que tu l'as souhaité : je sais que tu attends une lettre de moi) si je dois présupposer que nous avançons chacun sur notre voie propre sans espérer entrer en communication véritable : en partage. Je n'aurais plus rien à te dire. Si nous voulions aller au bout de la vérité nous découvririons peut-être des choses violentes et inutiles. Je n'ai pas envie de te parler davantage de moi : ce que tu sais suffit bien, même si ce que tu crois aimer en moi n'est que la face lumineuse d'une...
Quelle farce ! Ecrivant ceci, je me hais.
Car, en écrivant ces phrases, je suis persuadé que je te refuse l'accès à mon intime, mais toi, toi les lisant, comprends que je suis en train de me confier à toi...
La vie.
.............................................................................................................
(Ici, pour que la.e lectrice.eur comprenne , je poursuis ma lettre, mais sous la forme d'un échange (théâtral ?) entre des personnages. J'aime beaucoup, ces échanges, dia-logues, ils me sont apparus à la lecture de Platon. Et de Diderot. Prétention ? Que nenni, disait l'autre. Simple inspiration. Donc )
La lettre se poursuit ainsi :
................

-Je te l'avais bien dit, s'écrie l'autre femme, tu ne peux trouver aucune solution dans une relation avec un homme -qui plus est encore marié- qui ne cherche qu'à protéger sa liberté.
-Je ne cherche pas de solution, répond la première femme (qui n'est pas toi), je cherche seulement à parler. Comme lui, encore que je ne sache pas si...
-Comme moi, dit l'homme (qui n'est pas moi).
-Ne le crois pas, dit l'autre femme, il cherche bel et bien une maîtresse !
-Peut-être bien, dit l'homme, même si j'ignore être capable d'avoir une maîtresse.
-Ridicule ! Risible ! s'écrie encore l'autre femme, en s'esclaffant. Tu as eu, tu as peut-être encore des maîtresses, et tu voudrais nous faire croire que tu es incapable de...
-Qu'est-ce qu'une maîtresse ? demande l'homme, en coupant la femme et haussant le ton.
-Quoi ? Voudrais-tu philosopher maintenant ? Te faire passer pour sage ? Personne ne sait rien : que voilà une belle idée qui peut tout excuser!  Une maîtresse n'est-elle pas une maîtresse ? Comme la plupart des hommes, tu rêves d'en posséder une, ou plusieurs. Voilà de quoi je suis persuadée !
-Non, ne t'en déplaise, je ne me crois pas capable de "posséder" une maîtresse, intervient un second homme, qui, jusqu'alors, écoutait en silence ,
(comme si la discussion ne le concernait pas, ou ne l'intéressait pas, ou encore comme s'il craignait de s'y mêler). Je n'en ai, personnellement jamais eu. La vie est une question de choix. Ce ne sont pas les miens.
-Même si...(dit l'autre femme), même si...
-Même si...Non, cela ne fait pas une maîtresse.

°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°
Bon, je fatigue un peu à frapper sur les touches.
Soit vous avez quitté la salle.
Soit vous êtes mécontents de ne pas avoir accès à la suite.

Je tenterai de vous satisfaire demain,
si cela vous est d'un quelconque intérêt.

bisous
if