Exercice d'écriture : 366 réels à prise rapide - Raymond Queneau

Il a plu toute la nuit, sans violence, juste des gouttes les unes après les autres laissant après chaque flip et chaque flop, une respiration profonde. Au matin la température était si basse, nous n'avions plus qu'à sortir, il ne restait rien de la chaleur intense des dernières semaines, elle s'était effondrée, au sol - les feuilles mortes en attestent. Je nous ai mené dans un parc forêt pour la marche douce, la nature y est mi-sauvage mi-contrôlée, certains passages impraticables. Tout autour de nous glissaient l'eau sur le feuillage, un son doux, apaisant - je ne savais plus, non, ce que ça appelait en profondeur en moi.

J’ai un bureau, il est de deuxième main, ou de troisième, ou de plein de mains - je l’ai gardé dans les miennes. Encore assez noir, il est un peu fatigué par des années d’utilisations, très abîmé sur certains bords - il attrape mes vêtements assez souvent. Mais surtout, il est immense, la perfection pour coudre. Ou, pour s'étaler.
La pagaille s’ajoute, se déforme, se bouscule, elle se dresse, elle se concentre sur tout ce que je néglige pour le recracher et soudainement, sans l’avoir vu venir, c'est monstrueux et impraticable. Il semblerait que je sois complètement incapable de créer sans m’étendre : ma tasse de thé, des palettes d’aquarelle, les pots de pinceaux, ceux de mon grand-père, des livres de peintures, une lampe de bureau, la palette de mélange, des blocs de dessin, le taille-crayon pro, le verre d’eau, des encres, un bloc pour écrire, un tas de feuilles brouillon, le chat (elle pousse mes affaires ne vous inquiétez pas pour elle), une mallette de mon grand-père avec du matériel dedans (des encres et d’autres choses), mon chiffon à peinture, mon repose-téléphone en tissu que je me suis cousu, des papiers, des pinceaux allongés pour sécher, le minipistolet à air chaud pour sécher mes peintures, un petit meuble à tiroirs, mon journal, des stylos pas rangés, des pots de stylos, l’ordinateur et la souris (qui a peu de place de mouvements), un second pot pour l’eau (actuellement rempli de tubes que je dois tester), des cartes postales reçues d’amies et posées n’importe où.
Je range régulièrement, mais je ne tiens pas la chose. Je m’étale, c’est un fait non négociable.
Au moins, mon bureau est-il rentabilisé.

Parfois je me demande, est-ce que je m’étale pour me prouver que j’existe ? Parce qu’il me faut tout à porter de doigts ? Parce que sinon je ne sais pas créer ? Il me faudrait une deuxième table. Et puis d’un coup je me mets à tout ranger, c’est viscéral, j’ai besoin de faire place nette. Que visuellement, tout soit propre, rangé, zen. Plus rien ne traine. Sauf le chat, peut-être. Avec elle j’ai appris à faire sécher mes godets avec les boîtes un peu fermées, afin qu’elle ne se teigne pas le poil – elle a été verte, bleue, jaune à un peu trop d’endroits pour s’être allongée directement sur les godets… maintenant il y a des poils collés sur la peinture. Forcément. Où je suis, elle est.

Je me dis que finalement, c’est la pagaille parce que c’est ce qui me tient droite. Je peux en faire ce que je veux, cela reste mon espace, ma créativité, ma peinture. Je suis chez moi sur une planche noire encombrée de toute la vie, de toutes les couleurs du monde.
Mon territoire.

Cet après-midi était chaude mais non étouffante, nous avons marché au milieu des pins, des arbousiers, des oiseaux - et même, un écureuil roux foncé. Nous avions prévu de prendre notre goûté quelque part vers des cairns, sauf que je ne marche pas assez vite et que la faim nous a rattrapé bien avant le lieu. Nous avons donc mangé tout en avançant tranquillement.
Il a tendu le dernier biscuit et dans la foulée tel un geste normal et répété, a jeté l'emballage vide au sol, là. Sur le chemin. En pleine forêt.
Au ralenti, la chose grise est tombée, inattendue, plus qu'improbable de sa part, et mon cerveau qui ne comprend pas l'acte volontaire et dans le même temps réalise la blague tellement il est impossible que ce soit autrement.
L'humour de cet homme... tsss. Tout ça pour voir ma tête -_-

Pour une bonne tartiflette, le reblochon doit être sorti du frigo au moins 30 minutes auparavant. Selon sa température sa texture passe de mi-molle à très fondante, et plus il est fondant, plus ses arômes se libèrent. Lors d'une baroude, peut-on transporter un reblochon dans son sac ? Je confirme que oui, mais il faut bien l'emballer, sinon le fromage et le sac finiraient par ne former plus qu'une seule et même odeur.

J'y trouverais un marron lisse à frotter doucement sous les doigts, un chagrin fatigué, un mouchoir en tissu, des graines mises là un jour de promenade puis oubliées, un papier en piteux état, des trous de mémoire, des miettes de feuilles séchées – perdues pour l'herbier. Pas davantage.
Mais pas aujourd'hui.
La journée – en robe – était sans poches, j'ai dû frôler pour l'exercice celles d'un autre jour…

Aujourd'hui douceurs d'Espagne. Des enfants nous ont caressé les joues pour quémander l'obole, tandis qu'un grand jeune me distribuais un pain car nous avions faim. Au retour fuyant, la brise saline a humecté nos plaies. Douce violence.