Je ne suis pas un HQI, je suis un homme libre

.

La problématique du zèbre est le contrôle de ses émotions, qui le "consume" en cas de déferlante.
Le contrôle des émotions est donc primordial! Mais il n'est possible à long terme qu'en les laissant s'exprimer le plus puissamment possible. Sinon on se retrouve dans la même situation que celle d'un barrage hydroélectrique qui saute parce que le réservoir est trop plein.

AlwaysOnTheRun a écrit:Qui te dit qu'il est pauvre d'abord ?

Nous sommes tous pauvres au regard de ce que nous souhaiterions posséder.

Contrôle.
Contrôle de ma main gauche. Mon père avait peur que je devienne gaucher. Son explication des ciseaux et des ouvre-boites me paraissait logique. Quand j'écris, je tiens mon bras gauche en bandouillère comme si je portais une attelle. Mon bras droit subit le même sort quand j'écris de la main gauche.
Contrôle de mon regard. Lorsque mon esprit s'exalte, mon regard fait peur. Je regarde surtout au sol, dans une attitude humble.
Contrôle de la voix. J'ai tellement la trouille de provoquer ces réactions violentes que provoquent certaines de mes phrases trop spontanées, que je me contente de marmonner, avec un rythme suffisamment lent pour avoir le temps de couper la phrase.
Contrôle de ma faim. Il est hors de question que l'on puisse avoir prise sur moi rien qu'en me menaçant de me priver de repas. Je faisait semblant de ne pas supporter la privation pour ne pas effrayer l'entourage, mais je jetais le repas à la poubelle dès que mes parents avaient le dos tourné.
Contrôle du froid. Quoi de plus plaisant que de tenir le coup avec une simple veste légère en plein hiver.
Contrôle de ma sexualité. La simple idée que la dame en face puisse se croire doter d'un pouvoir de délivrance sur moi m'est insupportable. A titre d'exercice plaisant, je recommande chaudement la neutralisation de la bandaison, lorsque les burnes ont un excédent de bagages, et que la dame exerce une manipulation experte. Mes testicules n'aiment pas mon cerveau.
Contrôle de ma respiration. Voir exercice précédent. Une respiration qui s'accélère pourrait trahir la maneuvre.
Tout ça pour conserver un truc impossible à définir, mais qui me paraissait vital. Le pouvoir de mon crâne sur le monde extérieur, seul élément à préserver.
Et c'est comme ça qu'un jour aussi ordinaire que les autres, on se retrouve debout dans la rue, immobile, avec la solitude qui vous vrille les tympans, un coeur si claquemuré que plus rien ne passe, et la mort immédiate comme solution raisonnable.
Mais la mort était occupée, et j'ai contrôlé mon estomac pour avaler l'immonde mixture du resto-U.

AlwaysOnTheRun a écrit:

Numero6 a écrit:Always, ta syntaxe se relâche, je le prends comme un compliment.

Y'a de ça effectivement! Ca dépend aussi beaucoup du moment, de l'humeur, d'être ou non à jeun...

Tu n'as jamais pensé reprendre contact?

aaaa

Oula, je contrôle pas encore bien les citations.

Si, bien sur que je crevais d'envie de la recontacter. J'ai du mettre sur une vingtaine de pages toutes les raisons pour ne pas y retourner.
Comprenez-moi, une fille enceinte d'un autre qui vous dit "que ce n'est pas trop tard", c'est tellement hors norme, tellement attirant, tellement destructeur, que j'ai du me rabattre sur ma cervelle pour arrêter le massacre.

Je pense que ça va te plaire.

Comprenez-moi, une fille enceinte d'un autre qui vous dit "que ce n'est pas trop tard", c'est tellement hors norme, tellement attirant, tellement destructeur, que j'ai du me rabattre sur ma cervelle pour arrêter le massacre.

Oh oui que c'est excitant!!!

Ouais bien vu, un jour qu'une amie cherchait à résumer l'impression bizarre que je lui inspirais, elle m'a dit "toi, tu te fous de tout pourvu que tu vives".

Réponse du poney à la bergère ; "Mais quand je serai mort, je ne m'en foutrai plus... vu que je serai mort."

si j'avais su,
j'aurais dit comme la donzelle.
trop tard





n'importe quoi follo, voyons

Merci Puzzle, ta bienveillance me réchauffe le coeur.
Mais aucun problème, je gère.
J'ai appris à toujours considérer d'emblée que l'interlocuteur a raison. Si c'est con, c'est con, mais toujours je vérifie.
Les plus grandes baffes ne m'ont pas été infligées par des surdoués, mais par des gens simples, polis. Et qui me mettent sous le nez mon erreur ou mon aveuglement. De l'exaltation de mon self au mépris facile, la limite est parfois ténue.
Et répondre avec respect, intelligence et rigueur à un Cotorep est un exercice très stimulant.
Pas par goût exacerbé du paradoxe, mais par constatation personnelle, les vrais débiles (au sens médical du terme), ont parfois de ces réflexions clairvoyantes dont sont incapables les QI normaux. Même si je ne partirais pas en vacances avec eux.
Une réflexion contradictoire est toujours stimulante. De toute façon, par définition, ce qu'une seule personne peut voir dans mes propos, existe forcément. Après, je gère l'affect comme bon me semble.
Disons que sur le moment, j'étais très déstabilisé par l'envoi d'un MP dont je redoutais l'effet produit, et je me suis demandé si, quelque que soit mon attirance pour vous, ne persistait pas ce décalage que j'ai toujours connu, avec tout le monde.

Bisoux ma belle

Bah oui, Follo, c'était vraiment dingue.
D'abord, je repère la femme enceinte à trois kilomètres.
Retrouvailles après plusieurs mois, main furtive sur le ventre lors du bisou (juste pour confirmation, son corps, mes mains le connaissaient par cœur), l'échine qui se vrille, ne rien montrer, feindre l’indifférence.
Trop tard, elle a déjà compris.
Et boum, tu sais, il est pas trop tard.
Et la, j'ai sorti cette phrase immortelle, qui résonnait dans l'onde, "on va prendre un café ?".

J'avais du mal avec ses histoires de QI. Mélange d'évaluation rationnelle et de particularités psychologiques, communes dans la population générale, mais dont la caractéristique précise étaient d'être ... trop. Le concept est ardu.
Je me suis demandé si l'origine de ces désordres n'étaient pas un traumatisme initial. En effet, ce qui me frappe le plus chez les normo-QI, c'est qu'ils ne donnent que rarement l'impression d'avoir vraiment souffert, d'avoir du serrer les dents, et d'avoir du renoncer à percuter le mur avec le front, parce que, oui, ça soulage, mais c'est quand même dangereux comme antalgique.
La souffrance morale comme traumatisme initial, comme un choc électrique, un AVC, une épilepsie.
J'ai donc décidé de soumettre le théorème de la serviette à la méthode des crétins.

Méthode des Crétins
Les crétins vivent dans un monde où 50% de la population à un QI supérieur au leur. Dans ce monde injuste, les crétins sont exclus des études supérieures, de la culture et, quand ils veulent être drôle, il ne font rire que les 20% plus crétins qu'eux, les 30% restants étant vraiment trop crétins.
Surtout, dans toutes les discussions avec les pas-crétins, ils sont à peu près sûr de se faire dominer par les non-crétins, et que la conclusion ne soit jamais la leur. Leur conclusion est moins bonne, ils sont bien obliger de le reconnaitre, mais ils l'aimaient bien leur conclusion, après tout, c'était leur conclusion.
Pour ne pas se faire gruger, le crétin est incapable de dénouer les pièges subtils des pas-crétins, il ne lui reste qu'une solution : rejeter en bloc tout ce qu'il ne comprend pas, sauf si il retrouve une cohérence avec son propre univers. Quelque chose qui lui cause. Les crétins m'ont souvent bluffés parce que je voyais leur visage s'illuminer lorsque ma conclusion leur causait.

Théorème de la serviette

En effectuant mes achats de Noël, il m'a pris l'idée saugrenue de prendre la ferme décision de choisir une couleur originale pour les serviettes en papier. Il faut dire que ce genre d'activité ne m'occupe qu'une fois tous les quatre ou cinq ans.
Plus routinier que moi, ça doit pas exister, alors, de temps en temps, je me rebelle contre moi-même, ça m'occupe.
Je me suis torturé les méninges, j'ai brusqué mes goûts habituels pour ne surtout pas prendre une serviette que j'aurais choisi d'habitude. Viva la revolucion.
Vert sombre, vert anglais, un truc bien soutenu.
Et j'ai rangé mes courses.
Les serviettes aussi. Au fond du placard.
A coté du paquet de serviettes vertes qui restait de la dernière fois.

Un même cerveau porté à ébullition à plusieurs années d'intervalle fournit les mêmes résultats.

J'ai compris que si je voulais vraiment changer de couleur, il fallait que je laisse choisir ma femme.

il me fait bien marrer ton theoreme, il est génial

tu aime le vert en décembre.
voila
l'an prochain tu laisse choisir madame : il se peux qu'elle prenne vert sapin

On croit changer, on croit évoluer, on croit vieillir, le raisonnement semble issu d'une démarche actuelle, on pense mettre en œuvre des circuits originaux, et on ne fait qu'utiliser une machine.
Je commence à percevoir dans les histoires de QI quelque chose de logique.

Le hic, et voilà pourquoi je n'aimais pas le principe du QI, c'est que je n'ai qu'un cerveau, toujours le même. A moins de le lancer dans des exercices exotiques, il ne pourra jamais produire que des copycat du passé.

Profitez, ah jeunesse, de la découverte des merveilles que produit votre crâne, parce que dans vingt ans, il vous pondra les mêmes. Regardez à quel âge les plus grands mathématiciens ou physiciens furent novateurs. Dans beaucoup de cas, en vieillissant, ils n'ont fait que peaufiner.

Elfe, steplé, tu pourrais mettre en gras le dernier mot de ta première phrase. C'est pour papy, il bave un peu, ça lui fera plaisir.

J'ai fait un cauchemar.
La moitié des gens était plus intelligents que moi.
Non, arrêtez, je déconnais, rendez-moi mes neurones.
Je serai gentil avec les crétins, je ne prendrai pas des airs supérieurs, je ne soupirerai plus en attendant qu'ils se décident à comprendre, je serai plus dépressif, je jouerai au PMU, je regarderai TF1.
Mais putain, rendez-moi mon cerveau.

je sais pas ce qu'elfe à fichu de pas mettre

genial

en gras,

elle est si diaphane.

Bon, ton histoire de cerveau qui n’évolue plus ne tiens pas la route.
Je suis chaque jour un peu plus geniale que le précédent et j'ai 1 an de plus que toi, et le meme age que elfe

Et, bien, je te souhaite pour la nouvelle année un QI plus élevé qu'hier, et moins élevé que demain.
Oula, lourd, déjà que la phrase originale est pas facile à retrouver

ne te casse pas, ça va tres bien ta phrase.

Je preferais en fait que tu me souhaites d'etre juste toujours aussi bargeot mais sans les effets secondaires : partir en vrille

je te souhaite des serviettes avec moulin a café maronnasse, kitch à souhait.
(Le vert bouteille fait trop chic pour notre age) pour tout les jours de 2013

Brainy is the new sexy.

Sans les vrilles, ton beau QI n'aurait peut-être pas ce charme troublant

Edit : premier degré, je répète, premier degré

ah! premier degré, tu répète premier degré

je, très flatée, comme il se doit

mais pourquoi
ça donnerait quoi aux autres degrés?
un truc vexant?

Tu sais bien que la première chose que les hommes regardent ce sont... les yeux

j'ai toujours été neuneu sur ces trucs là.
j'ai vu QI pas vu Q
Ok
extra
j'ai des supers beaux yeux : jaunes

et un Cul, tu peux pas savoir.............2 fesses

bon je dors maintenant.
je te balance le sable vite fin : bonnnnne nuit

non mais pour qui elle se prend de repondre à ma place celle là

ben voilà maintenant le fil il est tout cassé. C'est malin.

bah! pas grave, il reviendra

Bougez-pas, je cogite sur la souffrance comme origine de la douance.
Dabrowki, accroches-toi à ton siège.
J'essaye d'imaginer quelque chose qui tient la route. ça me prend du temps.

Juste, ne légitime pas trop la culture du trauma, "tiens, c'est pour ton bien!", merci.

ouai

bravissimo IK

Attendu que les souffrances rencontrées sur ce site font partie du gratin, niveau supplice chinois.
Attendu que sans avoir vos cerveaux de compétition, je me reconnais dans cet art subtil de la torture cérébrale.
Attendu que certains autistes de haut niveau se sont révélés après un AVC, une crise comitiale, un choc électrique.
Attendu que le commun des mortels considèrent certains évènement de la vie comme des drames absolus.
Attendu que moi je ne les considère que comme des contrariétés.
Attendu qu'il est toujours plus agréable de se comporter comme un con que de faire fonctionner la machine infernale.

Je m'autorise à poser la question suivante : la souffrance est-elle le facteur déclenchant ?
Certes, sur un terrain génétique favorable, certes sur un beau cerveau nourri au grain, mais un cerveau qui aurait pu continuer à ne pas voir la mort, à ne pas analyser froidement une situation, et à regarder CSI Miami.
Pour se permettre le luxe d'être un petit crétin égoïste, il faut avoir une confiance absolue dans sa valeur, la certitude que vos parents continueront à vous prendre dans leurs bras. Toutes les femmes qui ont poussé leur mari à bout pour être sure de pouvoir compter sur lui, me comprendront.

Et puis, un jour, la Haine.

Pas la colère d'un parent excédé, avec la baffe qui part comme ça.
Non, la sensation d'une destruction méthodique, d'une colère froide, rationnelle, méritée et jamais rassasiée. La punition perpétuelle d'une faute originelle oubliée, l'erreur d'exister.
Le terreau me parait propice à un bouleversement profond, une technique de survie devenue nécessaire, se rabattre sur l'analyse distanciée tout en préservant un noyau central que l'on décide un jour de considérer comme un sanctuaire.

Comme une femme va soulever une voiture en flamme pour sauver son enfant, le torturé va devoir élaborer toute une structure cérébrale pénible, mais nécessaire. Là où un gamin normal va pleurer et donner des coups de pieds, le futur surdoué sait déjà que cela ne sert à rien. Il va devenir expert pour détecter le départ de la phrase qui meurtrit, pour serrer son cœur et le protéger d'une nouvelle douleur. Il va lancer sa cervelle au galop pour détourner le mépris, et prouver au tortionnaire que "même pas mal". Ne serres pas les fesses, il pourrait jouir. N'allez pas chercher des histoires de pédophilie, c'est juste une image. Un enfant qui comprend très tôt que sa survie ne dépend pas de l'amour de ces parents, mais de la dilution dans le temps de leur haine, et de son endurance progressive à la gérer, celui-là va devoir se servir de sa cervelle à un niveau qui entraine des séquelles irréversibles.
Pour fonctionner, pour survivre, la détection précoce de la menace ne suffit pas, il faut mettre au point une structure de cohérence interne, une méthode affutée qui autorise la cohabitation silencieuse entre la torture et la survie.
Dans ce schéma, j'accepterais mieux une certaine détestation des normaux, ceux qui ont encore droit à un câlin après une crise de tyrannie infantile.

Oui mais, je vous entends bandes d'ergoteurs, et autre ratiocineurs en herbe, quid des parents aimants, zèbres et éleveurs de zèbres ?
Sans chercher trop loin, les anciens enfants battus font de très bons parents battants.
Mais sous quelle forme pourrait bien s'exprimer cette torture ? J'avoue manquer d'arguments. Une scène me vient à l'esprit. Le gamin rentre à la maison, guené, salopé, les chaussures déchirées. Une baffe, une engueulade, il pleure, et il peut encore faire maman-bisoux.
Mais si le parent présente un front interrogatif, si le gamin perçoit cet perplexité, si le parent cherche le pourquoi d'un comportement aussi irrationnel, si l'important n'est pas le vêtement souillé, mais le manque de logique, il est crédible que le gamin va devoir lui aussi mettre la machine infernale en route.

Restes un point important, l'amour. Pour que survivre vaille la peine, pour croire que le noyau a de la valeur, pour que la souffrance de l'activation cérébrale soit supportable, il faut qu'au moins une fois une âme généreuse ait envoyé la bouée de sauvetage avec l'inscription : tu as le droit être aimé.

La douance comme méthode de survie. C'est peut-être farfelu, mais c'est peut-être pas totalement crétin.

Bonjour chez vous.

On est loin du "c'est pour ton bien", s'pas ?

Tout petit, on comprend que l'expression de la plainte est codifiée.
Les adultes ont une grille de déchiffrage de la plainte. Pas de violences physiques, bien nourri, des jouets à Noel, quel est ton problème, mon petit ? Ah bah oui, vous avez raison, merci madame. En revoir, madame. Désolé de vous avoir dérangée Madame, je vais profiter de vos conseils et aller jouer avec mes petits camarades, dans la cour, et me faire rejeter comme d'habitude.
C'est bon, vous êtes rassurée madame ?
Vous savez quoi, ce dialogue est imaginaire. J'ai su très tôt que se plaindre n'avait aucun sens. Pas seulement aucune chance de marcher, mais plus encore ma confiance dans la plantureuse connerie des adultes ne me laissait aucune interrogation sur l'issue : j'allais en chier encore plus. Et devoir supporter l'absurdité de les rassurer.
Par chance, par miracle, il y a des preuves. Des larmes qui viennent sans raison. Une journée entière de sanglot. Qui apaisent, qui consolent. Pour repartir un peu plus loin. A quel âge je vais finir, 15 ans, 18 ans ?
Les adultes vous consolent, vous expliquent que vous n'êtes pas malheureux.
Alors on souffre, on sait pas pourquoi, mais on souffre (oui, si c'est personnel, j'utilise on).
J'en étais arrivé à la conclusion qu'il existe des souffrances qui n'existent pas. Va falloir gérer.

Dans le domaine de la souffrance et de la haine, le problème des adultes, c'est qu'ils manquent d'imagination.

que veux tu dire

eh! prisonnier?

c'est la belle geolière.












on verra bien

Les adultes normaux connaissent la douleur normale.
Va leur expliquer le regard hypnotisé de ta mère sur ta main pourvue de seulement deux doigts.
Tentes de leur expliquer ta désespérance devant le regard vide de ton père plongé dans sa dépression non avouée.
Vas-y, je t'assure que certaines douleurs ne se voient pas, ne se perçoivent pas.
J'ai souvenir d'une bande dessinée narrant la déportation d'Arméniens sur une île peuplée de molosses, les dévorant un à un.
Le deuxième personnage s'exclamait "c'est impossible, l'être humain ne peut pas concevoir de telles atrocités".
A quoi le narrateur répondait "qu'il doit être agréable de vivre en croyant cela".

Les adultes manquent d'imagination dans ce domaine, sauf au moment où leur juste colère les autorisent à innover.

attend, c'est quoi l'histoire de 2 doigts?

Et puis, la vie n'est pas 24h sur 24h dégueulasse.

quelque soit le nombre de doigt à la main ou la marque du fauteuil roulant,
parle moi de tes joies, les femmes et les fanfants d'abord

Ciel, un instant d'inattention et j'eusse oublié la colère.
L'indispensable colère, la chère colère, celle des mâchoires qui saignent, celle des promesses définitives qui commencent toujours par "plus tard, je".
La rage qui vous ronge, le sale rat puant qui vous tient compagnie, aussi indispensable et pénible qu'un maitresse tyrannique.
Je crois cette colère indissociable de la mise en route de la machine infernale.

Que les THQI heureux me flagellent, je l'ai mérité.

Pour savoir si une idée a une quelconque valeur, j'ai besoin de la pousser dans ses derniers retranchements, jusqu'à l'absurde.
Pendant quelques jours, je vais vaguement tourner dans ma tête cette idée de douance par la souffrance. Et l'oublier, en me disant que le sujet a été moult fois étudié et nuancé, par des gens dont c'est le métier.

Et puis merde, placer un imparfait du subjonctif au 100° post, ça le fait grave, selon la terminologie actuelle.

oui des joies çà serait pas mal !! des trucs qui te font sauter au plafond?! oublie un peu la souffrance et parle nous de choses oups.
Bienvenue au fait! (même si cela fait plus de 15 jours). Je ne suis pas dans le genre graveleux ou injure, mais je pourrais quand même dire 'raclure de bidet' (euh expression sage issue si je me souviens bien d'un film, les 3 frères je crois). Ca te convient?
Bon et sinon c'est quoi l'histoire des deux doigts, cela m'intrigue aussi.

Et voila, confusion.
J'ai tous mes doigts, un onzième ne me déplairait pas, juste pour dire de pas faire comme tout le monde.
J'utilise ce que je vois, pas ce que je suis (quoique un peu quand même).
Moi, je suis un adulte avec imagination, je vois des douleurs que les autres ne voient pas.
J'ai vu une gamine avec deux doigts. Elle foutait des baffes à son frères, ça roulait pour elle. Pour remonter son biberon, elle le poussait avec son moignon, sans aucun problème.
Mais le regard désespéré de sa mère, cet appel constant à la reconnaissance publique de sa souffrance d'avoir une enfant handicapée, ce regard-là était une torture. J'ai prié dans ma tête pour que jamais la gamine ne s'en rende compte.
J'ai peut-être un peu trop d'imagination.

Cheu nous, on a l'expression "fini à l'urine", déclinaison du "bercé trop près du mur".
Bon ben oui, y a pas que la souffrance dans la vie, y a aussi la douleur.
Aujourd'hui, c'est journée souffrance.
Demain, c'est choucroute alsacienne et Riesling.
Non, demain je bosse. Le repos des neurones.

J'aime l'essai, mais m'est avis qu'il faut toujours rester prudent quand on parle de causalité... Et ne pas s'embrouiller entre cause et effet ce qui permet de ne pas refaire l'histoire avec des corrélations illusoires... Je creuse aussi la question ça m'a titillé cette hypothèse...

Numérosix : bravo !

N'ayant aucune vie sociale autre que professionnelle, mes éblouissements du quotidien, mes émerveillements de l'infiniment tendre, impossible de les détailler sans parler de mon boulot.
On a beau être entre nous, Internet c'est tout sauf étanche.
Et puis, quand je parle de bonheur, je tremble de ressembler à Daniel Auteuil parlant de la magie de la musique dans 'Un cœur en hiver'.

Dans les expressions du genre: "ne pas avoir tous les bonbons dans le même sachet" ou encore le savoureux "il y a eu le feu à son berceau et on a éteint avec une pelle".

hey number 6,

j'ai l'impression que t'as configuré ton regard et ton empathie sur les nuances de douleurs/souffrances. Si tu détailles aussi bien le pire, as tu essayé d'identifier et de construire un mieux?


je vais taffer, au plaisir

Yes, Always, je sais bien qu'un truc aussi simple est faux.
Je m'orienterais vers une sorte de facteur déclenchant.
Je suis fasciné par la puissance de feu de membres du forum comme Noumenie par exemple, qui me donne le sentiment d'échapper totalement à mon hypothèse.
Ce qu'il y a de bien dans le domaine des sciences molles, c'est qu'un exemple ne contredit pas la théorie.

Pour faire court, l'idée que la souffrance m'ait fait gonflé les neurones est plutôt agréable.
Après des années d'interrogation sur la souffrance, j'en étais resté à la conclusion définitive que la souffrance ne servait à rien.
Une sorte d'auto-validation a posteriori.