Nos poèmes

Pierres fendre l’antre hier
Fait néant nez ans fendus
Immobile cantabile

...

Magistralement désaccordé
nous rêve
l'accordéon.

Trompette parfois
nous sonne
L’assemblée désunie

.

 

.
.


 ...............

Les pierres bougent aussi.
 Dans le sens de la marche.
 La marche du temps, à grandes enjambées
 De millénaires entiers.

  Emouvante éternité.

Dans

.
.

LoreleiSebasto a écrit:.
.

L'or s'étreint comme l'amour

Çà manquait d'air.

Ombre de Lune a écrit:

L'inconnue

Il est dans le noir des rêves comme des phares
Scintillants, habitant des formes inattendues
Voit ces hauts-braseros les cœurs brûlants d’espoir
S’entrelacer à dessein de nos âmes nues

Au jour épuisé, lassée comme tu l’es, meurtrie
La nuit tombée l’âme étincelle au paradis
Un œil distrait parfois s’élève et l’esprit voit
Sa monture prendre le pas. Ruer, rouler

Si vivante ! Folle amoureuse d’un Secret
Audacieux contre altière enlacés déjà
Tournoie l'éternité de leurs songes étoilés

Évaporée, oubliée au matin en fête
Pourtant ! Prête attention ô toi qui la maltraite
Esprit bien-né -- ton âme se voit sur ton nez

Papillon Dragon
regrette sa chrysalide
épinglé au mur

.
.

Ça ressemble un peu à une fable, anodin'. Il y a toujours une morale à la fin en général. Comment a réagi la fleur aux piqûres des rosiers ?

Il faudrait ajouter une petite phrase (si tu me permets):
La jeune fleur printanière
Loin d'être rancunière
Comprit soudain que les rosiers malicieux
Grâce à elle voyaient la vie en mieux.

Allez c'est parti, j'en ai un paquet à balancer des poèmes héhé !
(salut vous, j'suis nouvelle, j'm'appelle Marie )

Elle attend
Que quelqu’un vienne
Combler le silence, l’écho de ses pas dans les escaliers en pierre
Mais personne n’arrive

Les autres sont trop occupés
De toute façon, les autres ne savent faire que ça.
Passer à côté d’elle
Comme si elle était quelqu’un d’autre
Comme si elle pensait comme eux
Comme si quand elle disait que tout va bien, tout allait vraiment bien

Mais c’est faux
Comment dire, comment expliquer ?
Comment transcrire ce qui est à l’intérieur, et auquel nul n’aura jamais accès ?

La solitude
Rien d’autre que de la solitude

La solitude du quotidien d’abord
Les gens qu’elle croise, à qui elle ment
Parce qu’elle est incapable d’affronter leur regard si elle disait la vérité
Tous ces gens qui la regardent sans la voir
Et qu’elle entend sans les écouter
Personne d’intéressant
Les gens intéressants sont trop loin, ou trop occupés
A faire leurs trucs de gens intéressants
A essayer de trouver un sens eux aussi

Mais surtout la solitude interne
La certitude de savoir qu’il n’y a personne, nulle part, jamais, qui n’a jamais compris ne serait-ce qu’un dixième d’elle
La conviction profonde et intime que quelque chose cloche
Qu’elle vient d’une autre planète
Que tous ces gens autour d’elle ont compris quelque chose qu’elle ne saisira jamais
Un sens, un moteur, une envie
Qui lui a toujours échappé
Quelque chose qu’elle ne discerne pas, dont elle voit à peine les contours
Mais les couleurs restent floues, comme tout le reste

Et c’est cette solitude là qui la tue à petit feu
Qui la laisse seule avec ses pensées
Qui reviennent à la charge, encore et encore
Pourriture
Anomalie
Tu mérites pas de vivre
Tu mérites pas ta vie
Alors elle met la musique plus fort, pour tenter de couvrir tout ce qui tourbillonne sous sa boîte crânienne
Mais ça fonctionne pas
Alors elle continue à attendre
A défaut d’avoir plus de musique

Attendre quoi ?
Un signe, un geste
Une âme qui lui dira qu’elle n’est plus seule
Mais ça vient pas

Alors elle se lève chaque matin, elle enfile son costume social
Elle se pelotonne dedans et s’y accroche
Comme sa couverture, son doudou
Et elle se demande si un jour viendra où elle dormira sans doudou
Où elle se lèvera sans s’habiller
Où elle pourra simplement se pelotonner dans les bras qui auront passé la nuit à côté d’elle
Des bras rattachés à un corps
Le corps de quelqu’un qui comprend
Comprend ce que c’est de ne plus vouloir exister
De détester sa propre compagnie
De vouloir s’ouvrir le crâne pour sortir les pensées de là
Ces pensées qui empoisonnent
T’es pas assez bien
Tu seras jamais assez bien
Personne ne t’aime
Personne ne t’aimera

Ils ont essayé de lui coller une étiquette
Dépression
Haut potentiel
Paranoïa
Autisme
Mais elle se sent plus perdue avec ses étiquettes qu’autre chose
Comme si elle endossait ces rôles là
Et qu’elle ne pouvait plus être rien d’autre
Est-ce-que c’est elle qui a inspiré les étiquettes
Ou est-ce-que les étiquettes ont fait d’elle un vieux cliché ?
Et elle se demande
Est-ce qu’il y a vraiment quelqu’un

Est-ce qu’elle est quelqu’un
Au-delà de son costume
Au-delà du regard des autres
Au-delà de ses étiquettes
Est-ce-que sous ces couches, sous toutes ces couches, il y a quelqu’un
Ou c’est juste de la poussière,
Un miroir
Une libellule qu’on a emprisonnée
Est-ce qu’elle est quelqu’un
Au-delà de ce qu’elle donne à voir
Au-delà de ses actions
Au-delà des valeurs qu’elle s’invente
Ou c’est juste une plume
Des virages
Des visages
De la comédie
Un scénario

Est-ce qu’on est toujours tout seul,
Comme des coquilles de noix à la dérive ?
Est-ce qu’on sera toujours tous seuls
Comme des naufragés,
Qui cherchent désespérément les clés du paradis
Alors que le paradis n’existe pas

Sans queue ni tête
Des émotions à la dérive
Des sensations incompréhensibles
Et la douleur
Qui frappe
Toujours
Là où on ne l’attend pas
Là où on ne l’attend plus
Et qui frappe
Encore
Et encore
Parce qu’elle ne sait faire rien d’autre
La douleur
Que mettre les gens à terre
Les gens qui ne sont pas assez forts pour se relever
Les gens comme elle
Non, pas les gens comme elle
Elle
C’est tout.

*

Hop bon faut vraiment que j'arrête de poster des premiers jets. Encore à travailler, encore et encore ! C'était une sorte d'explode en sonnet fait à l'arrache dans la soirée et achevé par volonté plus que par inspiration je vous prie donc de m'en excuser. On verra ça plus tard

Il faut caler idées au scoop.

J'adore écrire des titres, le reste c'est de la littérature hors BEP 

La lumière des silences
entrelace
nos écritures
là
sur le bord rose
de chaque ciel.

Je suis des songes
De loin, de la forêt et encore de derrière
Des branches qui gisent toujours dans l’informe d’une claire nuit
Du flou obscur
Je sais, je ronge
Les bords, les contours et même la lumière
Du feu qui s’élève d’abord
Dans l’espoir infini
Dans l’espoir la brûlure
Qui le ciel dévore

Je suis des
Réalités
Des feuilles l’automne, des feuilles et puis l’été
J’avance, je viens, et encore attaché
Au monde, de l’autre côté
Le même d’où naît la pensée
Je suis du mythe, du fantasme, du rêve
De la vision, de l’image, me soulève
Des terreurs, des lieux où le brouillard
Du néant, de là où les cauchemars
Se glissent à travers un maquis primitif

Ni démon, mi-animal
Je viens, je déréale
Je suis le subjectif
La vérité me rend pervers, je sais
Que devant des cris et la détresse
Je ferais oeuvre de tendresse
Mais que devant qui refuserait
Devant le lâche et l’ignorant
Je mordrais jusqu’au sang
Jusqu’a ce que ces yeux enfin réveillés
Aient la vision du terrifié

Je suis, mon dieu !
Je suis, je sais
À la fois merveilleux et monstrueux
Instinct brutal
Esprit parfait
Spectral
Qui vient je le sens
Dans la forme innocent
Dans la forme connaissant
De l'ombre projetant

Sois lucide et cotoie les barjots,
ceux qui ne vivent que d"éspérance,
d'un monde qui doucement vire au rance,
et imposeraient de vivre sans eau,
la norme dans toute l'hémoglobine,
2 grammes de sang par litre d'alcool,
seules raisons de partager un même sol,
Rock'n' roll drogues, que soit tendue la pine.

Une sentence qui a tout d'un hymne
national sans fioritures exsangues
rouget dans le filet, excision de langue
une populace complaisante qui grimme
tout ce qu'on peut indecemment afficher
à des milllions de rétines appeurées
sans volonté aucune de se voir lucide
des milliards de tentatives menant au bide

Sans comprendre, une empathie visée par l'égo
Cherche, cherche mon joli médor le meilleur moyen
de te faire sucer par 60 millions de péquenauds
aucune piècette expulsée de la pochette d'un chien
qui se prend pour fils de kangourou et qui offre
en retour de loggorhées défécatrices de haine
des océans de vacuité remplies de gros chiffres
recouvrant des plages entières de marges arrières
sans retour de dogmes arrimés à jamais à leurs chaînes

Vous dites boulets ? Je vous crois, je vous aime
Superbes démos d'éboueurs balayeurs adorateurs
de rédemption bourrée de poncifs pacificateurs
planqués aux fonds de cortex nourris de pure haine
Vous le savez tous, une théologie journalière
Bien des ignorés, sous chapes de grandes capes
basées sur des dizaines de bons mots recouverts
deviennent sous presse généralités dans les agapes.

Qui se veut ordinaire, sous coutures si parfaites ?
Où étais-tu enculé, quelques amis bien profonds
qui s'ouvraient le crâne contre leurs perfides démons
pour tenter de conquérir leur identité au ras des paquerettes
au creux de souffrances si abjectement personelles
et conscientes de leur hégémonie si infinitésimale
d'énergies infinies contenues pourtant si essentielles
trouvaient la solution au creux d'un barillet... D'la balle

Au final, ma solution artistique, putain de sacrée farce
Les apercevez-vous, ces sons diaphanes, entre deux lignes
que jamais vous ne saurez distinguer de vos manichéismes
englobant une simple note passée dans votre nanoprisme
au sein de lointaines galaxies et dont le moindre signe
n'apparait seulement que sous les traits d'une sainte garce
alors qu'elle représente des parcelles entières de vie
mignardement peintes des plus indicibles tranches de folie.


Hey hey hey, tu m'as bien vu ? Teste encore une fois
Tu vises tant le néant que j'en ris comme un dingue
A répéter toujours et toujours le même chemin de croix
Et à me croire aussi stupide que toi, arrête ton gringue
Je pète un plomb, j'avale tous les drames de ta tronche entière
Dans mes placards cérébraux cent fois trop grands pour eux
Tous tes tracas, tes soucis quotidiens, pleins de petits sous
Moi, j'te les balaye d'un regard, ils en valent pas plus de deux
Tellement tu les cherches tu vas les trouver tes poux
Au fond de problèmes si faux que les chimpanzés eux-mêmes
S'en foutent comme de ta dernière visite au zoo
Où ils me posent encore la méchante question pour savoir
Ce qu'ils branlent à déconner derrière ces barreaux
Alors que tu pourrais devenir leur reine sans aucun blême
Arrête de viser le ciel et commence par bouffer du trottoir.

Mais... Q'est-ce-qu'on se marre ma poulette !
Tes chicaneries m'en touchent une et cassent l'autre
A trop exhiber tes quenottes bouffeuses de grain trivial
J'en perds ma virilité, observe ma belle baguette
Moisir au son de ta série :"Mesquinement vôtre"
Je me bouffe la langue, je prie le st sauveur gardenal
De m'envoyer aux enfers les plus saints et profonds
Là où tes turpitudes crameront au premier degré
Là où tu redoubleras d'efforts toujours plus insensés
Baveras tes insipidités dans un molard oblong
Ici, dans mon fief, le rictus en l'air et les majeurs en coin
Ici, je détecte mes délectations toujours plus profondes
Dans mon orgasme, où je te vois cramer un peu plus loin
Exponentionellement, à chacune de tes langues de fronde
J'explose, j'extase, exquise noyade, je jouis de tout mon être
Sur mon rachis, dans ton cul vierge imbibé du traître
Que je suis à ta cause juste bonne à appeurer un prêtre.

(participation au concours "encre bleue" 2019 des habitants de PACA. Thème "la beauté" euh j'ai rien gagné)

La Beauté septuagénaire

A Séptua comme à génère la beauté est sans pareille !
A génère la beauté est conception, elle est idée et joie
Le nourrisson babille et mord ses pieds
L'enfant court trébuche et rit
L'ado puant boutonne et boude
Le jeune adulte rêve encore...
Vient le temps familial, et la beauté se multiplie
Vive le temps familial, et sa beauté multipliée !
Les grappes s'enchaînent et coulent les vents
Un orifice et un destin
Une main tendue
Un baiser volé par les cambrioleurs d'amour
Sur la mer des émois agités
On voit surgir le trentenaire
Et l'on n'a pas compris, elle n'a pas compris
La quarantaine, la cinquantaine, la soixantaine
A l'aine succède la haine, sa peau flétrie, elle est aigrie.
Les eaux troublent la vie, alors la mort, alors le mors
Aux dents elle s'écarquille et voit, elle écoute et sent
Et même ressent, le même ressac, de ses vingt ans !
Et s'aperçoit, haut des merveilles, qu'elle est bien là,
La Beauté septuagénaire.

Une aube claire
Un piedestal
Une aube sombre
Une stèle
Une aube écarlate
Frénésie
Une aube grise
Parésie
Une aubaine
Sexe
A ton aine
Erse

guildebert a écrit:S’il suffisait d’être quelqu’un d’autre
Pour pouvoir être soi
Chaque jour les choses changent
Demain devient plus incertain
Les sentiments me brulent
La colère gronde, l’amour s’éteint
A quoi bon refaire demain ce que l’on a raté hier
Toujours les mêmes obstacles au bord du même chemin…
Qui n’a pas de fin
Alors, faire un détour ? prendre un raccourci ?
De là ou je viens, tout est éteint
Là ou je vais, il n’y a personne
Dieu qu’il est long le chemin
Qu’il s’arrête que je me pose enfin

j'aurais une foule de textes pour rendre l'écho à tes vers/

Bonjour,
J'ai presque tout lu, je n'ai pas répondu individuellement, mais j'apprécie tout ! <3 Il y a comme un "raisonnement zèbre" dans l'agencement de chaque poème, avec pourtant des styles bien distincts...

J'ai quelques (beaucoup trop) poèmes en réserve mais je vais en poster un juste parce qu'ici c'est ZC, et qu'il résume bien les heures ultra sombres d'un zébrisson qui s'est un peu perdu à cause de ses différences. Je l'ai écrit quand j'avais 18 ans... J'ai aussi plein de choses plus gaies et poétiques à venir...

La petite fille aux yeux de verre

Si c'était vous, cette fille,
Aux airs insouciants et fébriles,
Vous diriez-vous "Qu'elle est futile !" ?
Que penseriez-vous des passants
Qui vous jettent des regards d'amusement
Mêlés de honte et de regrets ?
"Je dois être gaie pour ce monde
Je prie pour lui,
Pour que sa joie m'inonde,
Sans que ma conscience ne me fuie."

Oui, ce monde qui la voit dans l'insouciance
Ignore peut-être qu'elle est sans défense
Désarmée et sur le fil ;
Son monde est un art
Où rien n'est en retard
Mais qu'elle seule peut juger ;
C'est un monde où il faut toujours
Tenter sa chance dans l'une de ses cours
Où elle est la Reine...
"Mais pourrai-je un jour être sereine ?"

Sa fraîcheur spontanée
N'est là que pour masquer
Sa double condition :
D'être pour elle-même le poison.
Si le sourire des gens est son moyen de vivre,
Ainsi que chanter et écrire des livres,
Ses proches ne s'en accommodent guère ;
Tous les jours ils ont souffert
Et encore ils souffriront
Tant qu'elle n'aura pas mené son âme à guérison.

Quel remède y a-t-il
Quand on ne sait pas se changer ?
L'attente est désormais impossible
Elle ne peut plus supporter
Le mal qu'elle leur a fait...

Si vous la croisez quand elle se promène seule
Et qu'elle s'en veut parce qu'ils lui en veulent,
Ses yeux de prisme auront perdu leur éclat.
Elle s'arrête au coin de la rue, pourquoi ?
Elle lance sa dernière prière
La petite fille aux yeux de verre
Froids et graves, sans leur lumière de bonté ;
Les larmes restent son meilleur moyen d'expression
Et pour tenter de briser son malheur
Elle fait jaillir les cris de son cœur
Sur sa peau nue, lacérée avec passion.

Quand vous la regretterez
Il sera bien trop tard ;
Ses torts auront été expiés
Ses yeux éteints seront noirs.
Jamais vous ne comprendrez qui elle était réellement :
Que ses yeux étaient de verre et que le regard des autres était le plus important...

Le jaloux

Je suis moche et ils sont si beaux
Je suis triste et ils sont si joyeux
Je suis gros et ils sont si minces
Je suis vieux et ils sont si jeunes
Je suis méchant et ils sont si bons
Je suis ignare ils sont si connaisseurs
Je suis seul et ils sont si entourés
Je suis jaloux et ils sont si libres...

Les poèmes postés par Ombre de Lune sont si beaux ^^. Il s'est autoban pour 2ans, tant pis, il ne Vera pas ce compliment.

Afrosement belle

Cotonneuse texture
Imposante crinière
vaporeuse chevelure
Dense, ondulante et Fière

Indomptable et rebelle
Elle a pourtant son charme
Prends ton bandeau couleur parme
Et dans la rue, sors, ma belle !

Aisément on devine
L'exotisme de tes origines
Dignement, arbore tes racines
Et vois comme ta grâce sauvage fascine.

Le naïf

Les gens sont gentils
Je suis gentil
Les gens sont constructifs
Je suis constructif
Les gens sont sincères
Je suis sincère
Les gens tiennent leurs promesses
Je tiens mes promesses
Les méchants sont en prison
Je suis libre

Tu es dans cette pièce
Enfermé depuis bien des années
N'as-tu pas tout essayé
N'as-tu pas tout examiné
Pour en trouver la sortie ?
Les années ont passé
Aigri tu es devenu
Tu t'es habitué à ta prison
Qui est devenu ta maison
Tu n'as plus envie d'en sortir
Sortir te paraît une drôle d'idée
Sortir te paraît dangereux
Sortir serait un crime

Tu es dans cette pièce
Enfermé depuis des années
Alors que pour en sortir
Il suffisait de demander

l'argent est un vent de barbelés

.

Oh mon sarty !!!
Une nouvelle mue ?!!!

Bachata

Sur la piste de danse
Entre pénombre et clarté
L'un vers l'autre, ils avancent
Beaux, affûtés.
Une tension, une ambiance,
Et notes de légèreté,
Regards de connivence,
Évidente complicité.
Soudain ils s'élancent,
Dans une danse exaltée.
Deux, trois pas en cadence,
En avant, sur le côté.
Ils se meuvent avec aisance,
Grâce et volupté.
C'est lui qui mène la danse,
Et elle, tendrement ballottée,
Tournoie dans tous les sens
Se sent vivre, exister.
Féline, elle ondule des hanches.
Tenue avec fermeté,
L'indolente se balance,
Par le rythme, emportée.
Le public est en transe,
Suspendu, envoûté.

Naomi Campbell


Naomi , Naomi, de ton aura féroce,
Tu inspires la vie et la fougue, l’Eros !
Interminables jambes et couleur ébène,
Inimitables sont tes arrivées sur scène.


Je te vois marcher sous les feux des projecteurs,
Noble déité aux manières effrontées, 
Juchée sur tes talons, sûre de ta beauté, 
Nombreux sont les hommes dont tu ravis le cœur.


Marcher est un art et tu t'y prends avec grâce,
Une démarche puissante et teintée d’audace.
Lingeries Fines et robes de créateurs, 
Quelle que soit la tenue, tu es mise en valeur. 
Tu peux défiler habillée comme un fagot, 
Tout ce qui vêt ton corps sculptural devient beau.

Transmission

Des mois de tourments et des heures de douleurs
Puis enfin j'entends un cri, un  pleur,
Le choc et la joie se mêlent: un  ange est né
"Merci, merci la vie !" ai-je envie de crier.
Un bonheur qui déborde, un trop plein,
Sentir sur mes joues des larmes de joie, 
Le couvrir de baisers pleins de sel, le serrer dans mes bras,
Sentir son odeur, son petit corps tout chaud et humide, ses minuscules mains,
Plonger dans ses petits yeux, il a mes traits
Une page blanche. Je voudrais le garder indemne à jamais
Soudain la terreur,
Serai-je à la hauteur ?
De cet être innocent, vulnérable, qui a besoin de ma protection, de mon amour ?
Qu'ai-je reçu? Que vais je te léguer ?
Je voudrais que tu sois libre et épanoui, plus que je ne l'ai été
Que tu te trouves toi-même.
Que dire de plus, hormis, "je t'aime" ?

@Ryuzaki

" Quand un enfant vient au monde, une mère aussi vient au monde. Chaque naissance est une double naissance."

( Journal d'un amour perdu - Éric-Emmanuel Schmitt )

Oui, il y a des femmes pour qui ça semble simple d'occuper le rôle de mère. C'est pas mon cas. Mais je suis contente de découvrir cette facette de moi même.

@Ryuzaki j'aime particulièrement celui sur Naomi Campbell !

Le joug

Ecouter du Cabrel sous la pluie
Rêver la vie qu’on n’a pas eu
Consumer une cigarette, et puis
Se balader dans la rue

Se rappeler ces heures perdues
A se morfondre dans le noir
La mélancolie qui perdure
Qu’elle était belle, sa robe de moire !

Répéter les mêmes rengaines
Penser à elle en cachette
Sortir l’être aimé de sa gaine
Et fantasmer sur sa silhouette

Sentir le vide nous envahir
Comme un ennemi insatiable
Puis, invariablement, c’est l’ire
Qui fait de nous des êtres instables

Ecouter du Cabrel sous la pluie
Penser que ça ne vaut plus le coup
Alors, sans un mot, sans un bruit
De la vie, ôter le joug.

Merci Le énième Thomas du site ! Le poème que tu viens de poster est aussi très joli^^ Fluide et avec une chute inattendue.