[Parental advisor - Interdit aux -18 ans] Présentation musicale

En ce moment je ne peux plus écrire, je n'y arrive pas, j'ai la maladie de la page blanche.

Mis En Pate Unchained a écrit:Heureusement qu'il y a des être que nous ne pouvons nommer qui me remontent l'estime de l'humanité.

Serges, Mélissa, Éloïse, Mickaël, Laurie, Élisa, Benjamin, David, Simon, etc... la liste n'est pas exhaustive mais j'ai horreur des pseudos comme des croix.

Spoiler:

Spoiler:

Mis En Pate Unchained a écrit:Vivre est un métier à risque, tous le monde meurt.

Spoiler:

Spoiler:

Spoiler:

Spoiler:

Spoiler:

Spoiler:

Je vous préviens que ce qui sera écris ici n'est qu'une fiction.
Une belle histoire triste et drôle à la fois, je vous l'ai dis.
On signe un pacte lecteur..

Ca ne vaut pas le coup.
On a une trop longue habitude de la soumission. On a tant obéi pendant des siècles, tant accumulé de fatigue, on s'est tellement usé à des tâches misérables, tellement accoutumé à l'étroitesse, à la sévérité, à la grisaille de la vie, qu'on finit par se satisfaire de ce qu'on est et de ce qu'on a.
Cet ordre qu'il faudrait changer est si lourd et si ancien qu'on perd courage.
Il n'y a qu'à rester à sa place.
C'est déjà bien beau d'avoir ça. Une petite place à soi, avec du travail à faire, du pain assuré.
On sait qu'on ne pourrait pas s'en sortir. On n'en a même plus envie. On se trouve bien là. On s'y trouve heureux. On y sauve même une espèce d'orgueil.

Il paraît qu'il a existé des époques où il n'arrivait rien.
L'Histoire, c'était pour les autres.
On pouvait rester sur le bord, laisser couler. Mais, aujourd'hui, il arrive quelque chose à tout le monde. Tout le monde est dans le coup. Notre époque est ainsi, une sale époque, une belle époque, comme on voudra. Une époque où il n'y a plus de refuge.
Les gens d'ici se croyaient préservés de tout.
Ils étaient enfouis sous des épaisseurs de gros traitements, dans des profondeurs de beaux quartiers. De lourdes portes à plaques de cuivre se refermaient noblement sur leurs bonheurs invulnérables.
Ils étaient assurés contre le vol, l'incendie, les enfants, les accidents d'auto. Mais ils n'étaient pas assurés contre l'Histoire. L'Histoire les a délogés de leurs bonheurs, jetés dans la nuit, la faim et la merde. C'est cela notre part d'Histoire. Nous avons vécu de l'Histoire. Comme ceux qui ont fait les Croisades, ou qui ont fait la Révolution. On ne pense pas vraiment à ces types-là.

Je ne peux plus souffrir les autres.
Ni Beurret, ni Pochon, ni Vignoche.
Vignoche surtout, qui me parle tout le temps de son oncle qui est notaire.
Qu'est-ce qu'il veut que ça me foute que son oncle soit notaire ?
Vignocha a l'air d'une dame patronnesse. Il renifle constamment, humph, humph. C'est répugnant. Je ne peux pas le souffrir.
Personne ne peut souffrir personne.
On a parfois l'air de s'entendre. On rigole des mêmes obscénités. On se montre des photos de gosses. On joue aux cartes. Mais il circule là-dessous une haine patiente, attentive, subtile, méticuleuse.
Une âcre méchanceté de bureaucrate ou de vieille dame.
De jour en jour on aiguise, on recuit, on perfectionne ses griefs et ses répulsions. C'est forcé.
C'est à cause de cette misère à odeur de latrines où l'on est barattés tous ensemble, crève-la-faim et crève-l'ennui.

Quand les écrivains feront des livres sur la captivité, c'est les cabinets qu'ils devront décrire et méditer. Rien que cela. Ça suffira.
Décrire consciencieusement les cabinets et les hommes aux cabinets. Si les écrivains sont des types sérieux, ils s'en tiendront là. Parce que c'est l'essentiel, le rite majeur, le parfait symbole. Mais tels qu'on les connaît, les écrivains, ils auront peur de ne pas avoir l'air assez distingué. Pas assez viril. Pas assez décent. Ils ne parleront pas des cabinets. Ils parleront des leçons de l'épreuve, de la régénération par la souffrance. Ou bien de l'énergie spirituelle, comme ce couillon qui a envoyé une lettre à Monsieur Paul Valéry. Une drôle d'idée, d'ailleurs, qu'il a eu là.
Quel secours espérer d'un vieillard sec, subtil et officiel si parfaitement étranger aux trivialités de la souffrance réelle ?
Le grand homme a répondu.
J'ai vu sa réponse : vingt cinq lignes typographiées, et sa signature autographe.
Pour nous dire qu'il était heureux de savoir que l'énergie spirituelle nous soutient.
Et en effet cela a dû lui faire bien plaisir. Le rassurer, le réconforter. Parce que c'est son affaire, l'énergie spirituelle. Et quand l'énergie spirituelle va, tout va... Seulement, l'énergie spirituelle, c'est des choses qu'on met dans les livres. Ça n'existe pas. Pas moyen de le prononcer, ces deux mots, sans une grande envie de rigoler.
Ici, dans les cabinets. Au milieu de ces types déculottés qui claquent de froid. Des hommes gélatineux, mous, pourris. Des limaces, des asticots. Ce qui les soutient, on ne sait pas trop ce que c'est. Sans doute, cette obstination à durer, ce tenace attachement, cet accrochement des vivants à la vie qui empêche les syphilitiques, les tuberculeux et les cancéreux de se foutre à la rivière. Mais sûrement pas l'énergie spirituelle.

Voilà que Pimbard m'observe de son regard marécageux. Ca l'intrigue, ce que je mets sur mon papier. Il suppose peut-être que c'est un roman. Non, vieille bête, pas un roman. Ni cadavres, ni couchages. J'y mets Tronc, Vignoche et le petit Baude, sur mon papier. Et toi. Et les cabinets où tu vas avec les autres déposer deux fois par jour ta petite part d'excréments. Des romans, je saurais sans doute en écrire aussi bien qu'un autre. Tout le monde sait. C'est devenu une technique à attraper. Il y a des recettes pour ça, des trucs – le monologue intérieur et le reste. Seulement, ça ne m'intéresse pas.
Ce qui m'intéresse, c'est de dire sans tricher ce malheur mou, ce malheur bête où nous pataugeons. Ces planches immondes où tu frottes tes fesses de Sous-Inspecteur.
Au moins, quand on vit ce malheur-là, tout devient clair. Tout ce qu'on nous cachait. Ils nous laissaient croire aux morales, aux musées, aux frigidaires, aux droits de l'homme. Et la vérité, c'est l'homme humilié, l'homme qui ne compte pas. Fini, le temps des phrases. La vérité, c'est la faim, la servitude, la peur, la merde. Comme aux pires époques. Elle est jolie, leur Europe.
Ces types qui gueulent dans la neige, le ventre ouvert, parmi des mécaniques défoncées. Ces esclaves qu'on pousse sur les routes à coups de crosse. Et nous autres qu'on a mis à pourrir là, dans ce village de baraques haillonneux et désespéré, au centre de cette Europe de neige et de nuit.

J'écoute Merlandon. Je m'occupe à digérer la tarte.
« On en a bavé », proclame l'Oncle.
Tous s'échauffent.
Ils baignent avec ravissement dans ce mythe exaltant qui est venu colorer leur vie. Cette aventure collective où le réel et l'éventuel sont indiscernables, où se mêlent les parts et les rôles et où les faibles finissent par bénéficier du courage des autres. Mais moi, je n'étais pas dans le coup. Etranger à ce drame confus dont déjà on ne peut plus rien connaître, à ce passé tout proche auquel les ruses du langage et les suggestions de la pudeur, de la vanité ou de la peur donnent son visage indéchiffrable. Je me tais, malveillant et irrité.
Je me sens oublié comme un mort à son enterrement.
Je n'intéresse personne.
Personne n'intéresse personne.
On fait semblant. Chacun parle de soi.
On écoute les autres pour pouvoir leur parler de soi.
Mais au fond on s'en fout.

Georges Hyvernaud

De l'amour du prochain:

C'est la seule limite qui me bloque sur la liberté a proprement dite du suicide. Rien ne me prouve que je vais mourir et cela est triste.
Si je suis encore, sous quelque forme vivant une fois mort, à quoi bon aura servit ma vie et ma mort.
Rien.

Les douleurs sont là en moi et même le fait de respirer pousse mon corps à crier, hurler sourdement des choses hautement insoutenables.
Longtemps j'ai vécu comme mes parents, à l'identique des gens que je croisais. J'ai eu un enfant, une femme, un mariage... et au total si je somme mes amis de me dire ce qui est vrai du faux, je me rends compte que ma solitude à des allures de Prométhée. Je suis attaché à ma vie comme lui au rocher, et l'existence est l'aigle qui lui dévore chaque jour le foie pour le punir d'avoir volé le feu aux Dieux.

Se suicider est en cela la seule chose qui me permettrait de me reconstituer comme être vivant. De former par ma volonté supposée, même elle je doute de sa consistance, un être sans organe, un être qui dans mon esprit me semblerait parfait. J'écris pour cela, pour créer un monde qui me semble vivable à défaut de pouvoir vivre dans les mondes que l'on me propose de jours en jours. Je pense à mes parents, mon enfant, mon amour et je me rends compte que les données vitalistes qui se dessinent devant mes yeux sont incontrôlables et que je ne peux sainement les saisir. Certains diront que c'est par lâcheté que je pourrai me tuer. Non, ni par courage ni par lâcheté. Pour rien.
Un Croisé qui parcoure deux milles kilomètres pour aller mourir dans le désert est aussi fou qu'un enseignant qui chaque matin se lève pour aller travailler en prison. Si on retire de leurs yeux l'illusion, la fois, plus rien ne prends sens. Pourquoi aller sans croyance mourir en pèlerinage à l'autre bout de monde' ? Pourquoi enseigner si l'avenir ne nous enchante pas ?

Tout est dit. Il n'est pas dit que je me tuerai comme il n'est pas dit que je ne le ferai pas. Pourquoi en parler et l'écrire donc si cela n'a aucun sens ?
Pour raison que la vie elle même n'est pas et qu'elle n'a pas de sens. En me conditionnant à la vie, on m'a conditionné à l'absurde. Rien ne m'étonne et rien ne me surprends. La surprise elle même ne m'étonne pas. Je suis fatigué de tous cela, c'est la seule chose que je peux affirmer. Et là, j'en veux à mon corps de ne pouvoir supporter ce que je suis. De me rabaisser et de faire que cette fatigue me déborde.

Spoiler:

Spoiler:

kasha a écrit:Assez juste, quand on est mort, ça ne sert plus à grand chose ... à part pour les vivants !

Je vous préviens que ce qui sera écris ici n'est qu'une fiction.
Une belle histoire triste et drôle à la fois, je vous l'ai dis.
On signe un pacte lecteur.

Spoiler:

Je vous préviens que ce qui sera écris ici n'est qu'une fiction.
Une belle histoire triste et drôle à la fois, je vous l'ai dis.
On signe un pacte lecteur.

Qu'est-ce que quelqu'un qui souffre et qui fait couler son sang par terre pour que tout le monde soit coupable? Tous les suicidés sont le Christ. Et toutes les baignoires sont le Graal...
Alexandre Astier, Kaamelott, Livre VI, Dies Irae, écrit par Alexandre Astier.

"C'est quoi son problème à Arthur, c'est d'être lucide..."

Je vous préviens que ce qui sera écris ici n'est qu'une fiction.
Une belle histoire triste et drôle à la fois, je vous l'ai dis.
On signe un pacte lecteur.