[Parental advisor - Interdit aux -18 ans] Présentation musicale

Spoiler:

Jour 01, H - 04

...le matin les gares sont froides.
Elles ressemblent  aux grands monstres gargantuesques des livres que l'on me lisait quand j'étais petit. Sortes de Molochs anciens qui avalent des gens en partance vers des lieux inconnus.
Delanda Carthago... je vous l'ai déjà dis, on a beau le savoir, rien n'y fait, on ne peut pas admettre humainement cela.
On est là, face à la tragédie comme un parapluie sans branches, totalement inutile. L'eau ruisselle sur nous à la façon des larmes et rien ne vient y faire.
Cela n'est alors pas étonnant que l'on vienne alors se perdre dans les beautés effarantes et effrayantes de ces lieux que l'on nomme justement Gare.
« Voi che entrate, abbandonano ogni soeranza. »

Blocs de pierres, à l'intérieur on a de longs serpents de fers aux couleurs toxiques qui partent dans des directions inconnues. Électrons libres.
Et sur le bord des frères et sœurs humains qui se bougent sur le fil d'équilibriste qu'est le quais. 
Rien n'y fais, cela est beau et triste à la fois.
Et quand le phallus de fer quitte sa gare, quand il agit à la façon des caravelles prenant leur élan pour partir vers un autre néant, notre cœur se déchire. 
Tout est mélangé, fonctionnaire de police qui contrôlent nos vies, gens qui partent travailler, étudiants, amoureux transis... la gare est une partouze à ciel fermé. 
C'est moins obscène que la plage, mais quand on regarde cela avec le 3eme œil, on voit une vie aveuglante. 
On voit l'indicible.
On voit l'absolu...

J'ai de fait toujours été attiré par les gares. 
« La rue, on finit toujours par y descendre... » ouaip ouaip, soldat Destouches... 
Moi c'est les gares qui sont à la fois mes paradis et mes enfers. 
Moi c'est les gares.
G A R E à vous, j'ai la main sur le stylo et je vais dessiner une gare. 
Celle qui sera sans trains.
Celle qui sera sans départs ni retour.
Une gare verticale, en lien direct avec le ciel et la terre.
Une gare ou les voyageurs voyageront toujours seuls, sans partager leurs bacilles dans des compartiments cloisonnés.
Dans ma gare, le voyageur y croira, il oubliera le mensonge sans le dire. 
Ma gare est mes mots et mes trains sont des stylos.
Je ne l'aurai pas par des artifices aussi doux qu'un baiser de départ de quais. 
D'ailleurs, on en donne pas des baisers de départ de quais quand on sait ce mensonge.
On reste juste là, comme la gare. 
Froid et sec. 
Immense et solitaire.
C'est comme demander au vent de souffler à la verticale et plus à l'horizontale. 
On devrait jouer du Chopin dans les gares.
Oui, du Chopin...

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Elle vient de partir pour Orléans dans un train qu'elle avait réservé bien longtemps avant de venir me voir. 
Elle va en voir un autre.
Elle ne peut rester là ou elle est sans sentir sur elle le poids de la mort.
Thibaut n'est plus là et avec lui César non plus.
Reste moi et Mickaël ; Octave et Marc-Antoine.
Un jour elle m'a fait remarquer que dans son prénom, il n'y avait pas de 'L' et que par conséquence, il ne pouvait pas s’envoLer... Elle parlait de Thibaut. Théorie lacanienne à laquelle je ne donne que peu de sens.
Laurie, NicoLas, NathaLie, MickaëL...
Nous on en possède tous un d'L, tous une d'aile. Et la mon aile est bancal car elle n'est plus avec moi.
Vol dans le ciel à la façon bancale des Albatros.
Je ne vous ferai pas l'insulte de jouer du Baudelaire, mais je ne peux m'empêcher de penser à lui en pensant  à eLLe.
César n'a pas d'L non plus, tous comme Marc-Antoine et Octave.
Cléopatre eLLe en avait une d'L, ce qui peut aussi expliquer qu'elle n'a pas réellement réussi à s'envoler, qu'elle est resté attaché à la corde qui elle même était attachée à la poutre. La langue du cobra qui a insidieusement glissé en elle le venin d'un départ sans arrivé.
Triste histoire, je vous l'avais dis dès mes premiers mots.

Le silence éternel de ces espaces infinis m’effraie («Pensées», Blaise Pascal)-  « L’homme dans la nature », Gallimard – Le Livre de Poche, 1969, p.p. 58-60)

88-. Quand je considère la petite durée de la vie, absorbée dans l’éternité précédente et suivante, le petit espace que je remplis, et même que je vois, abîmé dans l’infinie immensité des espaces que j’ignore et qui m’ignorent, je m’effraie et m’étonne de me voir ici plutôt que là, pourquoi à présent plutôt que lors. Qui m’y a mis ? Par l’ordre et la conduite de qui ce lieu et ce temps a-t-il été destiné à moi ? Memoria hospitis unius diei praetereuntis (*).

89-. Pourquoi ma connaissance est-elle bornée ? Ma taille ? Ma durée à cent ans plutôt qu’à mille ? Quelle raison a eue la nature de me la donner telle, et de choisir ce nombre plutôt qu’un autre, dans l’infinité desquels il n’y a pas plus de raison de choisir l’un que l’autre, rien ne tentant plus que l’autre ?

90-. Combien de royaumes nous ignorent !

91-. Le silence éternel de ces espaces infinis m’effraie

Tout ce que je connais est que je dois bientôt mourir («Pensées», Blaise Pascal)-  « Contre l’Indifférence des Athées », http://www.penseesdepascal.fr/III/III1-moderne.php

"Je ne sais qui m’a mis au monde, ni ce que c’est que le monde, ni que moi‑même.
Je suis dans une ignorance terrible de toutes choses. Je ne sais ce que c’est que mon corps, que mes sens, que mon âme et cette partie même de moi qui pense ce que je dis, qui fait réflexion sur tout et sur elle‑même, et ne se connaît non plus que le reste.
Je vois ces effroyables espaces de l’univers qui m’enferment, et je me trouve attaché à un coin de cette vaste étendue, sans que je sache pourquoi je suis plutôt placé en ce lieu qu’en un autre, ni pourquoi ce peu de temps qui m’est donné à vivre m’est assigné à ce point plutôt qu’en un autre de toute l’éternité qui m’a précédé et de toute celle qui me suit.
Je ne vois que des infinités de toutes parts qui m’enferment comme un atome et comme une ombre qui ne dure qu’un instant sans retour.
Tout ce que je connais est que je dois bientôt mourir, mais ce que j’ignore le plus est cette mort même que je ne saurais éviter."

LA TRAVERSÉE

3.
Entre poésie et effroi.

On embarque.
Les voitures se suivent à la queue leu-leu du quai au ferry. Elles forment la queue d'un long serpent qui serait couvert d'écailles de fer. Quetzalcóatl moderne... Le temps est beau. La nuit claire est rafraîchit par un léger vent. A la douane, le policier a commencé par me parler en anglais sans échauffement, comme ci cette langue était pour moi la plus naturelle du monde. Lorsque j'ai ouvert le coffre il a rigolé franchement. 'Fuittttt, you're musician ? No, i'm an apprentice. I begin'. Et on a détaillé à la louche ce qu'il y avait dans mon coffre. Bric à brac comme dans les navires marchands d'il y a pas encore deux siècles. Ceux qui de Saint-Malo se rendaient dans le grand Nord, « le pays de Caïn »... Il a du sentir en moi le pauvre type à plein nez, car il ne m'a pas fait passer le contrôle suivant. Pas la peine de montrer ma carte d'identité dans les box. Et me voila dans la queue du serpent, parmi d'autres personnes, français, allemands, belges, néerlandais et anglais mélangés.
Seul signe distinctif, la plaque d'immatriculation.

Alors pour patienter je me met dans l'ambiance. Je sors le réchaud du coffre et je me prépare du thé à la menthe. Je suis installé devant ma voiture sur le sol. A mes pieds se trouvent différents papiers qui doivent rythmer mon voyage. A la volée ; Robin Hood festival, Nottingham Forest versus Bristol City F.C., Gulliver's Travels to Edinburgh...
Au dessus de moi, de noir un ciel étoilé s'étend sur son infini.
Il me semble absolu.
Et la machine à souvenir se remet en marche, je voyage de nouveau sans bouger.
Belle-île en mer.

On avait abandonné la voiture sur le continent et on avait aussi prit un ferry direction une île.
Sac au dos ; on avait randonné pour en faire le tour ; chose jamais réalisée au final par ma faute.
Faut dire que le sac était lourd.
La bouffe, la tente de 3 kilos, les vêtements et mes deux inséparables livres de voyage...
Comme un couillon d'amour je me pensais suffisamment fort pour tous porter !!! Pour nous porter !!! Pour nous emmener dans des au-delà aux senteurs d'aventures.
A défaut d'Orient ou d'histoires aux senteurs de rococo, se sont des hémorroïdes qui ont eu raison de ce voyage et de ma force physique.
Pourtant on avait pas abdiqué. Non. On avait alors planté la tente à Le Palais. Nom royal comme il en faut pour un camping peuplé de jeunes gens aussi noctambules qu'alcoolisés.
On s'était sédentarisé et à l'aide d'un scooter, on en avait fait finalement le tour de cette île.
Et si c’était à refaire, je le referais. Mais je partirais par l'est et non plus par l'ouest. Les côtes de Belle-île sont moins sauvages par l'est, plus dociles... Sauzon fut pour moi huit kilomètres de soif et de pentes abruptes.
Certes, le soleil a rendu l'île idyllique mais notre couple n'y a pas survécu.
On est mort là-bas en quelque sorte.
Avec le recul je comprends mieux « la presqu’île » de Gracq. On garde un pied sur le continent. Une île c'est sauvage et apprivoisée à la fois. Sauvage par le voyageur, apprivoisée comme une prison à ciel ouvert pour celui qui y vit.
Quoiqu'il en soit on n'en revient pas le même lorsqu'on visite une île.
Y'a un prix à payer et il a souvent le goût du sang.

Darling, darling, un groupe d'anglais passe à proximité de moi et me ramène violemment à la réalité. Je me demande si les ferrys voguent eux-aussi à gauche. Si je vais m'en sortir sur la route. Oui, j'ai l'esprit fonctionnel.
Un coup de concept et j’oblitère les soucis. Là est l'avantage, là est l'inconvénient.
Avantage car lorsque ainsi je me retrouve seul, je me sens vivant. La boite à peur qui est dans mon crane se branche sur la vitesse des fantasmes et je rêve à des devenirs en au-delà.
Mais lorsque le téléphone sonne et qu'une réalité instable me rattrape, je perds pieds et sources - j'éclate.
Et lors, il ne me reste plus qu'à fuir ; runaway, runaway, runaway...

On se met en branle et les véhicules pénètrent dans le ferry. Ils me font songer aux langskip des Vikingr. Je met la voiture en prise et sort de mon hôtel (ou cercueil au choix) pour m'installer sur un siège face à la mer. La vacuité de cet espace infini m’effraye.
Un doute s'empare de moi. Que fais-je ici ?
Pire, que penser des gens qui prennent le tunnel et passent sous cette mer ? Sous cette mer le voyage doit ressembler à une partie de poker jouée par des aveugles. Les voitures sont les cartes, leur conducteurs les mises. Et moi qui là joue ma traversée à pile ou face comme Pascal pouvait parier sur l'existence de dieu. J'ai hâte d'être en Angleterre. Terre des angles.
Ce tunnel est une hérésie. Les touristes entrent là-bas comme des taupes dans le noir, sans panache, sans rien voir de leur voyage. Étrons sur rails qui sortent de l'anus d'un géant en forme de tunnel pour aller s'ébrouer et dépenser leurs pounds dans la City.
Une City, j'en verrais moi aussi ; mais elle s'appellera Nottingham , pas London ; City of Nottingham même qu'il parait. On verra.

Second contact avec des anglais directement dans le ferry. Ils jouent à des jeux de hasards. Je ne comprends pas pourquoi et comment ces gens peuvent dépenser ainsi leur argent. Je me dis qu'ils sont riches et qu'ils le font car ils le peuvent. Plus tard comme vous le verrez vous aussi au travers de mes mots, dans le train qui me mènera de Newark-on-Trent à Nottingham. Si les anglais jouent autant c'est qu'à notre différence ils ne sont pas libres.
Freedom et Liberty.
Dans leur langue il y a deux mots pour une seule idée. Diviser pour mieux régner. Et alors, ils souhaitent acheter leur liberté par ces jeux.
Comme-ci le paradis pouvait s'acheter ; comme si il pouvait exister...
Réfléchissez y à deux fois. En France, la liberté est emprisonnée dans un seul mot. Enfermée mais bien définie. Ma liberté est ce qu'elle est, ce que j'en fais. Maintenant, mettez vous la tête dans celle d'un anglais. Freedom, Liberty, que choisir ???
Freed (libre) om (sur) Liberty ( libertas, de liber, libre) ; et sans encore trifouiller plus loin leur étymologie. On sent ici dans ce peuple l'influence romaine sur un esprit angle et saxon. On voit bien que leur freedom n'est pas notre liberté. Qu'il est autre. Dès lors, je me dis que ce voyage chez les angles et les scots pourra peut-être me permettre de découvrir ce mystère.
Les vagues me bercent et peu à peu je m'endors.
La banquette des ferrys n'est pas celles des anciens drakkars, elle est moelleuse.
Je sombre.

Il est de nouveau minuit quand j'arrive à Dover.
Magie du décalage horaire. Ma voiture roule plus que facilement à gauche que je ne le pensais. Faut dire qu'elle est de marque japonaise, elle a l'habitude. Le périphérique londonien que je craignais est désert ; je le traverse facilement. Comme un enfant perdu dans le noir, je m'extasie sur les lumières qui émanent de la capitale. Puis je me dis que cela ressemble au périphérique de Lille en plus grand. Mon excitation retombe. Jusqu’à la Tamise ou un tunnel m'absorbe sous terre. Et quel tunnel!!! Je repense aux gens de l'Eurostar et je vois la sortie du shuttel arriver. J'ai passé Londres. Je suis fatigué. Sur une aire de 'Services' à quelques miles au sud de Cambridge je m'endors dans ma voiture.
Pour le moment sur le siège arrière.
Il fait bon dans la voiture, j'ai une couette sur moi. Le silence m'envahit, je clos mes yeux pour juste  pour deux heures, au dessus de moi les étoiles brillent.
Sous le regard bienveillant de la lune et des caméras je me sens étrangement bien.

Spoiler:

Tigrulette a écrit:Il me fait un peu peur ce topic

Qu'a t'il bien pu arriver à l'enfant don qui chante ? Moi je suis sûr qu'il est encore bien là, caché quelque part....

Tout doux, tout doux ...

Ours de la MAZ a écrit:Qui es-tu ? Es-tu un signe ?

Ours de la MAZ a écrit:"anima triste"

Les bras de mer sont doux et chauds
tes bras…. ahhhh tes bras
ils donnent sens à la beauté
tes bras
et tu es entrée dans ma vie
légèrement étrangère

comme une comète

suivant une lune qui monte
et qui descend
le long des marées

et tu as fait claquer un coup de foudre

chantant
dansant
à l’orée d’une berge perdue
tu ébranlerai plus d’un Homme
Mais je ne suis pas un homme…
me noyer en mer
entrer dans les embruns froids et piquants
maudit placenta ou les cargos se rendant dans l’autre pays déversent nonchalamment leurs lots d’immondices

Je devrai m’en aller simplement écouter Chopin…

Ours de la MAZ a écrit:Qui es-tu toi qui voient en ces réseaux urbains de longues liaisons méphitiques, carcinogènes et délétères.

Monstre qui par moment enfante un hymne à la joie à nul autre pareil.

Spoiler:

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Le Don qui Chante a écrit:.../...J'ai besoin des autres pour vivre mais je ne sais pas vivre avec eux. Y'a paradoxe. .../...

Ours de la MAZ a écrit:Et si l'expression les "autres", les "autres gens"... était remplacée par "quelques personnes", "quelques rares personnes", nous passerions des grands nombres indéfinis à de l'individualité, de la statistique à l'arithmétique.

Spoiler:

Spoiler:

Toi:

Dédicace de Ridan pour Parisette  

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poule au pot...:

Midi apparaît sur l'horloge numérique de la piscine, on va aller manger chez mes parents.

Spoiler:

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Le Don qui Chante a écrit:
C'est mon dernier enterrement. Promis, juré. Plus jamais, la mascarade pour moi. 

Je suis entré dans le hangar comme une voleuse et j'ai pris soin de bien fermer la porte.
Personne n'entre dans ce hangar. Il est là, sert de débarras mais personne en réalité ne le voit.
J'ai soigneusement évité Christine. De toute façon elle ne pouvait pas me voir, elle n'était pas là.
Si je me sentais observée par des forces qui me dépassent. Et dans quelques temps je pense que je vais me lier à elle à la façon éternelle. Un peu comme ci mon spectre prenait consistance.

Il y a à quelques années près trente ans que je suis sortis de ce monde intra-utérin ou je mettais réfugié lors d'autres vies. Car je crois en ces vies passées et intérieures. Mon père est mort d'un cancer. Moi je meurs d'un abcès de vie.