NO FLOOD l'antre à fata (un beau merdier entre nous soit dit...)

Quand cette foudre est tombée elle a rompu le socle du moi. J'étais dur comme une pierre et soudain ce bloc s'est liquéfié comme un sachet de thé dans l'eau. La foudre est restée à l'intérieur, elle est là tapie comme une force qui enfle et je suis habité de ce cri. Quand je l'endors en faisant longtemps mine de l"ignorer, je me sens vide et vain. Je ne me sers à rien. Je regarde tourner les aiguilles. je suis au milieu d'un lac, sans rames, sans aucune risée et sans le moindre souffle de vent. Dans un crépuscule suspendu.
Mais si elle se réveille, cette flamme dévoreuse, alors j'ai envie de hurler tant cette ferveur que je porte arde. Je ne sais pas gérer cela.
C'est un cri que je m'épuise à contenir.
C'est comme un élastique qui n'en finit pas de se tendre, de se tendre depuis des décennies. Et qui quand il lâchera me jettera droit au fond des cieux.

L'eau clochette son chant.
Et même la lumière sur les cristaux des gouttellettes produit le son de la limpidité.
Je voudrais ouvrir mon cœur, laisser s'envoler la flamme qui l'habite,
pour qu'elle rejoigne son soleil.

Je voudrais m'allonger dans cette clairière,
m'abandonner, être à l'état de souffle
parmi les fleurs. Qu'elle est cette folie qui m'habite ?
Cet enfant qui croit tout, espère tout ?

La rivière au chant d'étoiles, cette continuité de la lumière,
ces sonorités qui me ravissent et me purifient,
le geste de la beauté qui nous réconcilie,
je ne peux pas m'en séparer.

Le ciel produit une atmosphère lydienne,
clochetis, présences, souffle infini,
rumeur sans borne, immense vague
qui emporte le temps,
Allongé là, nu,
dans cette clairière nuitamment
je dérive entre les astres.

Il me suffit de suivre le chemin des yeux pour partir.

*

Le lac ensorcelé par la lune:
révèle un dépôt de lumière ancienne.

*

Tous ces livres posés là
curieusement silencieux.

*

Les herbages, allongés dans le vent
qui emporte mon âme vers l'horizon.

*

Mon pas est plus léger
quand je monte dans la montagne
que lorsque je descends vers la ville.

*

La vocation de la flûte
est de conter l'histoire du vent.
Que la flûte rossignole !
Ça vaut bien tous les temples.

*

Mon âme m'échappera,
elle s'élancera
un bien beau jour
vers son amour.

*

55 ans, et le monde, je ne m'y fais toujours pas. On dirait un garage où des gros bras donnent de la voix en trainant des pièces de métal qui ripent et grincent par terre. Ça me griffe l'esprit.
Cette machinierie qui est entrain de devenir peu à peu un univers d'horlogers méticuleux dans leurs combinaisons blanches, comme des bourreaux chinois, c'est ce qui me vient à l'esprit, a comme nouveau tortionnaire le "technicien".
Je partirai d'ici sans avoir compris ce que je suis venu y faire. On n'est pas fait pour se comprendre. je me fais discrêt et je trace vers la mort -essor - en ne m'engageant à rien, pour être sûr de ne pas m'alourdir, m'empesantir de "devoirs".
Les gens ne me comprennent pas et ce que je comprends d'eux est incompréhensible. L'homme est cet être qui fait tout pour être malheureux afin de préserver un orgueil qui ne le mène à rien qu'à la solitude et au désespoir.
Je ne sais pas vous, je n'ai jamais réussi à m'habituer. j'ai l'impression d'avoir été enlevé par une tribu de sauvages et de brutes. Et je les trouve encore plus méchants que bêtes. Bêtement méchants et méchamment bêtes.
La furtivité m'est naturelle. Quand il le faut je sors dans leurs rues; ma capuche en hiver cache mes traits, mes vêtements sont passe-partout, je marche tête baissé et l'ouie aux aguets. j'entends tous les bruits en fer qui vrillent et les voix d'enfants couvertes par des moteurs puants. Je vis les traces de fumées des avions dans le ciel comme une défiguration. Un signe de possession. Quand aux tintammarres mécaniques, ce sont des viols de mon intimité mentale. J'ai toujours vomi ces prothèses pour mollusques que sont les machines.
Il y a les "officiels", ceux qui sont des autorités dans ce lupanar qui feint d'être organisé. Ceux-là je les fuis. Je voudrais brûler tous mes papiers - qui ne disent rien sur moi - effacer toutes mes empreintes, ne jamais être descendu dans ce caveau malodorant.
Il faudra un jour qu'on m'explique ce que je suis venu faire ici...
Je vis reclus en évitant tous les bienfaits de mes contemporains. Ma pensée libre s'envole vers d'autres cieux.
"Nous n'avons pas les mêmes valeurs." Dans ce confit de merde, je veux faire pousser des fleurs.
Fermez les yeux, bouchez vos narines, bouchez-vous les oreilles, habillez-vous de blindage, vous voici dans "le monde moderne" dont les abrutis sont si fiers.
Ce qui n'est pas naturel n'est pas humain. C'est dire dans quel exil on traîne notre idéal !
Vos rêves sont mes cauchemars. Un jour, vous me le paierez.

*




*

Je touche la substance du rêve que fait onduler la musique.
Cette eau impalpable reluit, pareille à la buée d'une cascade.
Comme une robe d'âme.
J'ai tant donné pour ce calice rempli de lumière,
Pour entrer dans ce temple d'or de douze pierres bâti,
Plus recueilli qu'une clairière
Vaste plus que l'univers.

Les arbres brillent comme de l'émeraude, une émeraude végétale,
Et nous restons ravis, suspendus par l'étincellement du chant de l'eau.

Je touche la substance de la musique que fait onduler le rêve.
Purifié par l'amour.
Mon cœur flambe, sa clarté est celle du rubis.
J'ai tant donné pour que cet écrin conserve cette étincelle venue des cieux,
Quand le dedans deviendra le dehors,
Ma flamme libérée m'envellopera de son halo.

Rivière frissoneuse, rivière au froissé musicien.
Et les arbres en écho dans le vent, qui clochettent.

J'inventerai la poésie magique. De là l'horizon sous nos yeux s'étendra.
Devant nous il sera pareil aux signes qui chantent dans les pages d'un grimoire, posé sur un lutrin.

Nous avons besoin d'espace, nous avons besoin d'être en paix dans les prairies,
nous avons besoin de nous connaître autour du feu et de danser sous les étoiles.
Les rues nous pétrifient.
Seule la brise nous désensorcellera de ce sort de poussière et de rouille.

Nous voulons retrouver les ailes de la liberté. Nous voici privés de tout enchantement, nous voici emboités.
Dieu étendit la nature
Le diable étend la machine.
Nous voulons de nouveau caroler dans les clairières vernales
épanouis et ouverts parmi les fleurs.




Sentez-vous les fleurs ? Celles qui tremblent de rosée juste de l'autre coté de ce voile de temps ?
Sentez-vous leur force qui darde, assoiffées de vie ?
Voyez comme nous leur ressemblons
quand nous nous efforçons vers la lumière,
quand nous voulons conserver la pureté de nos cœurs
pour comme elles flamboyer.

Je connais de ces fleurs phosphorescentes qui luisent
dans les clairières inconnues
au centre de la nuit
alors que l'univers tournoit
autour d'une perle minuscule.

Je sais que le rideau obscur de la nuit
se déchirera un beau matin
et que par cette déchirure
se répandra enfin la lumière
infinie.


C'est juste cela: penser en couleurs dans un monde qui pense en noir et blanc.

Moins le blanc est intelligent, plus le noir lui paraît bête.
(André Gide, "Le voyage au Congo", 1926)

La fille au désir d'orchidée, jonchée de pétales; reçoit le soleil.
On entend la mer qui la caresse. On entend la pierre qui pense.
Sous l'écume, vague à vague soupirs, et le sel brûlant,
son long souffle rejoint l'azur.
La porte tourne avec silence, le lit somnole, le couple est rose.
Au-dehors le couchant s'éteint et la soie sussure.

Plus loin sur la plage un poête
met ses pas dans les pas de toutes les errances,
il se voit aquarelliste,
il s'entend violoncelle,
la fumée à ses lèvres emporte ses rêves.

La fille au visage sérré remonte une rue bleue et grise
dans la dureté du tungstène,
mais son âme volatilise
des buées de pâmoison qui court le long des murs dormants.

Le poête égaré la croise sous le dais d'un néon
dorée et songeuse, environnée d'odeurs,
il la veut épouser.
Elle est d'une nudité cramoisie, sa peau perle, sa bouche fruite,
ils s'aiment d'un feu qui éclabousse la nuit,
etincellent l'un contre l'autre, et la nuit reflue.

Dans la chambre à coté
la fille au désir d'orchidée
les entend et s'éveille.

Tandis que sur la grêve des enfants courent nus
et que les étoiles se glissent dans les rêves
de ceux que le plaisir a fourbu.

Un piano brun, à la voix trainante, ponctue l'ennui. Je dormais alors dans une sorte de grenier de l'autre coté du balcon. Il y avait ce piano, et toujours on m'a dit : "Impossible, il n'y a aucun piano dans l'immeuble". C'est triste un piano pour les enfants solitaires.
La vie était en noir et blanc. Mais il y avait de ces moments de complête concentration pour la fabrication de fusées en légo dont je ne trouvais jamais la forme assez aérodynamique - et on me reprochait de ne jamais suivre les plans fournis. Significatif: je recherchais dejà cette fuidité et l'absence d'effort.
Je ne me souviens pour ainsi dire de rien que de ces longs moments silencieux durant lesquels je créais des mondes.
Je ne respire qu'une fois le temps oublié, perdu de vue.
Il y avait des ombres dérangeantes: ma famille.
Il y avait cette géhenne déjà qu'on appelle l'école dans laquelle on m'enfournait et où je mourrais d'ennui et de tristesse.
Que c'est vieux !
Que c'est amer.
J'étais voué à m'évader.
Je ne me souviens que d'une couleur de bois sombre, d'une ville incolore et d'une salle de classe obscure à l'ambiance vénéneuse.
D'une enfance au shéol.

J'étudie les propositions de la science, du progrès. Celles du libéralisme ou du socialisme. Du bouddhisme ou du paganisme. Et autres.
Et je ne vote pour aucun de ces mouvements. L'offre ne me convient pas. En matière de bonheur, c'est loin en-dessous de mes ambitions, ça manque de tout, c'est si limité. Tant d'efforts pour presque rien...Non.
je ne peux peut-être convaincre le monde de cesser de se contenter de si peu. Mais le monde ne me convainct pas non plus, bien au contraire...
Et plus j'en apprends, et plus on m'en dit, et plus je sais que tout cela n'est qu'un incertain tâtonnement dans la nuit.

Ecoute Ô mon cœur le cristal de cette musique, comme une voix venue de toi. Soudain l'émotion diaphane ouvre des horizons de perceptions et annonce un espoir tout là-haut à la toute fin de la vie. Je serai là au bord du vide, avec mes forces défaillantes.
Je me laisserai tomber - au sens où je renoncerai à me battre plus longtemps.
Déjà pour moi la force de gravité de ce qui a tant d'attrait pour tous me semble un vieux jouet brisé.
Je désire la mort à cause de ses promesses. Comme si elle devait consister enfin en un accouchement de mon âme.
Je ressens cette "prégnance" en moi, ce suspens, cette tension. Elle est comme la promesse d'un essor.
je veux "rendre l'esprit", le rendre à son espace naturel. L'affranchir et le laisser partir, entrainé sur cette toute autre orbite que le poids du monde n'infléchira plus.
C'est là parole de solitaire.

La société, le monde réclament notre foi. Mais si notre cœur désespère de ses promesses, et se désengage, que lui restera t-il ?
Déjà cette planète n'est qu'une épave. Pourquoi devrais-je m'investir pour cette poubelle, et "travailler" pour rajouter de la mort à son agonie ?
Je n'en n'attends rien. Ses slogans sont les braiements d'un ivrogne égaré dans un cosmos indifférent.

Spiritual love spiritual love spiritual love
That's what we want
Spiritual love spiritual love spiritual love
That's what we want
Spiritual love that's what we want
Spiritual love that's what we need
Spiritual love that's what we always wanted
Spiritual love spiritual love
And we're living in a waste land with a cancer
So deep rooted in the hearts of all men
Whatwe need is a little miracle
Well here is comes
Spiritual love ah the spiritual love
Spiritual love for the good of man
Spiritual love we want a spiritual love
Spiritual love for the spirit of the man
Spiritual love in this world full of politics
Spiritual love in a world full of leaders
Spiritual love we want a spiritual love
Spiritual love we want a spiritual love
And he said I love you
And I said I love you too
To free the world it's an emotion away
To free the world you must free your mind
To free the world in an emotional way
To free the world from the blind leading the blind
Spiritual love ah spiritual love
Spiritual love we want a spiritual love
Spiritual love sing it loud for the spiritual love
Spiritual love that's what we want
To all my enemies
To the power crazed dictators
To all the far flung legionnaires
To all the empty cynics
To all the negative forces in the world
To the non-believers
To the corporation owners
To their guilt ridden sleepless nights
From the seven oceans (poetic license)
From the beautiful mountains
From the birds in the sky
From the animal kingdom...

Dave Stewart

One World

Some of us live like princes
Some of us live like queens
Most of us live just like me
And we don't know what it means
To take our place in one world
To make our peace in one world
To make our way in one world
To have our say in one world.

If you ain't got two words to say
Then I can't talk to you
No use crying, there's been no crime
I say it's just the way the wind blows
Just the name of the game
The way of the world
The way of the world
Just the way of the world
Just the way of the world.

Cold and lonely, cold and lonely
Cold and lonely world, for some
Cold and lonely, cold and lonely
Cold and lonely
Just a cold and lonely world for some.

There's one world, like it or not
There's one world, believe it or not
There's one world
There's one world, leave it or not
One world, like it or not
There's one world.

Some of us live like princes
Some of us live like queens
Most of us live just like me
And we don't know what it means
To take our place in one world
To take our place in one world
To make our love in one world
Make our way in one world
One world, one world.



1. Dealer
2. One World - 4:58
3. Smiling Stranger - 9:09
4. Big Muff - 12:38
5. Couldn't Love You More - 19:08
6. Certain Surprise - 22:15
7. Dancing - 26:08
8. Small Hours - 29:52

Voilà qui illustre à merveille le comportement de certaines personnes ici. Sur bien des points je suis déçu par les réactions que suscitent mes partages. Je sais bien que l'histoire a souvent été un contre-témoignage quant à l'idéal que je défends. Mais la même histoire n'a t-elle pas vu TOUS les idéaux déviés tôt ou tard par des personnes qui s'en prévalaient ? Tout ne procède t-il pas par élans, puis élans déviés, puis retours à la marche normale ? Je m'attendais à bien plus d'ouverture d'esprit, de curiosité, d'appétit de partage que je n'en trouve ici où les travers typiques des forums sans surdoués prennent le pas sur de réels échanges. Le caractère obtus, étriqué, insincère et inculte de bien des réponses qu'ont obtenu mes "propositions" est identique à ce que j'ai pu observer sur des forums où les partis-pris irréfléchis et les lieux communs s'en donnent à cœur-joie. Vouloir éviter la mainmise de je ne sais quel fanatisme ou prosélytisme n'oblige tout de même pas à être stupide et buté - à moins qu'on ne sache pas être autre chose...La négation par principe du geste sincère est le seul domaine dans lequel leur soi-disant intelligence s'exprime !
Je ne peux pas parler de moi sans parler de ce qui me fonde. Je ne peux pas faire l'impasse sur mon cœur, compris comme le moteur de ma pensée, pour me contenter de décrire la litanie des caractéristiques concernant une zébritude qui serait indépendante de ce sur quoi elle s'exerce. je ne le célerai pas, la joyeuse surprise de rencontrer une intelligence vive et féconde a été beaucoup moins fréquente que la tristesse d'être contredis par une médiocrité et une inculture qui tirent tout vers le bas.
Cette "schizophrénie" n'est pas mon fort. Il y a des zèbres mathématiciens, littéraires, artistes, pourquoi n'y aurait-il pas de zèbres mystiques ou théologiens, étant entendu que l'une des caractéristqiue des zèbres est la quête de l'absolu et de la vérité ?
Je suis fatigué de la bêtise aveugle qui croit remporter une victoire quand elle a étendu sa cécité aux autres, et croit ainsi se donner raison.
J'ai la nausée en face de ces tartes à la crêmes éculées qu'on ose présenter comme une pensée personnelle. La bêtise me rend malade. C'est cette savantise scolaire et binoclée qui pérore sans fin en accumulant les redites et les idées préconçues et revendique l'originalité d'une "réflexion" digne d'une revue de gare.
Ces gens-là, ils se reconnaîtront peut-être, et d'ailleurs sans doute même pas, n'apporteront jamais rien ni à eux-mêmes ni aux autres. On a l'impression de dialoguer avec une caisse automatique, un enregistrement. Ils radotent, se mordent la queue et affirment se servir de leur intelligence. Ils récitent, ce sont les perroquets mécaniques d'un système qui est enfermé dans des principes-camisoles et des fixations stéréotypées qu'un 50 de QI suffirait à exprimer.
On a l'impression d'atrapper par la queue une chien qui passe quand on veut échanger avec certaines personnes.
Bêtise, ignorance, fixité intellectuelle, obsessions étroites, stéréotypes irréfléchis, partis-pris confondus avec une opinion...
Je ne m'attendais pas à trouver cela sur un forum de surdoués. Et pourtant c'est le cas.
C'est bien dommage.
Que dieu nous protège des imbéciles et des abrutis. Amen.

En 2009, j'ai participé à une convention charismatique interconfessionnelle d'une semaine (avec des cathos, des évangéliques, des réformés, des pentecôtistes, tout ce qu'on veut) J'étais aux prises depuis des décennies avec une dépression qui a commencé quand je devais avoir quatre ans. J'ai pris des médicaments toute ma vie. Même rempli parfois de la Grâce, ma depression continuait. Les dernières dix années s'étaient passées dans un réveil très violent de cette dernière et j'étais à bout de forces. Je traversais mes journées les dents serrées. La convention touchait à sa fin et j'assistais à la dernière réusion, très inquiet de devoir reprendre ensuite ma vie normale, plombée par ce mal-être épouvantable. Le dernier intervenant sur l'estrade venait de la Martinique. Il parla pour un peu plus d'une heure, alors que certains participants préparaient déjà leur départ. A un moment de son enseignement, pour illustrer un propos que je n'écoutais que vaguement, il lu ce passage concernant Jésus": "Il les guérit de toute maladie et de toute LANGUEUR." Dès l'instant où ce mot fut prononcé , je sentis qu'il m'était adressé directement, comme si ce mot m'avait secoué, sauté aux yeux, et la certitude absolue qu'il m'était adressé avait une telle force qu'il m'était impossible de l'ignorer. Dans ces réusions, les chrétiens prient les uns pour les autres selon la phrase de Marc 16 "Ils imposeront les mains aux malades et les malades seront guéris". Je m'avançais alors vers un binôme et leur demandais de prier pour moi, sans préciser la raison de ma demande pour éviter d'influencer leur prière. Je me suis contenté de dire: "Jésus m'appelle, je ne sais pas pourquoi, mais me voilà." Ils se contentèrent de m'imposer les mains AU NOM DE JÉSUS (et surtout pas en leur nom propre comme le feraient des "manipulateurs d'énergies" - et quelles énergies, venues de qui, Ô malheureux ?) Je sentis aussitôt un souffle d'air fraîs, preque mentholé SOUS mon crâne et non pas dans mes cheveux, à l'arrière de ma tête. Un massage du cerveau ! Mon cerveau massé par un courant d'air frais. Comme un zéphyr délicieux et "joyeux".
Une paix m'envahit telle que je ne pouvais me tenir debout qu'avec difficulté. Quand la prière cessa, au bout de trois minutes à tout casser, je rejoignis ma chaise avec grande peine, "écrasé" en quelque sorte par une paix d'une intensité gigantesque. je me laissais tomber sur la chaise, mais impossible de rester même assis. Je m'allongeais alors sur le sol, totalement abandonné, et fermais les yeux, me laissant totalement faire.
Cela dura quelques minutes puis je me rassis péniblement. Il faisait très chaud, nous étions sous un chapiteau dans le midi en pleine journée.
Au bout d'une dizaine de minutes, je résolus de me rendre vers les douches. Avec sur les lèvres un sourire béat, je me dirigeais tant bien que mal vers mon objectif, avec le sentiment de me mouvoir dans de la poix tant la paix était dense, puissante, intense. Finalement j'arrivais devant les lavabos pour me rafraîchir et levant les yeux je me regardais dans la glace. Et là je reçus un choc: Je ne me reconnaissais pas !
Certes le miroir me renvoyait bien mes traits, tout y était, mais quelque chose d'indéfinissable avait radicalement changé, je n'étais absolument plus le même. j'avais cette expression que l'on voit dans les bandes déssinées pour exprimer une surprise intense; les lèvres formant un rond.
Je ne voyais pas en quoi je n'étais plus le même, mais c'étais un fait: c'était un visage absolument semblable, et pourtant totalement différent !
J'en suis arrivé à la conclusion que ce qui avait changé n'était pas mon visage, mais le regard que je portais sur lui.
Je ne dis rien à personne dans un premier temps, sauf à mon épouse.
Depuis ce jour, l'envahissement de la dépression a complêtement cessé. Je rappelle que cela eu lieu en 2009. J'ai arrêté une partie de mes médicaments - qui pourtant auraient nécessité un sevrage - sans aucun effort, et n'ai plus connu les affres de la dépression depuis ce jour. j'ai rendu témoignage de cette guérison l'année suivante sur l'estrade du même chapiteau.
La parole: "il les guérit de toute maladie et de toute LANGUEUR", j'en ai vécu dans ma chair la parfaite véracité !

Souvent je semble colérique. Je bataille. Je me sens déchiré. Puis je m'en veux un peu. Mais ce matin il m'est arrivé quelque chose qui m'a paru expliquer cet état de fait.
Ce matin j'ai allumé un synthétiseur FM. j'ai des dizaines de milliers de patches de sons pour ce synthé. Tout le monde dormait encore et l'appart est assez bien fait pour que le son dans une pièce ne réveille pas tout le monde.

Et soudain je suis tombé sur une sonorité particulièrement délicieuse. Je me suis amusé avec en utilisant seulement les touches noires de mon clavier. J'ai rajouté juste un très léger tremolo au son de départ. Et j'ai laissé courir mes doigts sur les touches. Ce son était pour moi si suave, si subtil, si pur, si translucide que j'éprouvais au fond de moi, au niveau du diaphragme, une sorte de morsure de plaisir. J'ai gémi. Cela était si bon que je souffrais. Et j'ai dû arrêter de jouer tant la sensation de plaisir est devenue forte. Le plaisir était trop intense. Plus tard j'ai fait écouter ce son à mon épouse qui a eu ce commentaire lapidaire: "c'est chouette". Je n'ai pas relevé, mais "chouette" franchement, ce serait comme dire des nymphéas de Monet "Ah ouais c'est cool"...
Elle n'éprouvait pas du tout cette morsure.
Mais peu importe chacun est comme il est. Par contre, j'ai pris conscience de mon extrême sensibilité ! Je n'ai pas de peau sur mes nerfs, je suis à vif, je suis écorché, je suis dans une tempête de perceptions si puissantes !
Alors oui, ce que je perçois à l'horizon d'une réflexion, à l'horizon d'une pensée, d'une parole partagée ici ou ailleurs m'apparaît avec une telle clarté que je m'énerve de me rendre compte que je suis seul avec cette perception presque violente. Je m'énerve de voir que si peu ont conscience de ce qui pour moi est une évidence ! Et je me dis: " mais c'est pas vrai, ils le font exprès !".
Je dois intéger une fois pour toute que mon extrême sensibilité n'est pas forcément partagée. Qu'ils ne le font pas "exprès". Que je suis à vif, que mes perceptions, mes intuitions, ne sont pas tamisées, que tout me saute au visage. Que je suis sans arrêt bouleversé par ce qui pour d'autres ne serait qu'un détail banal...
J'ai finalement éteint mon synthé, je ne pouvais pas aller plus loin dans la perception de la beauté. Je suis allé au seuil de la souffrance, juste en écoutant un son qu'aucune mélodie ne mettait en valeur. Mon être tout entier était devenu un tympan.

Parfois ressentir prend le caractère d'une brûlure. Alors la parole qui jaillit est précipitée, ardente, se rapproche du cri.

Nous étions tout vêtus, lorsque nous nous sommes glissé dans la rivière apellée "Cheran". Nous ne pouvions pas savoir quelle était sa profondeur le long de son cours si tortueux et agité. Mais nous avons commencé à la remonter sous les frondaisons murmurantes, avec de l'eau parfois plus haut que la taille. Au début nous nous exclamions et criions comme le font les enfants, mais en avançant peu à peu, Patrick et moi nous sommes tus. Nos pieds glissaient sur les pierres que nous ne pouvions voir et par moment le courant était puissant. Nous nous taisions, partout autour se faisaient entendre les chants d'oiseaux, "le bruit des ombres", les feuillages murmuraient et l'eau chantait. Nous avons marché longtemps et le fond de la rivière devenait plus accidenté, et plus étroit et le courant forçissait. Nous étions en plein effort, mais conscients du privilège extraordinaire qui était le nôtre de pouvoir vivre ainsi engloutis dans la nature, sous ces arbres miraculeux, dans cette eau pure et froide. Et après des efforts héroïques nous sommes arrivés jusqu'à la cascade du Pissieu. Par les pierres luisantes nous sommes montés jusqu'à l'endroit d'où elle se préciptait en contrebas en bouillonnant en un bruit assourdissant. Que c'était dangereux ! Si nous étions tombés ici, loin de tout secours, loin de toute habitation, que se serait-il passé ? Mais nous étions exercés ! Nous étions capables de monter à plus de deux mille mêtres d'altitude en courant dans la pente, ce qui stupéfiait les autres marcheurs. Parfois nous montions au sommet de Rossane. De là la vue était infinie, et nous buvions du génépi volé dans le bar de Tony !
Mais ce jour-là, dans la rivière, dans le silence, j'ai passé un pacte implicite avec la nature, ma fée, ma fiancée ! Si elle doit mourir, je mourrai avec elle. Je l'ai épousée durant toutes ces années vécues là-haut dans ce village perdu. A rouler dans l'herbe alors que les dénivelés étaient vertigineux ! A courir sur les talons dans les éboulis, qui roulant sous nos pieds nous donnaient une vitesse folle !
Quelle femme magnifique et dangereuse était ma montagne !

*

Peu de connaissances, mais avec profondeur, valent mieux qu'une immense connaissance avec superficialité.

*

Pourquoi maximum de connaissances serait-il maximum d'être ?

*

Ce que j'éprouve et qui me traverse reste présent à moi comme un dépot. C'est un apport muet qui fonde mon identité.

*

Ne pas être follement amoureux une vie durant, c'est vivre à demi. Peu importe presque ce sur quoi se fixe cet amour. S'il n'est pas idolâtre, s'il te porte à te transcender, s'il ouvre sur l'éternité, aors nous accepterons ta parole comme étant celle d'un homme sage.

*

Avec l'âge, on se retire pas à pas de tout un tas de jeux qui nous semblent de plus en plus démodés et désuets. Ce ne sont plus alors les choses qui nous émerveillent, mais les êtres. Qu'ils soient créés ou incréés.

*

La marche de la société sera toujours la même, qu'elle soit ou non dotée d'une technologie extraordinaire. C'est dans le cœur des hommes que s'enracine l'avenir, pas dans les lieux de production. Même intubé de tout un attirail de systèmes perfectionnés, un injuste reste injuste.

*

Si tu veux changer le monde, regarde dans ton cœur, pas dans la sophistication des innombrables bidules qu'on nous vend comme un élixir de jouvence.

*

On ne devient pas sage de ce qu'on acquiert, mais de ce à quoi on renonce.

*

Le dicible n'est que l'écume de l'indicible.

*

Comme le corps le cerveau produit des excréments.

*

Ce que tu cherches n'est qu'en toi.

*

Ce que la philosophie me fait penser, c'est l'art qui me le fait vivre.

*

Aimons qu'il y ait des douleurs sans lesquelles nous ne saurions exister.

*

Les élements de la nature sont des symboles.

*

La beauté c'est le printemps plus l'innocence.

*

L'homme est aujourd'hui devant le monde comme un jardinier stupéfait devant un jardin dévasté.

*

Toute notre vie est un effort vers une métamorphose.

*

Comme s'il suffisait de crier "ni dieu ni maître" pour cesser de servir !

*

Les généralités sont des caricatures.

*

L'initiation consiste à connaître le sens des mots.

*

La pensée créatrice ne ride pas le front.

*

Souvent la volonté est l'ennemi de la réussite.

*

Ce n'est pas la linguistique qui écrit les meilleurs livres.

*

La musique dans un film est le menteur, la raccoleuse, la démagogie.

*

Maudire est un réflexe, pardonner un choix.

*

Je crois parce que Dieu seul est aux dimensions de mon désir.

*

Ceux qui voudraient amoindrir les Évangiles sont à mes yeux comme des sots qui voudraient diluer un diamant dans de la vase.

*

Il faut sans cesse leur rappeler que tout ce qui est possible n'est pas permis.
Il faut sans cesse leur rappeler que c'est toujours par un bien apparent que le mal nous séduit.

*

Cette civilisation est cancérigène.

*

On entend mieux une voix qui crie dans le désert qu'une voix qui crie le long du périphérique.

*

L'architecture contemporaine ressemble à des pissotières pour géants.

*

Je veux des réponses, non des explications.

*

Quelle valeur a ce qui passe ?

*

L'esclavage consiste à faire dépendre notre bonheur des ingénieurs.

*

Je doute que la conscience et l'agitation agissent de concert...


*

Trouver les bons mots pour exprimer une pensée peut nous éviter d'avoir à écrire un livre.

*

Je t'aime, comme un diamant la lumière,
comme un lys l'aurore,
comme l'oiseau une brise.

Je t'aime comme la mère aux premiers pas de l'enfant,
comme l'épouse à la voix de l'époux,
comme la voile le vent.

Comme un vieillard qui se tait
tout ridé de sourire dans le souffle de la colline,
je t'aime.

Comme l'assoiffé la cruche d'ocre je t'aime
comme le papillon la corolle, et l'abeille le suc,
l'agneau la brebis,
comme l'inspiré la lyre,
comme le peintre le jardin,
comme la paix le soldat,
comme le feu l'hiver.

Je t'aime comme l'infini,
comme les doigts sur la harpe,
comme l'embellie l'arc en ciel,
comme couve la colombe
et murmure la source dans le désert je t'aime.

Comme l'appel des étoiles,
le frou-frou de la nuit, et l'enfançon blotti qui respire,
trois fois je t'aime,
tu sais bien que je t'aime,
comme un cœur rallumé sous la buée des larmes.

Comme un réssuscité la vie, je t'aime.

A Mirabeau 1988.

Dans un dialogue j'exige la concision des termes.
Dans la poésie j'exige la concision des images.
On peut crier de manière sensée et compréhensible, n'en déplaise à Antonin Arthaud.
Rien de pire que ces termes faussement interchangeables qui créent la confusion, l'incompréhension et finalement le conflit.
Si on apprenait à écrire, on aurait besoin de dix fois moins de modération.
Les mots ont un sens. Je trouve redoutables les personnes qui utilisent un langage imprécis pour parler de sujets précis.
Un surdoué qui bâcle son vocabulaire n'a rien de différent d'un ignorant.
Les mots ont une puissance. Dans les mains d'un clown, cette puissance part dans tous les sens et provoque des blessures au petit bonheur la chance.
Un mot brumeux s'évapore et avec lui ce qu'il croyait dire.
Mais un mot de cristal demeure. Il est solide. Sur celui-là on peut construire une pensée.

Les mots ne sont pas des jouets. La parole crée. Je crois que certains peuvent tomber malades de la façon dont ils utilisent le langage.

Le néo-libéralisme est ce qui vient quand les idées ont disparu.
Plus d'idées sur l'homme ? L'homme-objet, un segement de la machine à produire.
Plus d'idées sur le monde ? Un utilitarisme écervelé source de toutes les pollutions et de tous les désastres.
Plus d'idées sur la transcendance ? Des divertissements de porcs dans un bouge de précieuses ridicules.
Plus d'idéal ? Le gouvernement des banksters et des charognards.
Plus de politique ? Un totalitarisme de comptable et une "masse" qui dégouline vers l'abime.
Plus d'art ? Une logorrhée infecte qui vomit de la "production".
Plus de pensée ? Des medias confinés à faire du commérage.
Plus de débats ? Se croire libre parce qu'on glisse un bout de papier dans une boite tous les cinq ans.
Le libéralisme comme symptôme de l'échec total de la pensée.

L'intelligence ne vaut que par l'être qu'elle contribue à faire émerger.

*

Il faut rendre fructueuse l'intelligence en disciplinant le jeu arbitraire de l'imagination pour élaborer du sens.

*

Il n'y a que dans l'effort vers des thèmes transubjectifs que l'intelligence peut réellement se dépasser.

*

Samaël porté par le dragon est le symbole de l'intellect saisi dans la friction dualistique entre le oui et le non. Ce n'est que par un effort transubjectif que l'on peut franchir la limite imposée par cette dualité.

*

L'abandon de la transcendance est toujours un abandon du sens.

*

Proposer un univers où il n'y a pas que des "phénomènes", c'est échapper du cercle du donné.

*

Qu'est ce qui préside à l'élaboration du monde tel qu'il s'impose à nous aujourd'hui, sinon le "péché" ?

*

Qu'est ce que l'intelligence sans la sagesse, sinon un bon moteur sans carburant ?

*

Le meilleur moyen pour l'intelligence de tourner en rond c'est d'être son propre tropisme.

*

Quand on passe de la lecture à la lection, on passe du cerveau au cœur.

*

Le monde meilleur ne se conçoit qu'à l'écart du monde.

*

Je préfererai toujours St Fiacre, patron des jardiniers, à Steve Jobs.

*

On sait qu'un renifleur professionnel peut distinguer 19 000 odeurs à 20 niveaux d'intensité différents chacune. Et je ne parle que du nez.
Alors quand quelqu'un m'affirme qu'on peut calculer l'intelligence, j'écrase poliment un rictus.

*

C'est la sagesse qui fait passer l'intelligence de verroterie à pierrerie.

*

Être satisfait et être mort sont fondamentalement des synonymes.

*

Il a voulu soumettre la nature pour se retrouver en définitive soumis à l'industrie en plus de la nature.

*

---

*

Le déni de la mort n'a jamais amélioré la vie de qui que ce soit.

*

Rien n'est plus subversif dans notre société que l'amour.

*

Par le "travail" nous devenons les complices inconscients d'une machination meurtrière.

*

Que vaut un bonheur qui dépend des ingénieurs ?

*

Celui qui doute s'inscrit d'emblée dans une relation avec la certitude. Ce qu'est cette certitude compte plus que le doute lui-même.

*

N'est-ce pas une attitude puérile que de traiter une chose que l'on n'estime non souhaitable pour soi comme si elle n'existait pas ?

*

Si ce n'est pas l'amour qui gouverne la vie d'un homme, alors c'est quoi ?

*

Ce qui est sans mystère est creux.

*

La course à l'innovation est une antiquité.

*

La mondialisation ressemble à la montée en puissance du surhomme...

*

Dieu se trouve dans le prolongement d'un amour véritable.

*

Je suis partisan de la théologie des chemins creux.

*

A défaut de vérité, une majorité.

*

Ce à quoi tu t'identifies, c'est ton dieu.

*

Rien n'y fera: l'absence de sacré conduira toujours à traîter les hommes comme des ustensiles.

*

La plupart des entreprises sont visiblement fondées par des personnes qui sont incapables de mesurer la portée de leurs actes.

*

La musique me fait bulle. Parfois ce sont des bulles de feu.
La flûte me fait enfant. On ne peut pas comprendre combien enfant je deviens alors.
Je suis fait pour les prés. Je voudrais nos villages enveloppés d'amour.

Tout cela, cet urbain bric à brac en toc n'est qu'un tas de trucs.
La vie y pourrit.
Là vivent les immigrés arrachés à la nature pour être asservis à la ferraille.
La vie est ailleurs et la vie est autre.
La vie c'est être autre.
Ailleurs est l'esprit vivant.
Dans une chenille souterraine tu ne peux pas louanger la vie et la lumière.
Soyez des hommes, sortez de ce zoo.
Entrez enfin dans la vie. Cessez de tourner en rond à sa périphérie.

J'ai vraiment arrêté de faire semblant de croire que la vie est encore possible. Dans le poussier étouffant des activités humaines, il n'y a plus de place pour une quelconque humanité. Il n'y a plus que des corps employés à répéter les mêmes gestes pour alimenter en énergie une ogresse de machine qui n'a rien à faire de nous.
Alors la guerre doit venir pour la dignité, pour le corporéité, pour la réalité humaine. Nous sommes des spectres numérotés et exangues auxquels on consent à un reste de privauté qui n'est compris que comme un repos toléré dont l'unique fin est de d'accumuler suffisamment de forces pour continuer à faire tourner la roue qui nous écrase. La bêtise infinie de l'Occident matérialiste s'exprime dans l'abrutissement de la cohue salariée et les fausses libertés chargées de distraire la main d'œuvre de sa défaite totale pour ce qui est de la paix, de la joie et de l'amour. Notre vie fait les frais de notre existence. Ce fatras de toc qui s'amoncelle sur le dos d'esclaves assommés de sornettes qui se veulent démocratiques ne vaut que par la désolation qui en suit la consommation. Une terre maléficiée sur laquelle besogne une foule écervelée qu'on fait chanter et occupe à des loisirs ineptes, tandis que les rumeurs de guerre, de famines, d'épidémies et de crises ne cesse de rouler leurs tambours sur les têtes de ses serves paralysés par la crainte, n'est-ce pas cela l'antichambre de cet enfer, auquel on croit de moins en moins au fur et à mesure qu'on s'y enfonce ?
Est-ce de la force que de le supporter ? Non, c'est de l'aliénation pure et simple. Une soumission de bovins. On a renoncé à la liberté, à la dignité, à l'humanité en suivant les sommations de riches maudits qui répandent le règne de la pègre, de l'envie amère et de la sanie d'un continent à l'autre.
Ce margouillis vénéneux peut-il accoucher d'un monde meilleur ? Quel niais oserait encore le croire ? Et ce miroir aux alouettes du progrès est-il autre chose qu'un père noël chargé de nous faire un instant oublier notre misère ?
Où est l'homme ? Il n'y a plus que des cafards de métro et des mollusques de télévision. Des rats de laboratoires et des bonobos en boites. Toute cette vermine grouillante qui se précipite vers le moindre frisson en piétinant tout sur son passage, comme un troupeau affolé fuyant un incendie ...
On n'a plus voulu de magnificat ? On a un horrificat !

Nous sommes retournés en Égypte, séduits par de la verroterie, et désormais le bras de ce mauvais Pharaon se fait de plus en plus pesant, un engrenage d'acier nous entraîne au fond du gouffre.
Ah Dieu, que je l'abhorre cette soi-disant modernité ! Combien sommes-nous maintenant à éprouver cette détestation ? Combien de justes reste-t-il dans ce pandémonium ? Qui est las de vivre au diapason d'une machinerie sans cervelle ? Qui est las de la tyrannie du nombre imposée au détriment de la souplesse et de la beauté du langage ? Qui sinon des larves aux cervelles manufacturées dès l'enfance ? Elles triment comme elles dansent: dans des boites. Les chefs sont des fous aveugles et leurs serviteurs des sots aveuglés.

Ils l'ont fait ! Un medley de Yes complêtement sidérant ! BraaaaavooooOOOO!!!
J'aimais ce groupe de prog-rock Australien pour leur magnifique double "The garden". Et là, encore une fois, ils me touchent !

J'attends Ta chanson,
Vie au long des rives.
Une plage de beauté
Quand l'aurore te dénote.

J'attends ton air
Pour gonfler mon âme
D'azurs et de soleils
Accourir vers l'accord
Encore.

On ne peut être libre quand on est le centre de sa propre existence. Nous nous comportons alors comme étant l'étalon de toute chose.
Un jour une circonstance - qu'on ne comprend pas comme inespérée sur le moment - vient briser le miroir de notre moi. Nous ne sommes plus le centre, ni ne nous comportons plus comme étant les auteurs de notre être et de notre vie. Puis les années passent. Peu à peu, nous avons délaissé le miroir, car le je n'est qu'une image déformée qui trouble la netteté du moi, et nous nous aventurons au-dehors de nous-mêmes, épris de cette nouvelle liberté. On ne peut se comprendre quand on ne se compare qu'à soi-même ! Et si la conscience n'est pas alimentée du dehors, très vite, à cause de cette inanition, nous commençons à nous dévorer nous-mêmes et à nous replier, à nous replier, pareil à un trou noir de plus en plus dense qui attire tout au fond des ténèbres. Pas étonnant que dans ces conditions la souffrance devienne notre partage.
Nous ne commandons pas cette assuétude autrement qu'en en devenant conscient. Puis une fois le jour jeté sur les ténèbres de notre subjectivité recluse en sur-même, une nouvelle force nous vient: le désir d'échapper à la gravité de ce je tyrranique.
C'est là qu'il faut ouvrir des livres pour y trouver enfin non pas nous mais le monde.
C'est là qu'il faut changer de musiques et de vêtements, qu'il faut SORTIR de soi. Et il y faut du temps. Le mouvement n'est plus alors du monde vers nous, mais de nous vers le monde. On voit tant de morfondus accrochés à leur je, et qui ne comprennent pas pourquoi ils souffrent !
Une fois le miroir du je brisé, nous nous apercevons soudain qu'au delà de lui flamboyait des possibles. Ces possibles ne nous renseignent plus alors sur le je, mais sur notre personnalité, notre identité. Et apparait ce que nous avons à faire. A dire, à partager.

Quel ennui de n'être occupé que de soi ! Quelle douleur de se grignoter soi-même jour à jour pour avoir été incapable de DONNER...
Car la porte du donné est en même temps la porte du recevoir ! L'un et l'autre passent par là ! Donner, c'est ouvrir un chemin au nouveau.
Partager c'est s'apprêter à recevoir du NOUVEAU, de l'inattendu, et parfois de l'inespéré.
Vivre tourné vers la vie nous épargne de devenir notre propre vampire.
Un élan devient possible. Quelque chose situé loin au-delà de nous peut alors nous étreindre, nous aimanter, nous ailer.
Mais pour cela, lâchons ce foutu miroir qui bloque notre évolution !
Si le problème est en nous, sa solution nous conduit tôt ou tard hors de nous !
La psychologie DOIT nous rendre capables de sortir de nous. Si elle produit le mouvement inverse, fuyons, c'est un poison.

Respirer du nuage quand le printemps ressucite les fleurs. Une vie au grand large des prairies et l'âme ouverte comme la grand-voile toute offerte à son essor.
Par le désir nous prenons notre élan.
Un hymne nous monte aux lèvres. Prenons le vent. Prenons sa mélodie et laissons nous transporter par la beauté vers la beauté.
Ce sera aurore sur aurore. Nous danserons sous les étoiles pareils à des flammes.
La vie se prépare là-bas, nous ressentons des rayons de sa force. La vie se lève, levons-nous !